Literatura para el subdesarrollo.

Que quiere saber hoy; que no sabias ayer?

Que eres?
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Que fuistes?
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Que seras?
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Busqueda continua de ti mismo?
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ESPOSITO
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Mensajepor ESPOSITO » 30 Nov 2006, 23:35

Toma la poesia y percibela, dentro de cada pergamino hay un mensaje directo a ti.

La soledad es una compañera me decia una persona, la verda es que es una de las condiciònes en la busqueda existencial.

La soledad la he encontrada en varias, en multibles formas, cada vez me ha cobrado duramente el enfrentamiento.

Hasta que un dia de regreso de las guerras existenciales, la ironia abriò sus puertas.

Allì la encontres como mi amiga, es mi ultimo amor.

Fina, dulce, melodiosa cuando me costò reconocerla como tal.

Tu mi ideal divino, mi sentir interno.

Fueron noches de fuertes tormentas en que el viento empujaba la puerta, silvaba a la ventana.

Eres soledad tu, con voz melancolica que susurras en mi rimas en versos de prosa emitidas en el vacio.

Eres tu lo que yo deje en los campos de trigos, pedazos de hojas con escritos de amor, tinta de rojo purpura donde diseñe mi primer amor.

Secretos que guardo en la lejania de tu mirada, aquel deseo reprimido abrazando el fusil, recordante en las horas que solo estoy conmigo.

Si aunque vague mil senderos aunque combatì en las guerras existenciales, te confieso amor por banal que sea tu amor guiò mi andar en aquellas tierras de odio entre hermanos.

Ahora que el sendero llega a su fin, henme aqui casi desnudo, la guerra deja a un hombre con lo estricto necesario no hay cabida al superfluo.

Si hoy te puedo confesar mi sentir es porque un hombre vago en terminos opuestos, lucha contra la nada solo para encontrarse al final de sentiero angosto lleno de espina, quan largo es el volver a ti hoy que se que eres mi destino.

Encontrarme como un hombre solo despues de las guerras existenciales.
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ESPOSITO
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Mensajepor ESPOSITO » 01 Dic 2006, 17:32

Era uno de esos dias que el sol se empèñaba en recalentarme.

Subià la inclinada cuesta, con el pesado fardo, pesado si porque en el llevaba escrito toda mi actual existencia, los años duros de un vivir que la maestra vida me impuso duras y continuas tareas.

Hasta la obligaciòn de escribir...

La casa de Raùl esta pintada de verde, un verde encendido, electrico no se, pero es un verde sin proporciòn donde lo habia visto antes?

Es una una casa de arquitetura del periodo post-colonial.

Un corredor que te lleva a un patio principal, el zaguan, asi todas las puertas dan a el...no hay privacidad, es como vivir afachado..
(Por eso se dice que chismean peor que encasa de vecindad).

Alli lo encontre meciendose en su hamaca, fumando un prolungado tabaco, los helechos pendian de la viga donde se recostaba el techo, los helechos son plantas de sombra, me recuerdo siempre esta frase cuando los veo.
Me estirò la guayabera la tengo pegada del lomo (espalda), es una tarde caliente, Caracas ya no es aquella apacible ciudad entre dos montañas ahora es una urbe, pujante de desarrollo de caos social.
Aqui me encuentro con aquel pesado fardo con los manoscritos de tantas vivencia, en si es pesado para un hombre, muy pesado pero una simple sintesi en la historia de la urbe.

-Raul estas durmiendo la hora del burro?
-No que va poeta, estos tiempo ya no se descansa.
-Son tiempos inquietos, tiempos de agitaciòn?
-Lo ves como son, nuestro vivir se encuentra en el angulo, alli traes tu obra poeta?
- Si, esta todo aqui, juntandola con lo que has leido ya.
-Entonces has decidido, exiliarte?
-No hay mas remediò estos son tiempos de transiciòn no tienen reconocimiendo de la cultura.
-La lei es una magna obra alli tienes de todo, desde las forma ides innatas a las ciencias teologica de la formaciòn del metodo del espiritù, a las areas logicas mentales, una obra poetica.
-Si le di durisimo, pero amistad de eso como tu ves no se come, caballero, las municiones se acabaron tengo que parar porque si no termino debajo un puente fumando piedra o sussy tirado al abandono.
-Pero no puedes darte al autofinanciamiento proletario?
-Que va, los caliche ya no fian, no es como en los 70, esta es otra epoca ademas tienes que comerciar con engorilados, gente crisiada fuertemente atacada, ya no estoy para eso.
-Mira la gente de Bandera roja estan buscando a uno para atracar un blindado.
-Mira Raul cuando se llega a un nivel del conocimiento del si mismo, hay cosa que no las puedes hacer mas, porque el efecto de la causa que tu acciònas se te devuelve con mayor fuerza.
-Es una situaciòn enredada pero conociendote ir a tu edad con tu preparciòn a emigrar para encontrarte lavando platos, es una questiòn de lo increible, cuando ves a tu alrededor tanto derroche de recursos, es casi para alzarse en armas contra lo establecido, de hecho tenemos esta cellula subversiva abierta pero no es suficiente, amistad!
-La questiòn Raul es que quien se dispone a empujar el limite, no puede pedir cacao despues, tienes una responsabilidad sobre de ti, un desafio delante de ti, ningun reconocimiento porque asi esta hecho el camino no es plano es en subida y lleno de espinas.
-Estas seguro? mira que los grandes dirigente de la humanidad han siempre apelado por el autofinanciamiento, hasta los religiosos, fijate por ejemblo Mahoma atracaba caravanas, asaltaba ciudades, cobraba peaje, etc. de autofinanciamiento.
-Alli esta la diferencia mi amistad, que soy Cristiano convencido...
-La diferencia con Cristo: fuè el tuvo la tentaciòn como a todos los hombres de convertir su mensaje al serviciò de su bienestar, pero luchò en el interno de si mismo, y ganò su mensaje trascendiò a universal, sabes que creo sinceramente que no se puede perder la eternidad por una pendejada, es mejor trascender con el mensaje, claro que yo me siento tentado y hasta me daria al autofinanciamiento, de sinceridad te lo digo.
-Tambien el mensaje de Mahoma trascendiò no ves cuantos musulmanes hay hoy endia?
-Ese no es un mensaje ----LIBERTARIO--------es un condiciòn de sometimiento a un dominiò politico, no esta inscrito en el libro de la vida, la conclusiòn.
-Serà poeta, yo le cuidare sus macundales, conmigo estaran al seguro.
-Bien tengo que partir lo antes posible, el barco zarpa dentro de poco, Julian el marinero me espera para llevarme de polizòn asi emigrar a lugares distantes.
-Poeta da dolor esta situaciòn que un hombre de valor, tenga que ir al autoexiliò.
-Saludos amistad!
-Si poeta saludos a usted libertarios y Bolivarianos, hasta el nuevo horizonte, viendote se porque se lucha.
La bajada ayuda al cuerpo, sin peso material pero con el de la historia sobre la espalda.
Se parte a tierras sin confines, a lugares no establecidos por la memoria.
Cuando se llega al puerto de la Guaira se denota que la edificaciòn es desproporcionada con el intorno.
Juliàn hace el marinero en un buque que bate bandiera de Noruega, me espera en un botiquin frente al puerto, cerca estaba la vieja secional del partido comunista que tiempos aquellos, al entrar se nota rapidamente que el ambiente es de Antrobar de lo ultimo a peor pa' lo mas malo.
La mesa esta llena de botellas de cervezas vacias, asi para llevar la cuenta, el olor es de cerveza mezclado con meado rancio, bien bueno pues.
Me invita a sentarme entre nosotros no hay segreto somos de la misma gente, sabe que yo no bevo.
La fichera me insiste.
-Mira Cariño pero aqui tienes que consumir.
-Bien bueno pues, usted traiga que me la bevò yo, qual es el problema?
La mano toca la carne de la mesonera, ella rie despues se aleja bamboleandose esageradamente, seguro que lo aprendiò en una pelicula de Cantifla.
Se acercan otras dos y se sientan al lado nuestro, inicia una charla sin exclusiòn, se habla de todo desde sus hijos hasta las grandes necesidades que la impulsaron a trabajar en este Antrobar de antropologia social.
Tiene el cabello negro azabache, liso lucido despues se ven solo rollitos que salen de sus apretadas y cortas vestimentas, un olor a un extraño aroma.
-Jeva ese perfume que tu te echas ( echas porque me parecia que se hecho un tobo encima) como se llama?
-Es una pocima secreta me lo hizo la Bruja Matilde la de la perfumeria, tiene esencia de sandalo, ven a mi y sigueme los paso, cariaquito morado, extrato de palito de romeo, concentrado de rindete a mi, unas gotas de cuervo de ciervo, aroma de canela en flor y humectante de piel, es bien verdad desde que lo uso he prosperado en los negocio.
-Na guara! imaginate te y todo eso existe?
-Claro, ademas tiene que ser usado con una oraciòn muy especial para amansar a los hombres mas bravos.
-Muy bueno, ( tremenda loca) aqui tu que haces?
-Te acompaño primor, cobrò un porcentaje de lo que beves.
-Si! tremendo negocio pues, algo verdaveramente util para la humanidad.
-Mira encreido, te dire que aqui vienen muchos hombre casados a buscar consejo, entre copas y copas me cuentan lo infeliz que son con sus mujeres.
-Que eres un paño de lagrimas anexomatrimonial?
-No! pero ellos se desahogan y yo los convenzo, que a ellos su mujer aun los quiere y sabes cuantos matrimonio se han compuesto, algunas mujeres que su marido les han contado, me han felicitado.
-Caray :shock: lo que se llamaba sociologia de Antrobar.
-Bueno lo dices tu, a lo mejor tu te cres que eres importante, pero te pierdes de lo practico de la vida, ven vamos a bailar.
La musica que sonaba era uno de esos boleros de despechado de Julio Jaramillo, que te daba ganas de beberte un barril de caña blanca sin respirar, lo iba a hacer, pero me acorde que no tenia despecho, que mala suerte perdì la ocasiòn para tirarme al abandono de despechado y todo.
El bolero o pegaito como se le llama se dejaba colar, la fichera le metia bien al son, el ambiente oscuro y tetrico que veias los rincònes cuando alguno aspiraba fuerte y aumentaba la candela, los tabacos, malanga, piedra, chirre, el olor amoniaco prevalecia del todo, al rato de tanto respirar ese ambiente ya me habia afectado la mente, cerrando los ojos porque el baile se manejaba solo, la fichera cambiaba, osea el sentido me la hacia imaginar creo como ella creia que era.
-Lo ves que ahora soy diferente y no como me veias antes.
-Si ahora se porque la gente beve y se droga, porque un mundo mejor es posible.
Al salir del Antrobar a la luz del sol, que por cierto estaba bien caliente, entendi esa canciòn; que cuando sali deje enterado mi corazòn, era todo hechiceria.
Al barco ingrese por una puertica que tienen donde guardan la carga, hasta el camarote del Julian.
Los dias que siguieròn al viaje fueron de una gra opresiòn, la nave subia y bajaba sin cesar--varias veces me arrepentì de todo......
Hasta que llegamos a un puerto de Holanda, Roterdam..para una breve pausa de 6 horas que descargaron y cargaron la nave.
Julian me llamò para partir de nuevo.
-Poeta vamos si no el barco nos deja.
-Mira Julian no me montò mas en esa tortura, ya llegue a la tierra prometida asi que aqui me quedo.
-Pero esto no es la destinaciòn poeta.
-Es tierra y me basta.
El barco partiò y salude a mi amigo, despues inicie a caminar la ciudad es grande, buscaba trabajo pero el lenguaje lo imposiblitiva.
Hasta que me encontre un cubano, me llevo a un restaurant Mejicano como lo predijo el Raul a lavar platos, bien bueno pues.
Una cosa si que no soporta un venezolano es que todos le dicen que Venezuela es un pais rico, como si nacer alla te dan una beca. Esa paranda de corruptos.
Eso de lavar platos es un trabajito repetitivo, que se puede definir el metodo perfecto para el embrutecer del ser humano.
En mi mente claro esta habia todo un discurso que no se aplacaba, creia al inicio que el cambiò de actividad formaria un olvido de la precedente, pero de nuevo con mayor carga me venia las ideas que pedian ser escritas, entonces me dije bien pero como se pueden hacer las cosas cuando no se tiene los medios de subsistencias?
Asi me quede reflexionando cuanta distancia hay entre mi razòn de ser y lo que soy........
Cuando cuesta tener que escribir?
Hasta aqui es demaciado largo para una narrativa breve...........
Como hace uno pa' escribir tanta p. :shock: . en tan corto espacio?.....vainas y canales de la expresiòn.
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ESPOSITO
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Mensajepor ESPOSITO » 05 Dic 2006, 22:33

ME ENCONTRABA PARADO OSEA DE PIE.

En el borde de la acera del patio interno de la prisiòn, que hacia alli en tierra de nadie?

Donde las bandas se contienden el territorio de frente tenia el barrio sucio, mas alla estaban unos cuantos de la banda de los renegados, decididamente un sitio peligroso para estar.

Pero estaba recreandome un poco de espacio, es terrible esta prisiòn no tienes un atimo, un instante de un espacio minimo propio son años que convivo con una multidud por todos lados, en cada lado.

Tengo los libros y los cuadernos bajo el brazo.
Como siempre, una vez un desconocido se me acerco y me dijo: caray catire la verdad eres inconfundible te veo en todas partes de la ciudad y siempre con los libros bajo del brazo, asi que en ese acto quedo confirmada mi imagen postuma en esta ciudad el recorredor de libros.

Que hago en prisiòn una cita con el destino; lecciòn unica haz patria.

Me caì como se suele decir en un autofinanciamiento politico, no lo se lo cuento a nadie, porque me da verguenza la cosa, creia que podia cambiar las circustancias el andar de los contra los eventos politicos.

Por eso que la maestra vida me trajo aqui, para que sepa cuanto profunda es la crisis social.

Aqui veo hombres-estado, gente que en sus ojos hay solo sombra de muerte, se pelea por todo hasta un centimetro cuadrado de espacio, y asi de grande es esta naciòn.

En el estacionamiento hay varias busetas en estado de descomposiciòn aun dentro de alli hay gente viviendo.

La puerta que trae del carcel se abre al improviso traen una camilla es gente de mi papellòn N°3 planta baja.

El operado (acuchillado) quien es ?

Es Memin es un pana, un amigo como molesta cuando hieren a un conocido bien, porque es tan corto el espacio que en realidad somos la misma gente, ese espacio que compartimos yo alucino que nuestras auras se mezclan formando una, asi como las estrellas deben ser millones de auras.

-Epa profe que tal?

El llamado me sacò de mis meditaciones, sobre el progreso y la converxiòn de las auras.
-Bien Memin, quien te diò esa estocada?
-Chiquitin de la Vega, duelamo y me ganò el descuido, pero no es nada....espero .
-Bien Memin llevala con calma.
-Claro profe es solo un cierrecito mas.
-Solo un cierrecito Memin? tienes el pecho y la barriga que parece una road map de la guerra.
-Asi es, no se puede ganar siempre.

-Los internos pa' dentro acaben con esa tertulia ustedes dos.
-Okey Memin gozate el paseo.
-Vas pa' clase?
-Si voy a dar el turno de la tarde.
-QUe clase es profe?
-Sincretismo entre religiòn y filosofia clasica Griega.
-Na guara que vaina es esa?
-Una de bien del cosmo tu ves.
-Si debe ser bien.
La camilla la alzan y se la llevan Memin es bajito, flaco parece un niño no pasa de 25 años creo, aparenta 70. Bueno que las aspectativas de vida en el malandraje son 18 años a 22 eres un viejo, a 25 un anciano.


El pasillo que me lleva a la seciòn pedagogica tiene pintado los motivos de la capilla Sistina es como entrar en un tunel es oscuro y los cuadernos los llevo para amortiguar alguna puñalada es un escudo de papel, en ellos escribo estos momento que la luz se oculta del hombre o el hombre no es capaz de verla.
Las pinturas sonn hechas en tecnica de pintura de aceite sobre muro, me traen a la memoria y pensar que subiendo por la plaza España yo entre en esa iglesia, me fijo el las formas es un periodo que se regresa al arte griego a las formas de los cuerpos que por ejemblo las pinturas bizantinas no aceptan esos desnudos en una iglesia, es arte decadente a mi parecer arte gay, esos curas son depravados.

Tengo que esperar la puerta esta cerrada desde los barrotes se ven largas filas de personas al fondo esta la puerta de la maxima.

Cuando el vigilante abre una multitud quiere salir y una multitud quiere entrar ...La puerta de la pedagogica esta cerrada el vigilante asignado no esta; es el Yeti ser inmundo no identificado que vive consuma agua, aire y comida necesaria para la existencia de valiosos seres humanos no ha llegado como de costumbre, es un hombrecillo con una clara alergia a la cultura----el ministerio de todas las injusticias de este mundo lo puso a cargo de la pedagogica para castigo de la humanidad, no quiero confesar que lo odio, el odio es un sentimiento reservado para quien se amò una vez, a este quisiera solo su eliminaciòn fisica y astral, meterlo dentro un cohete de titanio que resista al millon cientocinquentamil grado asi que al entrar en el sol no muera hasta que su cuerpo entre en el nucleo asi se el anima no harà en tiempo en salir y se quemara ella tambien.

-Profe!
Me volteo como un boxEADOR EN GUARDIA!!
-Que te sucede?
-Nada me agarastes desprevenido!
-Que se dice?
-Na que ese pervertido del Yeti nos pone a pagar karma aqui en el pasillo.
-Con tanto loco suelto.
-Si vale esta carcel va de mal empeor.
La Carmencita la bibliotecaria se trae al Yeti para que cumpla su funciòn de abre y cierra puertas de preso, osea el portero.

Abre la biblioteca, las clase las doy dentro la biblioteca ya que las aulas estan ocupadas, Fossi me saluda entra en su aula con sus alumnos.

Los mios entran lentamente son todos de barrios marginales esta uno en silla de ruedas...
Casi todos son evangelistas se han convertido al cristianismo dentro la prisiòn, unos por fè otros porque en las celdas de cristianos no hay malandreo.
Una vez yo andai en las tenebras y despues aceptè de nuevo a DIOS tramite Cristo, pero tuve una busqueda hacia las religiones orientales hasta que me convencì que el cristianismo es la verdavera religiòn, no fue una cosa facil es casi una revelaciòn, la diferencia es que yo no soy dogmatico, osea no lo soy ya.
Pero estos evangelistas si lo so por eso doy estas clase de sincretismo entre Religiòn y Filosofia.

Razòn contra Dogma.
Osea antepongo el racionalismo como acciòn para abrir las formas.
Explico todas las religiònes que he practicado Hinduismo, Budismo, rastaman, Islam, y tambien practicas animistas espiritismo y santeria.

Luego paso a la filosofia....pero los evangelista se oponen a estos avances replicandome con la biblia.....es un dogma y les expolico que cosa es un dogma; donde se encierra el misterio de DIOS.
Pero hubò despues tuve una revelaciòn; Sobre que el dogma es necesario para formar los absolutos asi que me quede bloqueado sin poderme resetear.
En estas meditaciones entrò el Yeti y nos mandò para el papellòn por los pasillos encontramos a la marea verde (guardia nacional).

Al llegar al papellon estaba todo por el suelo nos mandaron a desnudar y para el patio.

Mis meditaciones quedaron en la extratosfera y no te digo cuando comenzo el plan y sin saber las causas osea las motivaciones asi entender el objeto de la paliza, el dolor despues anulo cada razonamiento, osea porque se necesita una motivaciòn?
Es un abuso de gobierno y basta!

Memin llego de noche por sus propios pasos el cierre osea la herida que abren para cocerte internamente casi le llegaba al cuello aun asi insistiò en subir a su hamaca para dormir esta en alto del pasillo, entre las rejas de la celda uno y la del baño cuando el esta dentro se ve solo como un bojote pequeño.

La noche pasa entre gritos y zapateos de los diferentes duelos.
Era la hora de numero cuando saliamos del pasillo al patio que Memin Acuchillo en una emboscada al Chiquitin, este se mete la mano sobre la herida, la sangre no se para sale a borbotones, ademas no hay una cosa mas escandolosa que la sangre una gota parece que estubieran asesinando a un peloton.

La mañana siempre es lenta pero con los dos palazos que nos diò el director en una de castigo colectivo por el puñalado nos puso electricos es mejor el plan de la guardia un batazo duele mucho mas...

Hay un español Agustin de Barcelona dice que aqui nos tratan como animales que no deberia ser asi, me viene de razonar que estos como que nos maltratan?

Asi regrese a la pedagogica aquella mañana cojeando.
Eramos en una dinamica de grupo para la autoestima, casi todos los existentes no podiamos sentarnos bien, la moderadora es la China Hung, ardiente defensora de los derechos humanos, nos dicen que podemos denunciar los hechos.

Nos miramos a la cara, nosotros no somos policia para denunciar a nadie, ademas eso es gobierno, aquien denuncias al gobierno, al mismo gobierno?

Luego me escabulli hacia el patio estacionamiento, a mi dosis de espacio libre autonomo abierto, es solo lo que pido un poco de espacio.

Era alli en el mismo punto, que yo me paraba todos los dias, cuando de nuevo una camilla traià a Memin.
Cuando me viò me dijo:
-Ahora si profe estoy ido de esta no me salvò, hasta aqui me trajo el rio.
me lo imagine inmediatamente bajandose de la canoa y entrando en la selva con su machete en mano.
-Hazme un favor.
-Dime Memin pa' que soy bueno.
-Te acuerdas de lo que te conte?
-De?
-La vida brodel!
-Claro memin no te preocupe esa historia la cuenta yo, no hay buey, que se sepa que usted vino a este planeta y batallò, okey?
-Si asi es!
Palidamente hablando con los ojos que se le cerraban aguantandose las tripas que querian salirse de la barriga...
La camilla se alejò, volteò si para sonreir.

Memin no es Venezolano como se puede creer es del otro lado, como se dice del otro lado de la linea, hermana republica de Colombia es de Bogota su historia es un camino de dolor.

A los 8 años de edad, un dia qualquiera su madre le dice; te tienes que ir, y lo botò a la calle, el claro protesto estaba muy pequeño no era justo, pero nada que hacer inclementemente fue expulsado del hogar, iniciò a llorar porque no le cabia en la mente que a un niño, sea exiliado de su hogar asi que vagaba por la enorme urbe, llorando y protestando contra un imaginario ser que no le respondia pero lo guiaba hacia el barrio Cartucho: el anulamiento del ser...

Es pequeño, es un infante sus pasos son cortos pero da gigante, vaga errante por la urbe, entre la maldad y el abandono social.

Se para a mirar extraños niños que se ven trasparentes osea los ve el solamente.
Una niña lo reconoce y va hacia el.
- Memin como estas?
-No me llamo Memin.
-Si asi esta escrito.
-Escrito donde?
-En el archivo arcaico se ve lo esplendente del estigma del cain brillando en tu frente.
El lloro, viendola tras de sus ojos empabados.
-Porque lloras es tu trama es tu prueba ademas esto es solo una vida.
Se seco los ojos y la siguiò, los siguiò, levantaron una tapa de la cloca y bajaron a las entraña de la urbe, En Bogota hace frio se necesita un resguardo.
La comuna de los niños a pies sobre cesped de estrellas, esta colmada de fantasias.
Hacia frio y tenia hambre, se estrugaba el estomago.
Los otros olian la pega, la bolsa la pasaban como un pulmon auxiliar varias veces llego el turno de el pero dijo que no, no veia, entonces le dijeron esto quita el hambre y el frio te llena de polvo de hada y aleja a los Orcos que no te dejan dormir, okey.
La Bolsa de cola llenaba sus oidos con un frenetico pitico, despues el inahalante lo hacia reir, los parpados pesados el hambre que vuela via, el se siente como cabalgando sobre un caballo lado al pais del nunca jamas donde el mundo de los adulto no existia...

Asi vivia entre basura y inmundicia pagando la culpa que aun no tenia, una deuda de estado a patria muerta.

Fue un dia de agitaciòn Juan Lozada regreso de su viaje y contaba las tierras que habia descubierto.
Entre los menores que viven en el abandono en Bogota hay un sueño una tierra promesa, un Dorado........la llaman Caracas alla todo es bien...dicen.

Juan Lozada les cuenta como es, como lo tratan bien, no hace casi frio, te regalan dinero y juguetes...

Asi que en la comuna hay agitaciòn, hay que ir, se deciden en partir son en cinco, se prepara la expediciòn para ir a la tierra promesa entre ellos se despierta un antiguo sueño de descubrimiento y conquista.

Pequeños exploradores; son en cinco Juan Lozada, Jesùs Pinzon, Julian Colon, Julio Cortez y Memin ...
Se parte en el momento preciso de la deciciòn...Desde Santa Fè de Bogota a Santiago Leòn de Caracas.
Adelante va el baquiano guia Juancito...diciendo y ordenando las filas.

Cuando llegan a Tunja son arrestados, son demaciados pequeño para andar solos, alguien por fin lo notò.
-No se preocupen tienen que dejar la puerta abierta.

Asi fue en un minimo descuido estaban corriendo por la calle como pajaros saliendo de la jaula.
Caminaròn por dias al Llegar a San Gil fueron arrestados nuevamente, pero esta vez los llevaron al reten de menores.
Los maestros son de primer orden, represivo al maximo hasta que se forma un motin y la fuga es de rebeliòn minoril.
Pasar el paramo fue una empresa dificil en el pasado, para los descubridores y para los colonizadores tambièn para los ejercitos del Libertador.
Asi aun para el presente el frio es insostenible, el hambre hace mas dura la tarea, pero cuando bajan a Bucaramanga todo cambia la gente es mas acojedora, le dan de comer las monjas, esto los anima a seguir.

En Cucuta pero a pocos kilometros de la linea son detenidos y de nuevo para el retèn.
Se hablaba de la mala suerte.
-Ya hemos llegados hermanos!
Nos fugaremos de aqui hay solo que esperar, los meses pasan ellos tiene todo el tiempo del mundo para llegar.
En la fuga escaban tres entre ellos el guia; quedan Julio y Memin.
Asi otros meses hasta que de nuevo se abren las puertas, son demaciados para contenerlos.

Se acabalcan sobre la via siguen los caminos verdes, caminos de indocumentados, caminos de contrabandistas, caminos de traficantes.

La entrada en Venezuela no cambia mucho segun ellos mismo, pero la moneda es diferente la gente da con mas corazòn.
Se avanza por la via de los llanos, recoriendo paso a paso el camino de tantas gestas de los patas en el suelo.
Son niños a pies sobre cesped de estrellas, caminos llenos de sus fantasias.

Solo que en barinas son detenidos otra vez y conducidos delante a un juez, nadie se explica de estos niños buscan a los padres por los alrededor, uno le pregunta a otro pero no hay denuncia de niños desaparecidos?
Ellos estan calmos es una historia de abandono, una historia de niños a pie que caminan sobre cesped de estrellas, caminos sembrados de sus multibles fantasias.
Niños de latinoamerica abandono sin doliente...
En la noche se bajan de la ventana ya no son capaces de vivir del amparo de los mayores para ellos hay solo una tierra promesa Caracas.
Cuando los dos llegan a Caracas han pasado dos años y medios, no es grande, no es pequeño se aloja por los lados de Sabana Grande.
Alli junto con otros niños comparten el bolevard hay una gringa (italiana o española) que les da sabanas, les lava la roba, le dan de comer, les preguntan por sus padres, les hacen algunas caricia, a Mary le ragalan una muñeca pero ella no sabe que hacer, no puede cuidarse asi misma como pudiera cuidar a otro?
Viven al filo de la noche deben cuidarse de los Orcos nocturnos, las hadas con la noche vuela al pais de nunca jamas...
Un dia roban, otros dias piden, viven promiscuos, otros dias terminan en la prefectura de el Recreo, asi pasan los dias, los meses los años hasta que conocio el amor, una pavita..
Por ella se comprò una moto, la policia lo para el cree que es mejor decir ser mayor de edad para que la moto fuera suya, pero la cosa termina mal sus huellas desde hace varios años las busca la policia asi que indocumentado va a para la prisiòn de mayores, en el malandreo aprende duramente como corta un cuchillo, asi su historia de abandono se expande dentro el hacinamiento, la promiscuidad de quien vino solo para ser testimonio de cuanta maldad hay aun en la tierra por si falta mandar mas.
Cuanto alzo la vista Memin lo tren de regreso.
-Memin te salvaste entonces?
-Si profe te dire una cosa como questa morirse, ni poniendole todo el empeño.
-Claro sabes lo que es dificil Memin, morirse cuando no se quiere.
-Nos vamos al pabellon panita?
-No, me dijeron que no voy para dentro, voy de traslado.
Lo mire, es aun un niño el pequeño Memin, niños a pies sobre cesped de estrellas, colmadas de sus minisculas fantasias.
Por la libertad y el desarrollo social de los pueblos. Dentro de la teorica Utopica de la sociedad ideal.

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Mensajepor ESPOSITO » 07 Dic 2006, 14:47

Toferina; de la Vega...

Epa! Maltilde chica! no dejes que salga el niño, que le puede dar el asma.
-Mira Negrita seras la mama pero lo mimas demaciado tiene la chaqueta, es hora que se haga un hombre.
-Que hombre si es un bebè.
-Anda Toferina anda a jugar.

Toferina avanza hacia el grupo de niños que juegan al aviòn.
-Mira como se juega eso?
-Que te pasa burguesito, tu mama te dejo salir?
-Si!
Lo rodean y lo golpean le quitan la chaqueta cae al piso, y Tibisay le da una patada en la boca.
Toferina se pone la mano a la boca, le duele pero no llora, no entiende toda esa violencia.
Su madre se la lleva a la casa regañando y gritando.
Cuando regresa de la escuela ve la televisiòn, y se asoma por la ventana, ve la televisiòn y sus programas de violencia, los tiroteos como el protagonista se abre camino con los puños a tiros..
Bien se decia cuando por la ventana enrejada veia a los otros niños jugando, niñez negada decia.
Cuando su primo le comentò que tenia un comerciò bueno con la mariguana pero habia una banda que no lo dejaba vender la cosa, como era, el tenia solo 14 años.
-Como es eso?
-Si, es que estan armados, tu ves primo...
-Tu no tienes porte?
-Si el caliche me dejo dos automaticas pero hay que usarla.
-Hazmela ver?
Extrae debajo de la chaqueta dos automatica una es empavonada cromada que brilla como una luna llena.
Las toma, las ve, las traquea, despues dice:
-Esperame aqui primo.
-Que vas hacer Toferina, estas loco?
Toferina es flaco, sufre de asma, pero baja tranquilo por la calle hasta llegar a la esquina alli se encuentran en 5, cinco guapos de barrio.
El Pelao, Traquitraqui, Chiripita, Chingo Luis, el Amañado.
-Epa! (dijo)
Extrajo y ejecutò con las dos, en el tiroteo los cinco guapos tuvieron que correr los que pudieron, El Pelao quedo seco en la primera descarga, Chiripita se aguanto del poste de la luz, y despues cayò al pavimento, Traquitraqui herido ganò el callejon.
Chingo Luis, muriò mas abajo, El Amañado herido mortalmente fue llevado al hospital.
Tranquilamente agarrò da la caleta drogas y armas, despues miro alrededor; guapo! Pa' guapo yo!
Pasando por la bodeguita, del portù la radio cantaba a todo volumen la canciòn de Hector Lavoe:

Calle sol, calle luna.

En barrio de guapo no se vive tranquilo si usted quiere su vida, aqui no vale ni un hilo.

Calle sol, calle luna.
Mete la mano en el bolsillo, saca y abre tu cuchillo; oye! y ten cuidado.

Despues volteo hacia la esquina, le pareciò solo salsa de tomate, el rojo alarma que se vacio de los cuerpos inertes.
Los niños que jugaban en la esquina de enfrente lo miraron alejarse.
-Y ese quien es.
-Toferina el del callejon luz divina.
-Asi y que è?
-Generaciòn harley.
Los que vienen una sola vez a la tierra.
Su primo lo veia con los ojos espalancados.
-Que hicistes manoo? Los matastes?
-Claro esos estaban de mas por estos lados, ahora la plaza del jipareo es nuestra primo, no se hable mas.
Asi ajusticiò a otros del montòn, gente que de todas manera la droga los tenia en el soye y de verdad segun los entendido estaban gastando demaciada agua, oxigen y alimentaciòn para su sustendo...
Armo una banda de atracadores de bancos, Los Fumigados, cuando entraba a las agencias lo unico que decia, pero una sola vez.
-Congelense! es un atraco.
Lo demas se le veia en la cara.
Fue en esos tiempos que regresando a la casa viò a la Tibisay que regresaba del cine, se bajò y la alcanzo a pie.
-Epa Tibisay de donde vienes?
-Del cine Toferina.
Y seguia caminando.
-Como estubo la pelicula Tibisay?
-Mal no me gusto, muchas escenas de amor y poca acciòn a mi no me gusta todo ese caramelo.
-Mira Tibisay me esta doliendo el diente, sabes?
-Que diente Toferina?
-Este que me pateaste y se quedo gris.
-Todavia te acuerdas Toferina? eramos solo unos niños..
-Si fue de niño, pero a mi me duele mi diente.
-Olvidalo ya!
-No, no puede lo saben demaciada gente.
Tibisay ya habia entendido, arrancò en una profunda carrera, pero los tacones, esos tacones que ella se ponia para verse mas seduciente le entorpecian el avance, Toferina extrae el revolver y le disparà la bala impacta en una pierna, y ella cae.
-Esta bien Toferina, ya me heriste te la descobrastes no me vayas a matar.
-Que va jeva, no se puede dejar culebra viva y coliando.
Ella se lleva la mano a la cabeza, es solo un reflejo condicionado, porque el impacto es mortal.
La radio rumbo con su chillido inconfundible desde hace semanas que pide que las autoridades detengan al Toferina de la Vega antes que deje la parroquia sin habitantes.

Una comisiòn del grupo B.A.E (Brigada de acciònes especiales) se preparà a detenerlo hay mas de 20 acusaciones por homicido directo.

Pero la mujer del Toferina es funcionaria del ministerio de todas las injusticias y la advierten que al marido le van a dar papelòn, asi que ella lo lleva delante el jefe de la policia judicial acompañada con un fiscal del ministerio del desorden publico a la CENTRAL DE PLAZA CARABOBO.
El Toferina se salva, pero lo llevan para el reten de Catia, los policia se rien y le dicen.
-Toferina vas para las grandes ligas, espero que tu pueblo te quiera, si no eres chicharòn pa' hoy mismo.

Toferina pero agarra duro su escapulario, tiene el cordon de espiritista, rojo, azul y amarillo, hace su rezò en silencio.

Su oraciòn segreta, a las animas del purgatorio.

Cuando se llega al reten de Catia se sabe porque el olor es tan penetrable que despierta a un muerto, una peste a creolina con excremento y meado rancio que no lo soporta ni el diablo.

A la puerta del istituto de castigo a maxima represiòn lo espera la mujer con un funcionario.
-Papito aqui estoy!
El funcionario de la policia judicial entrega los documentos y arruga la cara, Toferina rie...
-Bien entonces señora a su marido, lo alojamos en el papellon especial?
-Si claro porque el sufre de asma.
-No! yo voy para el papellòn dos, torre sur.
-Estas loco alla lo que hay es canibales.
-Mira jeva alla tengo a mis parroquianos y no puedo irme de refugiado que despues me pierden el respecto en la parroquia, oiste?
-Toferina, eso es un malandreo que tiene del increible.
-Malandro no come malandro y se se lo come lo vomita.
Cuando llegò al papellon la gente lo mirò amigos, conocidos y un bojote de enemigos.
Asi que de una en la primera de cambiò ya tenia a tres con quien duelar.
El cuchillo no es como las armas de fuego, esto es como un baile y se necesita mucha concentraciòn normalmente el duelo se pierde en el contrapie, cuando se lanza la estocada al contrario, cuando es demaciado facil, cuando se cree que la tienes ganada, asi la recibio en pleno estomago una estocada, de esas que llaman bienvenida, para ver si eres resistente.
Se agarrò el bueco con la mano, se apretaba lo mas duro que podia.
Nada Toferina esto no se puede cocer aqui, es interna vas a tener que salir.
-Epa vigilante, compañero con herida mortal!
Lo bajan por las ecaleras directo a la enfermeria.
Juancho el doctor NO. como lo llaman los demas presos, coce que parece un sastre, los pacientes estan en el piso, en la camilla, de pie, con bolsas donde hacen sus necesidades, parece un Vietnam sangre de pueblo.

Regresa al papellon.
-Que Toferina te hicieron el cierrecito?
El se ve la larga cigatriz que parte del ombligo hasta el pecho.
El dia de la visita la mujer esta angustiada.
-Toferina los ves mejor estabas en el especial.
-Mira corazòn, conoce este vigilante.
-Señora mucho gusto Josè.
-Estefan a el cuando llegue al rancho, le das una de mis pistolas, para que me la triga pa' aca.
-Okey quedamos asi Toferina, te traigo el hierro y mi bomba quien me la da?
-Ella misma Josè.
Cuando el arma llegò, a sus manos, quien lo hiriò se ganò el billete non stop reten-cielo.
Fue por aquella epoca que llegue, corriendo en un lote de detenidos de la carcel el rodeo entre ellos venia el Josè-Antonio, amiguisimo de Toferina.
Me acomodaron en la celda que vivià el Toferina, la litera estaba altisima para subir se necesitaba hacer un curso, para bajar necesitaba un paracaida, pero era bien dificil que me atacaran.
Eso si veniendo del monte como se le llama a las carcel del interior me que de asombrado como en el televisor de Toferina a las 8 PM. se reunia la crema innata del malandreò, una nube de humo con olor a amoniaco, se alzaba era tan espectuacular la fumada que se entonaba uno sin necesidad de fumar directamente, la piedra se ponia en pipas de vidrios hecha con botellitas de ampicilina, y despues de varias fumadas se raspaba y se obtenia el Candy varias veces mas poderosa que la piedra.
Pero veian novelas, que vaina como quiere el gobierno el hampa encerrada y viendo novelas, bien bueno pues.
Cuando despues los atacaba la crisi que se le acababa las dosi, iniciaban a ver mostros por todos lados y a repartir puñaladas, el pasillo estaba siempre oscuro al drogo no le gusta la luz, no le gusta verse en el espejo, hasta a mi se me olvido mi cara, estoy seguro que el dia que me vea no me reconosco.
Era una vida mas alla del limite la primera vez que quise ira a comer al comedor, al entrar a buscar la Zampumbia, el olor era asi de penetrante que fue como un carajazo directo a la nariz, particularmente en esta vida he llevado del bulto duro, no te imaginas cuando, como de todo hasta suela de zapato, pero hasta alli me acompaño el valor, no entro conmigo en el comedor y no pude comerme esa Basofia.
Aquella noche yo tenia unos dolores fuertisimos asi que estaba en el pasillo los vi que hablaban, me llamò la atenciòn lo joven que era pero ya habia eliminado fisicamente mas de 20 persona solo en carcel, es la politica del gobierno: autolimitaciòn continua y progresiva de la delincuencia por factores que generà ella misma.
Josè-Antonio desde que llegò, traia algo extraño consigò, ese dia entrò a la celda nos querian atracar pero al sentarse dijo zape! vi la pelona (la muerte).
Al dia siguiente estaba en la puerta del papellòn y quien pasaba le tirabà una puñalada.

Toferina bajò de planta alta, le paso la mano por el cuello y le dijo sabes Josè tu bien sabes que soy tu amigo, con la izquierda sacò el chuzo-daga y se lo atestò en el estomago.

Toferina se va de prisa, con el paso aburadò Josè-Antonio no lo sigue el no sube a planta alta, tiene problema con la banda que gobierna alli.
-Toferina despues de la visita vas a tener que duelar conmigo! oistes?

Entrò en la celda N°1 planta baja, se levantò la camisa cayò la granada y el chuzo, la gente corriò creyendo a una explociòn inminente, pero Torito Viejo llamò al orden.
-No es nada esta fria, no son malandro, pues?
-Esta fria?
-Claro si esta fria no va explotà.
-Si, tu si sabes viejito, donde hiciste el servicio militar?
-En la infanteria.
-No, me diga te amaestraron pa' kamikazi?
Lo cocieron pero la herida se hinchò.
-Tienes que salir Josè-Antonio, estas grave..
El muchacho saliò en camilla y los dolientes de planta baja pedian la muerte de Toferina.
-Te vamos a matar rolo e traidor!
A las nueve entrò la visita.
-Mariza llorando nos dice que el Josè-Antonio esta en el pavimento encima la camilla el capitan dice que no tiene trasporte.
A las 10:30..
La mama del Nayo, tambien entrò en llantò.
-Se esta muriendo no ve bien, se va a morir.
A las 11 confirmado porque lo vimos pasar a buscar su gorra de baseball...
-Saben una cosa mi muerte les dolerà. (nos dijo).
A las 2 p.m la mujer de Toferina con una escolta lo saca del papellon entre gritos y pitos.

A las 3 p.m.
Eramos en el patio el numero arrojò 455 prisioneros, nos dieron una paliza colectiva que entendi porque Josè-Antonio nos dijo que su muerte nos doleria.
En la visita del sabado se supo que al Hermano de Toferina lo mataron en la carcel de los Teques.
Despues mataron a la hermana en la calle Mi Obsequiò, la mama no hacia en tiempo en enterar a uno que le mataban otro, en que estaria pensando esa señora cuando quedo embarazada de Toferina?
El domingo se desatò un motin en el penal, las bandas entraron en conflito, la guerra hizo que las autoridades se retiraran del penal, durante varios dias muertos y heridos se amontonaban, en las noches se oian los lamentos de los moribundos era un acciòn mental surreal tanto que inicie a entender todos esas pinturas extrañas sobre los muros manchas de sangre que daban formas que hablaban de submundos que encierran las almas.
Se que hubo un grito de atacar el papellon especial, el ataque fue grande aquellos estaban bien armados, durante todas la noche hubo un enfrentamiento con muchos muertos, hasta que al amanecer se oyeron explociònes y el gas lagrimogeno invadiò los papellones, despues gritaron:
La movil! Marea verde con allanamiento!
Lo que paso despues es algo que aun me cuesta ordenarlo, osea darle una cronologia; fue una lluvia de acero porque los penillazos llovian a produciòn industrial, patadas que ni siquiera una pelota en el mudial, si te caias la caballeria te pasaba por encima.
Cuando me desperte, lo primero que me vino en mente fue:
DIOS gracias por quitarme la vida.

Pero el dolor era tan intenso que entendi inmediatamente que era una cosa de vivos.
Estabamos todos desnudos manos a la nuca y acostado boca abajo, cuando me voltee tenia a Toferina al lado, con una cara tan tranquila que aunque en el ataque todos habian muertos en su papellon el estaba ileso.
-No jodas Toferina; pero tu eres inmortal?
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Mensajepor ESPOSITO » 07 Dic 2006, 22:19

Polvo de tiempo que se posa en superficie.

Cuando cuesta ponerse en marcha?

Cuando cuesta alzarse de nuevo?

Se puede si ser un ser solo, vivir en medio de la tundra o de la estepa.

Asi hecho de retazos se puede vivir, osea se acepta aquel hecho como la prueba de lo que se es formado.

No basta vivirlo hay que demostrarlo, a veces quien lo logra es porque sabe a ciencia cierta que la historia lo esta observando.
Entonces quiere vivir de hombre honesto, de hombre dado a prevaler dentro de la historia, asi no le gustann los margen, no le gustan las periferias, no le gusta ser marginado.

Un hombre lucha en si para crearse un espacio, para mantener un espacio, un espacio vital eso es un hecho.

Entonces que somos volumen? masa? energia?
Porque un espacio condiciona nuestra existencia, porque luchan los hombres por tierras, por fronteras por avanzar, por mantener sus posiciones, es asi de importante este hecho.

Luego si, fue despues que marchò a lugares de olvido, a espacio no formados a la memoria, esas tierra distantes, en las quales ninguno recordaba los sucesos, quiero ser olvido polvo de tiempo, pasar en una fria noche en que nadie se afacha a las ventanas, ser penumbras, las grandes montañas las enormes avalanchas, aquellos lugares remotos en lo qual se forman los futuros, futuro indicativo...

Si andar a lugares de olvido donde se posa el polvo de tiempo.

Es el tiempo un pasante, es acciòn del verbo ser, es una forma analoga de simetria variable, el tiempo profunda como una tiniebla, inmenso como un universo en lo qual es solo un punto que conforma el segmento de la linea infinito, por eso no se ve su curva por eso no se que se expande por la nada formando espacio a geometria plana.

Si marche lejos en su olvido, hasta donde su mirada se disipo en el firmamento, algo que no podia ser, algo que no podia estar.
Por eso que los poetas escriben siempre en el exilio.
Por eso que los pintores representan tus lineamientos idealizado dentro de sus deportaciones de un sentir que desgarà cada acto de publico olvido.

Tu imagen dicen que acompaña las visiones y los tormentos, que hay quien enloquece en el recuerdo amargo beviendo en una copa de cristal el elexir de su abandono.

Entonces son las noches de tormenta, donde las naves encallan en los mares de los sarcasmos, en lugares de tormento, donde las almas en pena gritan a los mortales para llevarlos a extraviòs.

Sin son lugares distantes, lugares de olvido, parajes negados a la memoria como polvo de tiempo que se posa sobre la superficie.
Como copos de nieve que dibujan una distesa de blanco, alli donde el paraje cristaliza y mi ser se vuelve estar...
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Mensajepor ESPOSITO » 08 Dic 2006, 10:53

CUANDO LA REVOLUCION ME LLAME!

Un dia era aùn muchacho, tanto que aùn robaba mamòn.

Me divertia volando papagallos y me gustaba mucho cuando se iban a la hila, lejos, muy lejos llevados por el viento como estrofas de canciones tejidas en el cielo.

Sabes noble dama un joven no sabe cuando es el dia que debe madurar.
No lo sabe però lo siente ante la muerte de un compañero estudiante, antes la angustia de una madre con su cocina de kerosen apagada y su perol de leche vacia.

Tu me llamas a mi Venezuela? però yo queria jugar trompo, perinola y jubilarme para bañarme en tus mares.

Son los dias en que la patria es vendida, saqueada, ultrajada, donde lo criollo estorba, si estan los cantores que resisten con sus coplas.

Avanzas y retrocedes porque no sabes con certeza donde esta el predominio oligarca, la propaganda es mucha y contraria.

Si manifiestas contra el imperio, tiras piedras contra esos vende patria, son solo vainas de muchachos; gritas consignas con todo lo que tienes adentro; "ALLA ESTAN ESOS SON LOS QUE ROBAN LA NACION!"

Despues llega ese grito de dolor que baja desde los andes, corre por las sabanas, estremece la selva;

EL CHE HA MUERTO!
EL OTRO ABEL DE AMERICA HA SIDO SACRIFICADO.

Ese dia te encuentras con tus libros debajo del brazo el llanto reprimido, porque percibes que algo que no puedes concebir ha occurido, es la historia que se esta escribiendo.

Son los años de cruel despotismo, donde el pueblo cae en el olvido de si mismo, se dispara al vecino, se roba al obrero, se encañona a la doñita.

Plomo y benda.
sangre y polvora.
plan y droga.

Te acabas de asomar a la vida y ya te piden un compromiso social, no te puedes quejar en la otra parte del globo a tu edad hace rato que los niños andan con un fusil al lomo.
En la hermana republica de Colombia....................
Que le pasa a este mundo.?..............
Porque tanta discordia?

Claro hay una oligarquia que ejemoniza en el mundo, formando oligopolio monopolizando inmensa cantidad de recursos y medios de produciòn.

Asi que los libros inician a pesarte, te sientas en la colina, en la tierra roja desnuda que llaman cerro, a ver ese inmenso espacio del mar de los caribe y yo que pensaba que era todo elevar papagallo, perinola y trompo.

Son años de luchas y de traiciònes porque descubres que hay hombres que se venden, la propaganda que te martilla y Venezuela; QUE TE PIDE QUE TE FORMES.

MENOS MAL QUE EN LA ISLA QUEDO EL CAUDILLO............

No te das ni cuenta, però la lucha hace rato que escapò del lar domestico y se complica la situaciòn, no encuentras tu lugar en el frente de combate, ni donde formarte en la retaguardia literaria, para esa lucha que ves venir, que es ineludible, impostergable, inevitable.

Una cosa si se ve a la clara si entras en una revoluciòn tienes que estar convencido, porque en el frente no se puede titubear, la Victoria se puede ganar en un segundo y perderla por un micro segundo.


Asi me viene de cantar y componer una copla a ese heroico pueblo de la isla de Cuba que la llama de la revoluciòn no dejò que se apagara.

Lo ves me dijo un anciano ese proceso fracasò, ese pueblo emigra y sin conciencia, las mujeres se prostituiscono como en antaño, ese hombre ha fracasado.

Però para que hay una generaciòn de relevo, no es para darle nueva carga, a ese sueño utopico de la sociedad ideal?

Una revoluciòn no se conquista en una o dos generaciònes; pero eso si la lucha es luchando.

Por quien supo mantener la dignidad del pueblo latinoamericano...

LO DECIMO COMO LO SENTIMOS HOY NUESTRA LUCHA ES CREAR ESA CONCIENCIA DE CLASE...

Si hoy hay un grito revoluciònario que parte de nuestra naciòn es deber de patria cerrar fila contra la reaciòn y dar lo mejor de cada uno por una causa justa......que es redimir a este inmensidad llamado pueblo latinoamericano.

General SIMON BOLIVAR; AQUI ESTAMO PARA CONSAGRAR LA PATRIA.

Comandante CHE GUEVARA; EN LA LUCHA ESTAMOS PRESENTE!

QUANDO USTEDES QUIERAN...............PA' LANTE....

Formaciòn a la literatura epica heroica....
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Mensajepor ESPOSITO » 09 Dic 2006, 09:19

Per una giornata differente sparge polvere di fata



Nettare di Dea quel sortilegio, che galleggia nel etere.

Poi ci sono i momenti che ci isola, dove il sentimento se eleva verso l'irraggiungibile un volere in autonomia del sentire magico, cercando un amore che se innalzi, così in alto che sia degno di viverlo, che sovverta tutte le limitazione che reprime al umano tutti i convenzionalismi con cui te opprime il sociale.

Sono frutti raccolti fuori stagione, frutti che si raccolgono con giubilo come una promessa d’amore smarrita nel oblio.

La pioggia avanza nel vallo come un sipario che nasconde alla vista il resto del creato

Ti vorrei portare dentro di me a un sentire che riempiesi il intero universo

Te mangi pezzettini di fatta taglia, :lol: taglia, :wink: taglia, :idea: Che ci sono orchi e draghi.



----------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------


PARA UNA JORNADA DIFERENTE RIEGA POLVO DE HADA...

Nectar de DIOSA aquella hechiceria, que flota en el etèr.

Despues hay momentos que se aisla, donde el sentimiento se eleva hacia las formas inalcansables, un sentir en l'autonomia del sentir magico, buscando un amor que te eleve, asi en alto que sea digno de vivirlo, que subvierta todas las limitaciònes que reprime al ser humano, todos sus convencionalismos con que lo oprime el social.

Son frutos recojido fuera de las estaciones, frutos que se recojen con jubilo como una promesa d'amor desaparecida en el olvido.

La lluvia avanza en el valle como una cortina que la esconde de la mirada del creado.

Te quisiera llevar dentro de mi a un sentir que llenase el entero universo.

Toma come los pedacitos de hada taglia, :lol: taglia, :wink: taglia, :idea: Che ci sono orchi e draghi.
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Mensajepor ESPOSITO » 09 Dic 2006, 13:14

L'acciòn contraria del verbo ser...

Los altos pastizales, recrean la vista del pastor, la altas montañas los verdes prados, los lagos cristalinos como espejos inmensos: ojos de cielo.

Las campanas de las capras hipnotizan en medio de aquel paraje, los perros corrijen el camino a las ovejas.

Es un clamor de vitalidad naturaleza aun no contaminada.

De los altos pastizales baja Helmut... con su barriga prominente.

Saludos joviales de quien ve solo espacio, luz y cielo.

-Quel tal Karl.!.
-Bien Helmut bajas de la vaqueria?
-Si hoy alcanze los 100 kilos de queso en produciòn.
-Es loable haber tanto ganado.
-Si tenemos una buena propiedad...con tantos animales que nos producen beneficios.

-El perro San Bernardo se acerca a la oveja.
-Pero que piensas hacer?
-No se tomar un poco de sol.
-Si, pero el pastor quiere seguir.
-A veces tener empleados tiene sus exigencias.
-Les cuesta mucho tener un pastor?
-No que va! le damos un poco de leche de nustras excedencias.
-Solo?
-Si el nos alivia en verano quitandono el abrigo, nos busca el mejor, prado, nos protege de los lobos, nos cura y nos da medicinas, en realidad es un buen empleado, nos costruye refugios para el invierno, nos provee de alimento en los meses que la hierba escasea, es casi indispensable hoy dia...

Asi el dia pasa como en una sinfonia pastoral donde todo es armonia dentro del creado...
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Mensajepor ESPOSITO » 11 Dic 2006, 17:19

Andar desandando lo ya andado, son las acciones que se repiten en un sin fin desde el alba de los tiempos...

Sabes ayer regrese al paisaje encantado, subi a las montañas que nos separan del mar, a las cimas de vientos expedidos hacia ti...

No llevaba aquella forma que a ti te gustaba tanto, es tu lejania la que a mi me ispira, son esos olores a musgo fresco, o el viento que trae a mi la neblina del levante.- la pluma del Cervantes.

Ahora son muchos los años añejado en tiempos de olvidos, mi mirada però te busca en el reflejo resplandende de la luna, en el vuelo silente del pajaro, son estos parajes en las alturas del Naiguatà, desde donde mi vista vaga sin limite.

Si son todavia tiempos sin ti, momentos de extravios de cruces en caminos obliguos, instantes en que tu imagen se forma delante de mi imersa en la aurora dentro el rocio de la mañana.

Vago por parajes angostos, en profundos precipicios, sobre las alturas inospitas, el vivir que se ancla en ti.

El correr del riachuelo montaña abajo, los animales que se nasconden en el bosque, arboles centenarios que narran gesta inmemoriales.

Es un vivir al limite donde mi sentir obtiene su fuga en sol mayor, cantos de sirena que extravian al navegante, de tu mirada y la mia, de mi sentir y el tuyo, de mi mano que posa una caricia sobre tu piel en el atardecer de los sentidos.

Te siento dentro un canto revolucionario de un amor que tomo las armas, un vivir volcado hacia completar una gesta libertaria, la libertad de los pueblos.

Te espero, sabes donde esta en nuestro paraje segreto donde el espacio existe en una sola dimensiòn.........

Donde tu vivir es el mio, donde brotan los amores universales, aquellos que son validos en todos los tiempo, tendremos tiempo para amarnos al final de cada epoca.

En las circustancias y modelos positivos de carcter homogenios, valores reales de una entera humanidad..
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Mensajepor ESPOSITO » 11 Dic 2006, 17:36

Asi como para cambiar de tema. :wink: (no vale la pena traducir).


VENTI DI ESTATE…

La stagione è alterna; caldo e pioggia.
I giorni se alternano da un intenso sole che accarezza la tua pelle e una note dove i sensi vagano en una esplosione di sentimenti.
Le persone se alternano in paese, tornano i nostri da terre lontane, parenti amici cari.
Il paese entra in agitazione, non solo il paese.
Anche ogni uno dei suoi abitanti, la stagione porta con se un risveglio dei sensi, un sentire sulla pelle, un vivere che c’è, che torna ogni anno a bussare la tua porta.
Sei disposta a vivere?
L’aire è impresa di questo vagare di desideri stagionali.
La tua pelle dorata il frutto del prolungato sentire tuo.
La stagione dove si sente un clamore, un chiamato a una natura interiore esuberante, chiamato de mille generazione.
Vado in silenzio tra le sue strade di pietra, tra i suoi campi rigoglioso, fiorito, il caldo fa errare la fantasia all’azione autonoma di ricercare, immagine di te, fotogrammi de un vedere.
Il tuo corpo si torna stagione dove lo intenso riflette lo intenso de la natura, lo intrigato del bosco, lo scorrere del ruscello il canto del uccello...
E ti confesso io davanti a te perdo ogni senso.
Perciò; sei musa ispiratrice delle forme ideale dove il mio sentire evolve in estetica.
Per te si va in lontananza su alte vette, se raggiungono cime elevate quelle immense montagne che abbiamo di fronte.
La mia percezione ti sente rispecchiata in ogni angolo, in ogni raggio di luce, in ogni tramonto, rispecchiata nella vallata dove abbiamo il nostro origine.
Perciò, non potrei si no amarti nella sua forma pura, ideale, intramontabile.
Della tua presenza che riempie un universo de passione, non si può vivere senza di te, in questo sentire incommensurabile, essendo lontana come una galassia en la espansione dell'universo, en la lontananza dei tempi, en la deriva dei continente, sempre avrò un infinito per essere tuo, per compiere il tuo desiderio di femmina.
Ma qualcuno, t'avrà detto qualcuna volta quanto sensuale è la tua bellezza?
Bisognerebbe guardare dentro te, trovare il tuo essere dove è rinchiuso per la forza dei tempi.
Sai principessa la tua bellezza riempie in me un universo di un sentire che mi riconduce a epoche in cui il tuo viso è una forma di bellezza classica greca, dove lo scalpello imprime la perfezione sul marmo; legato d'eredità alle future generazione che la tua perfezione rimanga nell'eternità.
Venti di state che portano a me tu aroma di donna.
Venti di state; che portano a me il tuo profumo di femmina, dono di Dei all'uomo scelto.
Venti di state dove la tua figura d’esuberante bellezza mi fa divagare nel limite del delirio.
Sulla tua pelle il riflesso intermittente de la luce neon smeraldo, luce di polvere di stelle.
Il tuo sguardo che disegna luoghi sconosciuti per l’umano, il tuo sorriso me riporta ai mari caldi del sud, la tua voce al eco del mare tropicale, tenue, dolce come una carezza che segna l’anima del viaggiante.
Siamo lontani come due galassie.
Siamo lontani tanto come lo sociale lo impone.
Siamo lontano come te i me.
Sei risplendente come una stella.
Sei attrazione di cioè che avviene l'intramontabile.
Sei il fascino che permette la vita in questo universo, suscitatore di ogni magnanimo evento dentro di me.
Sarei giunto del tuo aroma, sono raggiunto del tuo sguardo di regina dell'ingiunzione dei desideri, delle passione, degli sguardi, parole che portano questi venti di state, come sussurri d’amanti.
Parole che disegnano la distanza inestimabile, immane che se accorcia nei tuo sguardi, ma se mantiene in ostinata parallela, equidistante, perpendicolare a un sentire senza definizione.
Dove il poeta scrive lo sterminato poema d’amore inconcluso, dove il uomo guarda per quel sorriso che sconvolge la stagione degl'amore.
Quanto è facile vivere, ma senza di te tormento dell’eterno.
Dove l’essere umano raggiunge la gioia del vivere.
Dove il marmo risveglia la dormiente, la figura di te, donna musa ispiratrice dell'ideale estetico; l’elevazione dei miei pensieri tramite la tua magnificenza ai confini dei cieli.
Poi in terra siamo limitati nelle nostre condizione, dove il tuo e il me, sono pedine nel gioco del destino.
Ti amo dal primo istante che ti ho visto, pero la tua bellezza fulmina ogni mio sguardo, che uomo potrebbe immaginare mai che tu potresti amarlo?
Venti di state quel desiderio comune al noi che ci fa distante de la logica.
Venti di state come baci inoltrati al vero amore.
Venti di state come illusione dipinti sui fogli bianchi tra i banchi di scuola.
Tra il mio desiderio e il tuo.
Tra il mio sentire e il tuo.
Tra il tuo sguardo e il mio vivere.
Poi gli vedi partire, gli vedi marchiarsi verso la via del norte, riempire le grandi città a ritornare ad essere anonimi, guardare dentro di se gl'affetti.
Ma pronto dovrò partire anche io.
Il riposo del guerriero arriva al suo fine.
Andrò in terre distante, verso la via del nord, alle regione più inospite, in ricerca del sole di mezza notte.
Come il tuo ricordo, l’averte conosciuto, il sapere della tua esistenza.
I venti del nord, iniziano a soffiare e rinfrescano l’aria, chiudi le finestre, indossi il maglione, nel tuo specchio l’abbronzatura diviene tenue, pronto sparirà, un'altra stagione che porta via i desideri inoltrati, la tua pelle riposa dei raggi del sole.
Come pelle stanca di pomeriggio, le notte se allungano.
Ancora l’amore inconcluso, le tue braccia incrociate sul tu petto, il freddo che ci riporta alla dimensione noi.
Quante è bella la stagione, ci fa vivere come si di verità fossimo liberi.

Amore di strofa inoltrata ai venti di stagione.
Amore di versi dolci, alla luce tenue di stelle lontani.
Amori di poema nascosti ancora tra i banchi di scuola.

Di quel sentire antico dove permangono i segreti sortilegi che deviano all’uomo verso di te.




Venti di stagione quel vivere senza di te, inoltrando parole magiche in versi e prosa di quell'amore che resiste al destino.
Por la libertad y el desarrollo social de los pueblos. Dentro de la teorica Utopica de la sociedad ideal.

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Mensajepor ESPOSITO » 13 Dic 2006, 16:13

Son los pesos de la historia el acumulo de las circustancia, lo que pesa sobre un pueblo en ausencia de doliente.

Es el vivir publico divorciado del bienestar en que los recursos de la tierra sastifacian al hombre desde el alba de los tiempos...

Panchito carga el saco lleno de latas aplastadas, un saco donde guarda lo que el paisaje urbano le concede, en otros tiempo vagaba por bosques y forestas, selvas impenetrables de caudalosos rios........

Son tiempos contrarios al sentido comun, encerrarse en este habitad que lo arrastra dia a dia una decadencia fisica moral de existencia......los dias en que el condor reynaba en las alturas han visto el ocaso..

En un lugar estrecho tablas y cartones erigen un muro, edifican un imposible, son ellos como ideas vacias, son como espacios dados a la nada, son los tiempos del olvido son superficies muertas, polvo depositado sobre la superficie... Formas que anteponen al tiempo, acciones que develan sus profundidades...

Son en si de la misma medidad cuando profundo se puede ser, sin haber visto nunca el fondo del si mismo...

El movimiento es pausado destapa la carterita de caña blanca el olor a caña invade el lugar un sorbo largo, tendido, en el mismo momento que la imagen del ardor del estomago le viene en mente, baja la cabeza sintiendo ese primer efecto cuando tiempo tardà el embriagante, sentado sobre un montòn de cartones ve neblina el firmamento...

Se seca la boca con el antebrazo cuando amargo es el primer sorbo?

A su alrededor es todo lata y carton...
No tiene memoria de hechos vividos espera en un solo tiempo, el automatico del ser hace tiempo que tomo los comandos de su ser...
Rie, habla, llora en desface del momento...........imagen obstruidas que impactan en su mente como fantasmas que lo persiguen en su espacio su microcosmo-----tanto vivir para estar alli ....

Cuando empuja su carrito lleno de cartòn, tiene un andar lento..el pago es inrisorio a el le basta para la siguiente carterita, avanza entre vapores nauseabundos todo lo que destila su cuerpo...su ebriedad-----infinita asi se establece su relaciòn con la urbe hechado pa' tra, hechado pa' lado..

Años vacios en espacios abiertos angulos de la nada en la ausencia de el..
Asi persiste un vivir al limite de quien se abandona al si mismo......

En el abandono de cada condiciòn de comun vivir...........
Por la libertad y el desarrollo social de los pueblos. Dentro de la teorica Utopica de la sociedad ideal.

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Mensajepor ESPOSITO » 14 Dic 2006, 13:14

....ESCATOLOGIA....



-Caray! poeta que llevas asi de pesado?
-Mis escritos, libros--prosa expedida al pasado..
-Bien bueno pues! eso se come...
-No, creo que no...
-Entoces es pura pendejada sin un fin practico...
-Si, en esta realidad serà asi..

Que bien pues, ademas del esfuerzo de subir todos mis macundales, me tengo que calar la critica del barrio arriba...
No no se come de esto, y por esa razòn me botaron del apartamento por no pagar la renta...
Sin una persona se para de producir la sociedad lo arrolla, no hay espacio para quien expropia lugares y contexto espaciales aun no formados...
La pieza como la llaman a este cuartucho, es de lo ultimo, pero se que tiene que ser asi que de esta fealdad se configurarà un poema el mas bello jamas escrito....es mi guia, es mi ideal...

Los libros por falta de espacios los acomodos sobre periodicos viejos en el piso...extraño no es tierra, no es cemento...es un elemento conformado de excremento de las propias conviciones...

Ellos lo que han alcanzados la inmortalidad, ellos los que se repiten en tantas mentes contiuamente, ellos son los que han conformado esta realidad, esta que ahora se vive antes no existià...

Fueron estos hombres los que trascendieron junto a sus ideas......
Se que hoy la realidad me acobia, que me presiona me condiciona de una manera, que tendria que buscar un trabajo, pagar la renta, contribuir con la sociedad....

Pero tengo un impulso mayor porque escribo, si yo produsco cosas que no existen trato de recabar espacio inmaduro del verbo ser, no es renumerativo, no es indicativo, no es externo, fabrico ideas -----son hilaciones mentales mias...la miseria, la estrechez economicas, son elementos no son realidades----son condiciones del ser para tener una propia dimensiòn------

Tambien perteneci al aparato productivo pero no es conseguente con el ser--------mas tienes y menos eres------no lo lei lo reflexione------Cada cosa que poseemos tiene un nivel emotivo::::::.alli dejamos un poco de nuestro ser asi que las propias dimensiones se reducen==========yo en cambio soy todo yo...porque no poseo nada------no hay nada que me llama a pertenecer____-=

La casa de vecindad donde me aloje es un vay vay de personas-
Hay un olor penetrante a intervalos a perfume que llaman pachulì, a amoniaco, a creolina, a cerveza, a meao.....= :shock: =

La mesa es tambien adapta al ambiente porque mientras estrepitosas melodias-----invitan al cuerpo a echar un pie, el intelecto entra en evasiòn, la mesa tambalea y la tengo que estabilizar con las piernas (escritura y malabarismo)----el escribir se hace a trazos como concebir la belleza como podria alcanzar la estetica en este medio de decadencia del ser-----donde las mujeres en las piezas de al lado se alquilan ----donde fuman piedra para asi alcanzar lo maximo de la propia miseria existenciales.....risas de alcobas gemidos fingidos...

Si mi propia prosa se debilita, mi coerencia delantes los eventos circustanciales hacen añicos a los maestros del pensamiento------si no fuera por ellos si no los hubiera leido.::::::::navegarià en ese tiempo de olvido........mis acciones se posarian como polvo sobre la superficie de lechos y de extravios....

El cafè baja esparciendo su aroma, cuela entre el tejido, use una media un sistema ortodoxo aprendido en los campamentos de la resistencia a la prepotencia del estado------los años de lucha-----con el comandante Sol cuando el hombre se alza solo de frente a los poderes de la tierra:::solo con su fusil anacronico.....con sus ideales de patria o muerte::::por una razòn de ser en el olvido de los pueblos ..........con la mochila llenas de manoscrito donde se describen las microgestas de hombres anonimos:::::::el hombre en busca de su formulaciòn----------

Asi como los años de carcel, los años del desidente oponiendose a los compañeros de lucha:::::cuando se sabe que alli no se forma la sociedad ideal:..hay razones para seguir en la estrechez del contexto material...en el logro de la amplitud interna....

El agua de cafè humeante, su aroma a cosas genuinas que se divorcia de este ambiente de olores gasificante......sin azucar un sabor asi mismo a cafè.......el pote que me sirve de taza esta envejecido me recuerda que es hora de cambiarlo...

Toc..toc...

-Mira poeta estas sordo? se dice bien pueda---
La realidad me catapulta de mis abstratismos...
-La puerta es de cartòn piedra, un poco torcido o un poco enderezada.
-Que mas Yary?
-Bien, queria saber si habias comido...
Me quedo observando a la tipa--------su cara esta excesivamente pintada como si el maquillaje se lo hubiera hecho un payaso en medio de una tormenta.........el olor a perfume es impactante acompañado con el hambre te lleva al desvio de los sentidos..estupefaciente se podria definir...
-Te quedastes mudo? se ve que estas palido, ya entendi....

Entra dirigiendose a la mesa, alli destaba un arroz, con platanos y caraota...el recurso del pueblo...

-Dale pues come! te vas hacer el comico conmigo..?..

El tenedor tiene una velocidad de jet..............lo unico que me venia en mente..:::::::::DIOS aprieta pero no mata:::::::

Tremendo filo no se sabe que se tiene tanta hambre, hasta que no lo mides con un plato de comida:::enfrente de ti:::::..
La Yary se siente delante a mi::::::::

Cruza las piernas el vestido rojo, corto, brillante saten;;;;;;;;;;emite brebaje de hechiceria----su piel es morena, mulata, negrita, cobriza, blanquita, asi sus ojos tiene color indefinible, piel brillante a manteca y fritanga, olores extravagante que emana pachulì a rafagas de kerosen.
-Mira poeta tu asi no puedes seguir, no te ves bien!

-Porqueekll!
El arroz se regresa de la traquia...

-Come tranquilo chico! que ninguno te persigue..tienes un vaso..
Ella se voltea, el cuerpo se proyecta las piernas se ven musculosa, me recuerda cuando la vi por primera vez era en las escalinatas dirigia a los mas chamos a llevar los recipientes con agua, ella llevaba en la cabeza una lata de 25 litros de aceite Diana.....
-Que linda te ves.....
-Si que te pasa a ti ridiculo....
-Esta bien chama, no te molestes era un decir.!......
-Y que necesito que me lo digas tu?

Pense que era una de esas mujeres recias luchadoras---que irian a afrontar las situaciones, pero ahora vestida asi, inoble destino...

-Este pote es el que usas para beber? no eres nisiquiera capaz de recojer una lata nueva...?...
-Es lo mismo jeva, lo esencial es que el liquido no se caiga...
-Lo esencial........no me digas tremenda escusa-----------una cosita que te quiero preguntar desde hace tiempo poeta a que sirve leer tanto libros si pareces mas bien un inutil.
-Mira Yary, en la que yo estoy tu no podrias compenetrarte...
-Si a ver----porque el chiflado pareces tu?
-Esos libros son hechos en diferentes tiempos, en diferentes epoca de la humanidad son hombres que se han apartado de la mundanidad----------del cotidiano para elaborar texto asi expandir el limite socio-cultural.
-Mundanidad, asi como tu que no tienes para comer y que espacio pueden abrir si no eres capaz de conseguir ni el alimento...?
-Son cosas intangibles, son formas que no se ven las quales se reportan, se formulizan mediante una conceptualizaciòn--ideas tu ves?
-Si veo? ideas de las que tu no comes, ideas que no consigues real---stas tostao poetas...
-No que va no es asi, te explico; una de esas ideas son conformado mas alla de lo que tu ves------es parte de lo que ves aqui---decadencia moral-----gente que se alquila, que se droga-------que se viste, usa perfumes baratos, todo es conformado dentro un esterotipo social...
-Mira c...mae......me esta diciendo puta.
-Bueno Yary que pasò? eso es lo que tu eres jeva.
-Bien bateme una de puta, pero que tenia que hacer yo rolo de vago, padre no tengo, mi mamà hizo lo que pudo, abusaron de mi esa es el unico callejòn que me dejo la vida::::::::que iban a comer los mios?
-Bien lo ves Yary esa es esta realidad, es la que conforma la razòn la qual pasa y regresa configurada en una nueva realidad...
-Nueva realidad? que va a cambiar esto siempre ha sido asi....lo dicen todos que las putas existian de cuando Cristo..no jodas!!!chico!!!!
-Lo ve que no se te pueden explicar? No es asi son ciclos despues vienen tiempos de elevada moral...no es siempre asi..
- Tu crees que es asi, a mi me parece que es el hambre, porque cuando yo no comia por varios dias, soñaba todo una serie de hechos celestiales.....
-Celestiales?
-Si Con Jesucristo y la Virgen Maria----pero despues le preguntaba a mi mamà y ella llorando me decia:" hay mijita ese es el hambre".....Porque el hambre es alucinogena...
La duda golpeò mi razòn, pero despues regreso la condiciòn, no, yo se lo que estoy haciendo, lo he leido de los maestros del pensamiento, que pasa?---
-Mira Yary eso es lo que.....no te puedo decir mas..de lo tuyo-------cada quien tiene lo suyo que hacer en esta tierra...
-Bien eso, esta bien que yo vine a hacer la regalada a este mundo, lo traigo conmigo?
-No es eso jeva:::::::a lo mejor es tu rollo existencial superar esa melcoha---entiendes?--------
-Si dime que pudiera hacer-?------ fui a trabajar de limpieza tres mes y no me pagaròn--tu crees que es todo pajarito preñado----porque no haces nada para ganarte la arepa-? ve alla afuera---trata de trabajar para que veas la dureza de las circustancias..:.::asi despues me cuentas una de vaqueros..
-Eso es lo que estoy haciendo en la estrechez economica, en la dureza del hambre, en la ausencia de bienes de consumo, en el olvido de los afectos olvidado de todos, entiendes tratando de configurar la sociedad ideal.......
-Los afectos? los afectos poeta---------te lo queria decir hace tiempo pero como tu vives entre estas zoqueterias no entiendes....
-Que cosa Yary--?
-Mira poeta a mi me bate duro el corazòn, desde que te vi la primera vez, aun cuando me dijeron que eras un ñangara, aun cuando te vi con tu pinta de limpio y tu guayabera, tus libros viejos en la mano...
aun cuando te encanaron que no fui a la prisiòn porque era menor.....
-Que te pasa Yary? metida a prosti no se puede conseñar los propios sentimientos a una bandolera, tu sabes bien como es eso...
-Mira poeta piensa lo que tu quieras, de mi..........pero a ti te pienso aun cuando estoy fornicando en lechos de extravios como lo llamas tu...pero asi como no escoji mi destino no escoji a quien amar..
-Tendra que ser en otra vida jeva---sinceramente----sabes que ahorita entres tus cigatrices y las mias nos hariamos daño solo con tocarnos, acarciarte esa piel que tiene mas huellas digital que el archivo de la central de policia judicial, como harias tu para percibir entre tanto manoseo el sentir verdavero? estamos mal hechos......

-Lo sabria si, porque eres mi idea fija al que siempre recuerdo, entre alientos de borrachos y palabras de mala muerte, claro poeta no puedes vivir en el exilio del sentir====aun a mi quisiera sentir una caricia de amor en esta existencia====
-Nos hariamos solo daño---Yary porque nuestra capacidad de amar esta hipotecada----vivimos en la marginalidad el propio sentir y asi arruinariamos esto que es casi un ideal....
Ella se levanta toma un libro del piso como violando un templo, lee el titulo en voz alta:
-Teoria utopica de la sociedad ideal:::::Caray era esto lo que Jesucristo me decia en mis sueños; me imagino poeta que el nuestro es una amor mas alla de lo tangible entonces.....estare algun dia en tus sueños?
-Si jeva es un amor virtual, mas alla de su propio sentir...
Se acerca me regresa el libro en la manos y despues me acaricia el cachete....
-Cuidate poeta porque te amo que jode....
La puerta cuando sale de la pieza no encaja hace un ruido zompo asi haciendo las veces que cierra......
...La idea que me llego ; es cada quien aceptando su condiciòn...
En otros tiempos nos alzamos en armas para acabar con estos abusos, de la explotaciòn del hombre por el hombre pero como se sabe, las fuerzas de la reaciòn se reorganizan para instaurar el viejo sistema........

Esta Yary...........vale-------

Despues ocurriò que el mi reconciliò las alturas........

Donde tu formas parte de ese sentir en que elevo mi dialectica hacia las formas sublimes alla donde el eter disipa la materia...

Podria cruzar enormes distancia para reconciliar contigo el sentir exuberante de esta tierra que a la vez que nos forma nos aleja......

Quedastes dentro de mi, en la profundidad de mi sentir alla cuando subias aquellas escalinatas ingenuas, cuando tu ser anhelaba solo un vivir...
Donde percibi aquel espiritù todavia en el ubral de tu fantasia, antes que la violencia del sitema violara tu ingenuidad, antes que la corrupciòn de la humanidad te llevara atras a Sodoma, a Gomora a los lechos de extravios......donde tu espiritù lo encadena el vicio, los olores gasificantes de la decadencia del hombre, donde la sociedad deposita su verguenza::::..

Asi renaciò en mi aquel sueño revoluciònario, aquel sueño antiguo Cristiano--- aquel sueño contra el abuso y la explotaciòn-------asi fui olvidando aquel hambre de materia -----alimentandome de aquel amor que la Yary me ofrecia en la periferia de sus ultimas circustancias de existencia......de una vida dura luchada con sus armas ingenuas de subir y bajar esas escalinatas que llevan al cielo, entre latas vacias y niños huerfanos de patria:::::::seres que ven el eter:::condiciones mas alla del tangibles....de una buena causa para una lucha de pueblo....

Si hay que reconocerlo es la fin de los tiempos, son los dias del chacal, dias en que el hombre podra reconocerse antes que cierre el libro de la vida.......................
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Mensajepor ESPOSITO » 15 Dic 2006, 10:28

[QUOTE=Orquídea]Qué significa ESCATOLOGÍA?[/QUOTE]



Escatologìa es apocalipisis:::::::osea serià el fin ultimo del hombre y del universo::::::

No el final de la humanidad como se suele decir....es qual es el fin del universo:? en el sentido a que sirve::::......

El universo es una conceptualizaciòn del hombre, en el hombre estan todos los elementos del universo...

El fin ultimo del universo es el hombre; existe porque el hombre lo conceptualiza, se expande porque entra en la nada y ocupa el vacio...

Es una forma inlimitada donde la costante mental espacio/tiempo no encuentra limite.....

En la biblia se usa apocalipisis que es una nociòn limitada de la escatologia... porque describe el fin de los tiempos, osea de un semiciclo.

El tiempo se expande en espacio en forma de curva como frequencia luminosa------tiempo es igual a luz...........
Por esa razòn hace un semiciclo positivo y uno negativo, en el punto recto.....encruza con el espacio............

En realidad el tiempo/luz no se expande transita y forma el espacio en el mismo momento que transita...

Es lo opuesto a Cosmogonia:::::::el fin primero del hombre y del universo osea como se forma el espacio;;;a partir del tiempo/luz;;;;;el origen o como se forma el conocimiento (epistemologia):::::::::::::

Se describe en la biblia como el genesi::::::osea el origen del conocimiento en el hombre mediante un relato cosmogonico :::::.usando la metafora que DIOS creò el universo:::::::::::..los relatos cosmogonicos estan en todas las culturas:::::::::se les reunen en los llamados relatos Mitologicos:::::::::::

Tienen la razòn practica de crear un iniciò de la propia cultura...
Una razòn intrinseca en el funcionamiento de la mente para crear la costante mental o memoria larga.....

Una religiòn se reconoce porque tiene estos elementos El cosmogonico; genesisi:::::::::::y::::::::::el Escatologico; apocalipisis......

Cordiales saludos...

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Mensajepor ESPOSITO » 17 Dic 2006, 14:02

Ayer volvi a ti, en la condiciòn unica de mi propio valididad funciòn autunoma del si mismo...

Son tus arcos, son tus estatuas, son tus pavimentos extenso de piedra brillante el paso de los hombres, el paso de los padres de gran meditaciones, el tiempo la han consumida la piedra por eso se ve brillante.......

Siglos de meditaciones,,,,del hombre que abandona la vida en busca de la verdad......el hombre que llego al limite hoy no se conforma con esta realidad...el voto de un hombre la castidad::::::escojer el exilio de la mndanidad cuando el hombre toma todos sus haberes::::::sus seguridad y lo cambia por lo intangible:::::serà vocaciòn? serà el llamado? donde se tiene que parar el hombre____donde esta el limite______la ausencia del parametro del diseño mayor...

El monasterio abre sus puertas; por ella entra un caballero a caballo, dos a pie lo miran, el gran caballo, su armadura, la espada brillante, el casco con la pluma real.

Los cascos del caballo, hacen un ruido ritmico que se eleva a sonido, el patio central esta pavimentado son piedras inregulares:::::

Delante la majestuosa fachada esculpida enteramente en piedra de Padula; quatro estatuas encajada en ella aclaran que el lugar es destinado para el culto del divino meditaciones y ciencias...

La escalera central un gran portòn se abre para recibir a los nuevos discipulos.......

El Prior mayor gobernante excelentisimo, orden de monjes eruditos, da la bienvenida:::::el caballero noble Hidalgo lo hace entrar...

Los dos a pie se le desvia a otra destinaciòn un monje les pide de seguirlo.
-Padre pero aquel caballero quien es?
-Es un noble que ha decidido retirarse por el resto de su existencia para realizarse mediante el metodo del espiritù...
-Lo ves Juan que hasta los nobles lo que tienen todo buscan a DIOS...
-Veo, si veo que lo haria renunciar a titulo y poseciones para venirse a encerrar en este lugar...
-Ustedes esas cosas no las entienden, ellos estan en otro entendimiento, son formados en la ciencias y la meditaciòn, la Erudiciòn, mas alla del limite...
-Nosotros que haremos en este lugar?
-Haràn el trabajo necesario al mantenimiento...
El noble hidalgo entro dentro la estructura central un gran corredor arqueado lo hacia parecer infinito, arcos y columnas en repiticiones continuas...
Al patio mayor un jardin sin arboles, mostraba en todo su explendor la edificaciòn de dos pisos, desde arriba grandes ventanales se afachaban de la biblioteca;;;; caminò hata el final despues a la izquierda entro en la celda N°16...

La habitaciòn tiene un camastro bastante incomodo, una mesa, un banco nada mas::::::el ambiente rustico, al cerrarse la puerta queda solo consigo mismo::::hubo un momento de duda;;;no interogante;:::::::duda si haber dejado tierras:::.titulos::::::::nobleza era estado una correcta decisiòn:::::...si cuanta distancia hay entre ser lo que soy y lo que quisiera ser?:::..
Me imagino que serà la misma idea de igual proporciòn, pero con diferente intensidad:::::::::::entonces soy porque no tengo......======

La puerta del fondo da al jardin interno cada celda posee uno ;;;;;;;;Se quedò fijamente mirandolo desde la parte superior de la escalera ;;;;;;;ora y labora;;;;;;;;;labora y ora se repetia;;;;al si mismo;;;La formula benedectina del metodo para alcanzar la autorealizaciòn del ser...

Entrar a ese ambiente monastico:::::::::fue un duro trabajo de conciencia;;;despues de leer a los maestros del pensamientos; despues de haber agotado en largas y extensas charlas con filosofo y monjes, despues que a su alrededor toda la realidad estaba agotada-------despues que alcanzo un confin donde ya nadie y ni nada te puede dar orientamiento:::::no queda que la propia busqueda:::::..y :::hay quien lo hace al largo y ancho del mundo como lo hizo el una vez::::::pero no hallas si no tribulaciones, formas inconclusas de la propia condiciòn, hasta que encontrò aquel monje el Heremita Blasi::::: el hablar con un santo varòn es diferente; quien no vive dentro de esta realidad no va sobre lo ya andado...Como alcanzarse entonces a si mismo?^
Seràs porque no habràs:?::::::::asi entendiò cuando el Cristo le dijo al rico; que le pregunto como entrar en el reyno de los cielos; "abandona todo lo que tienes"::::::asi entraras al reyno de los cielos::::::ciertamente os digo que primero pasarà un camello por el ojo de una aguja que un rico al reyno de los cielos;;;;;;;, serà asi de angosta la puerta del reyno de los cielos?...
-Pero si la casa de los comunes mortales es grande::::::la de los castillos inmensa, como la del mas importnte de los reynos no entra un rico?
-La del infierno aun es mayor su entrada::::::::porque por ella pasan todas las necedades;;;;;;;;;,,lo que tiene el hombre cuando viene a la tierra..

Asi fue que desde aquel dia anduvo errante auque su ejercito venciò la batalla::::::.aunque regreso victorioso a su castillo en alto de la colina, su ser vagaba dentro del laberinto del propio existir...

Ahora mirando ese jardin, la estrechez de su habitaciòn se encontraba conforme con su busqueda...

La pequeña ventana se abre rompiendo su claustro; Son pergaminos, tinta y libros:::::::::::los recoje poniendolos sobre su mesa :.....en la lectura de quien ya 100 años antes;;;;;;150 años antes y asi en el recordar de los siglos;;;;;;el hombre en reclusiòn, en la seriedad de su claustro, en la inmobilidad de su cuerpo añade otro eslabòn a la cadena de eventos del entero discurso de la humanidad...

Cada ser tiene su propio discurso hallarlo serià en si la questiòn, cada ser es un fotograma dentro la infinitad del fotograma mayor, cada ser es un angulo de la edificaciòn razòn de la entera humanidad::::::::asi que sentado o paseandose como un tigre en enjaulado trata de entrar dentro de esa razòn del ser;;;;;;;;los años pasan inremediablemente;;;;;;son años duro sin fuego; alimento escaso; se encuentra con la barba crecida viendo por la ventana de la biblioteca un cruce de techos;;;un cruce de caminos;;;,tejas rojas uniformemente alineadas, las chimeneas estan humeantes;;;;.. mas alla el bosque se viste de colores multicolor es el follaje, la hierba esta seca el rigor del invierno; las ovejas como copos de nieves se muoven en el prado; es una esencia pastoral;;;;;;el cielo esta cubierto de nubes, bien, el sol hoy no calentarà_______-son los momentos que se recrean, son las imagen que vivifican el sendero::::
El Prior entra a la sala lo saluda, ve en el un hombre probado que regresa de sus busquedas internas...
-Don Sapien en que puedo serle util?
-Estimada Prior despues de estos años en profunda meditaciòn he decidido regresar al mundo; no he encotrado nada...
-Mi buen señor en este sitio son muchos los que continuamente vienen abdicar las propias inconclusiònes del ser..
-Si pero me siento frustrado, son años mas de un decenio que recorro los laberintos de mi profundo complejo...nada no concludo nada! entiende usted::::::no soy nada:::::::::..no hay una conclusiòn logica practica de este magno evento...
-Sustancia y metodo mi estimado señor....
-Ah!! he usado meticulosidad ----he escrito cada sensaciòn, he rapresentado cada sentimiento<;;;;;dentro no hay un angulo que no me conosco::::::..
-Haz reconocido el discurso de regreso, lo has marcado?
-Como el regreso? el regreso de quien? si soy dentro de mi.......
-Estimado señor (decia el prior sin mirarlo con la cabeza dentro de la capucha y mirando al piso:::::.hablaba a un hombre que no se hallaba alli:::. el hilo d'Arriana...
-El hilo d'Arriana? mitologia? no entiendo...
-Estimado señor para salir del intricando del propio laberinto se necesita un propio discurso de regreso..........son cosas de metodo y sustancia..........
-Es justo eso Prior el problema es que no hay un metodo valido, practico, objetivo que pueda hacer de esto una via acertada; entiende usted...
-Si. metodo hay muchos=========pero en la via del si mismo=======del si mismo======para el si mismo=======nadie lo puede hacer por ti===salir de las tinieblas==es un asunto personal========la via que tu andas, no es la que yo ando=:el paso que tu das, no son pasos para otros, pero es un paso para la humanidad::::::
Su mirada se proyecto por el espacio al que daba los grandes ventanales; el bosque, las montañas el cielo mas alla aun........
-Prior este lugar .....
-Este lugar un dia serà destruido y no habra mas::serà solo estar::::.
---------------Bajò las escalinatas elicoidales............que dan la impresiòn de regresar hacia atras:::::::::::.largo al gran corredor al espacioso jardìn lo atraverso por la tanjente;;;;;;;;entro a la celda 16:::::::::: decia una vez jesucristo: a un discipulo acerca de la relatividad; lo ves ese templo un dia serà destruido y toda esta ciudad:::::::::::entonces entro en la perturbaciòn del destruir:::::::::si este monasterio serà destruido? este mundo serà destruido? esa montaña serà destruido====entonces como no puedo verlo========si es el mismo espacio:::::este espacio no es real::::.se que no es real:::::::la realidad es una condiciòn impuesta por mi:::::::::::la campana suena es un sonido que se expande por todos los angulos de aquel espacioso monastrio, un sonido que vagaba por sus corredores:::::::::::tan!!!!!!!!tan!!!!!!!! tan!!!!!! (si no eres capaz de oirla este relato no te esta haciendo efecto)...
Saliò de la celda::::::::::::los monjes se reunian a orar ;;;;;;;;;nadie ve a otro en la cara salen en silencio como para no despertar las piedras::::::la neblina habia invadido el monasterios::::::hombres con trajes largos amorfos::::::se desplazan sobre esas piedras lisas, pulidas, brillantes...

De regreso el frio lo mantenia temblando la mente la sentia dura enfrascada;;;;;ir mas alla de ese momento::::asi meditò dentro de si hasta que la viò brillar_=======_la llama que arde desde el eterno:::::la luz que no nos aciega_=====_la marca sobre la piel:::Estigma del Cain:::::::"Nadie osarà contra de ti, porque el eterno tu señor abre ante ti las puertas de abismo"=======asi sali del libro de la vida::::...:: en un acto de plena autonomia en el derecho implicito de que la escritura sea fin a si misma...::::---Donde la historia programa una simbiosi tinta-pergamino donde el limite carece de definiciòn...

La inmobilidad del momento trascendiò cuando se viò sobre un tren ...

La cabina era estrecha recuerda que habia varias mujeres; con las cabezas cubiertas con pañoletas de colores vivaces, hablaban agitadamente;;;era si un viaje:::habia angustias;;;;;;;habia llantos::::::
Padre dame tierra:::::un niño lloraba porque no querria ir::
-Porque llora? (pregunto la señora).
-No quiere ir a America.
-Como a l'America, porque? alla estan todos bien.
El niño levanto la cabeza, pero no se veia asi mismo; veia desde el alto.
Cuando bajo la cabeza entro en la inclusiòn del espacio:::...

Despues recordò cuando jugaba dentro el Monasterio, los techos derrumbados, los grandes buecos dejados por las bombas, las plantas de espinas que se apoderaban de las celdas, la biblioteca saqueadas, viò hacia atras de sì mismo, lo que el sueño le permitià ::::como pergamino dentro una botella lanzada a la mar:::como la deriva de los continentes, como ser inmerso directamente dentro de la conciencia del supremo sin perder su humana condiciòn:::::::

El hilo D'Arriana...sigue lamentablemente...
Dentro el laberinto del profundo complejo::::::::de la propia trama existencial... Debajo....siguiente posted...
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Por la libertad y el desarrollo social de los pueblos. Dentro de la teorica Utopica de la sociedad ideal.

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ESPOSITO
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Mensajepor ESPOSITO » 18 Dic 2006, 16:09

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b
]ANDRES PONS

ANDRES PONS escribió:En ocasiones pienso el ser extraño que soy, me dedico a escribir, no descanso nunca, siempre pensando en nuevas ideas.
No tengo vacaciones, sin embargo me llaman vago.
Suelo publicar con pequeñas editoriales, apenas gano dinero para subsistir, tengo que aguantar críticas de mala fe.
Nunca termino mi trabajo con pequeñas dudas, me amargo tras la derrota de no conseguir mis objetivos.
Sin embargo me encanta ser escritor, ¿Puedo explicarlo?, pues no puedo, simplemente siento la pasión que me atrapa por todo mi cuerpo cuando me imagino mis mundos a través de mis paginas.
Que raro es ser escritor.[/b]AP
FIN.



[b]Expòsito
En el universo hay un principiò basico, conceptualizado por Platòn; en las ideas innatas es una questiòn muy seria; tanto que en diferente epocas de la humanidad ha dado nacimiento a nuevas corrientes filosoficas entre ellas el Fenomenalismo y el Pragmatismo...

Dicho esto y no aquello que quiero decir que sea relevante en tu discurso..

A mi no me gusta andar detras de las editoriales, no es justo.......osea las ideas innatas ubican cada ser, vegetal o cosa un fin practico, una razòn de ser;;;;;asi que si yo escribò, por alguna causa serà,,,,son ellos que se tienen que preocupar de editarlo::::::::::en realidad el problema no es del escritor;;;;;;;porque el ya lo escribiò :::::::::el problema es de quien no lo lea::::::el lector tiene un gran problema::::::::::ù

Dicho esto queda la subsistencia:::::::::personalmente trato de subsistir con el minimo ::::::.como participè en el movimiento anticonsumista:::..trato de limitar al minimo la compra de objetos inanimados tengo una formula infalible que vale mas que una master card -visa---american express----city bank etc......

LO QUE NO TENGO ES POR LA SIMPLE RAZON QUE NO LO NECESITO.

Dicho esto hay que crear una necesidad de la lectura...

Por esa razòn mis escritos gracias a esta epoca los hago y despues los meto en una botella (computadora) y los lanzo a la mar (ciber espacio o red) asi llegan a lugares remotos del universo se forman dentro de mentes que jamas de los Hamas he conocido...

No vivo de lo que escribò; pero angel de Dios recuerda que si viste el lirio que esta en los campos, si come el pajaro que anda volando por los aires, con mas razòn tu que eres la mejor obra que DIOS hizo?

Dicho esto el otro dia vino una señora muy atenta que queria el pagò de la cuota atrasada de una financiadora;,la qual me presto un dinero ( que inresponsabilidad prestar dinero auno que escribe sonsezes todo el dia).
Le dije:-Señora yo fabricò ideas?
Despues te dire que existe el expropio proletario::::::::::el autofinanciamiento proletario_::::::::::::::::::.el pisa y corre tecnica usada en los mejores restaurant de Caracas::::::::::en fin chico todo lo que esta en el mundo es tuyo......

Que no lo sabias?

Niño! es asi la historia DIOS es el que hizo todo; verdad te conoces la historia?


Bien el es tu padre, el mio, el de todos, somos todos hermanos; asi que lo que el padre hizo es de los hijos por heredidad::::::::reclama lo tuyo......


Cambiando tema eso de que no tienes vacaciones, tienes mucha razòn porque trabajando con la mente donde la podrias dejar? para irte de vacaciones::::::::?::::::::::::::::::

Lo de la critica? bien en si es solo chisme:::::::..


Te encanta ser escritor; entonces vive como el mejor de tus personajes en el mejor de tus relatos...........escribete a ti mismo;;;;;;;;de eso no estaras nunca seguro;;;;;;;;;;;de que? :::::::::::::::::.que eres un personaje de tu propia trama.................

Bien que te vaya de escritura:::::::..
de novela::::.de cuento:::::[/b]
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