Literatura para el subdesarrollo.

Que quiere saber hoy; que no sabias ayer?

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ESPOSITO
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Mensajepor ESPOSITO » 03 Jul 2008, 23:01

Dieciséis en aplicación, cero en conducta.



De las formas y los principios generales de la existencia.









Cuando se remonta el cerro, que desde la orilla lo baña, el mar de los Caribes, aún la tierra permanece desnuda, seca, semidesértico, las piedras quedan al descubierto, la tierra es amarillenta, los escasos arboles son espinosos.

Abundan variedades de cactus, unos ofrecen sus frutos, pero a costa de fastidiosas espinas velludas que se internan dentro la piel, sus espinas, se encajan en los pies desnudos, o te rasguñan los brazos, un paisaje agreste, inhóspito de tierra erosionada, de polvo que el viento alza y trasporta a otros lugares.

La brisa marítima refresca la piel y deja en los labios su salina.

Hay lagartijas a montón, de todo tipo y de vivaces colores, las iguanas con su perfil arcaico, la primera vez que las vi me espante, las vi dentro de una fosa, eran como 20 y me dio horror, me impresione y corrí, eran como seres infernales, luego a medida que avanza el trato con las iguana, las aprecias mejor, ahora me parecen arte prehistórico ingenuo, son de un verde intenso que limita con el amarillo, tienen una cresta que le da un toque de elegancia real, son mansas si logras agarrarlas en su veloz carrera. Hay también hormigas de varios tipos, unos grandes de color rojo llamados bachacos, cuando los veo creo que tienen la intención de crecer aún más.
El empinado y corroído cerro, cuesta escalarlo por el sofocante calor, para alcanzar la antigua vía del tren que llegaba hasta Maiquetía.
Justamente detrás del antiguo pueblo de Maiquetía, esta piedra azul una hondonada entre dos cerros donde un hilo de agua, permite que crezca una abundante vegetación.
En estos lugares, son en los que vagamos, cuando decidimos jubilarnos de la escuela. Lugares que sabemos por indicaciones de otros, que después devienen lugares de común descubrimiento.
De Piedra Azul, salimos a una calle, que baja detrás de la iglesia que esta frente a la plaza de Maiquetía, me evoca este ángulo arquitectónico a la época colonial, por lo menos a mi, por que me viene en mente: Una imagen de los mantuanos entrando a la iglesia, apeándose de sus carruajes.
Por la calle que hace de esquina al cine, se baja hacia el puerto, antes, pero esta uno de nuestros objetivos, el mercado.
Somos tres, que particularmente siempre andamos juntos; Rio, Edgar y yo.
Al llegar al mercado nos repartimos los roles, la técnica de expropiación de juguetes para el correcto crecimiento psico-emotivo de los niños, (con severos problemas de conducta, a los cuales ni el niño Jesús, ni san Nicolás, ni los reyes dejan algún presentes) consiste en que el Edgar deja caer los juguetes debajo de la mesa, y yo y Rio los recogemos agachándonos, rápidos y precisos, introduciéndolos en una bolsa, si nos reclaman corremos como los buenos, entre risas y respuestas de grueso calibre.
Edgar tienen una pierna mala, por esa razón lo llamamos pata de Crochete, y a él le toca distraer, al que comercia con los articulo de primera necesidad para niños no supervisado por el orden establecido.
Luego vamos al puerto, bueno, vamos no, es por que me llevan, ese puerto me trae malos recuerdos, por allí en mi corta edad ya he embarcado una vez y he desembarcado dos veces.
La emigración; gente que viene y gente que va, con su bagaje trasnacional.
Luego, pero me asomo al muelle, las grandes naves que me evocan a hábitat artificiales llenas de confort, junto con el olor a pintura fresca y peces muertos, evoca reminiscencia en paginas de olvido. Me viene las ganas de abordar y viajar a lugares lejanos, allá, donde no me alcance mi propia memoria.
Una vez escape de casa y me compre una mascara de sub y unas chapaletas para entrar al puerto y abordar en la nave, por una puerta que da al muelle, como polizón, la cuestión no funcionó, por detalles técnicos que escapan a mi comprensión y me devolvieron a mi casa.
Las personas que transitan en estos lugares, tienen un aspecto extraño; debe ser que son de otros lugares, pero habitan en este.
Luego avanzan en pareja, los guardias nacionales, con sus fusiles y sus penillas, amenazantes y autoritarios.
Bajamos a las taquillas de cambios de divisas y pedimos el sencillo de monedas extranjeras y jugamos con ella a adivinar a que país pertenecen, algunas logramos leer nombres de países que pertenecen y conocemos, otros están en idiomas ajenos a nosotros, tengo una buena colección de estas monedas.
El sol recalienta la espalda de manera exagerada, es mediodía hora de regresar a casa.
Entonces decidimos colearnos en el autobús, por la puerta de atrás o por la ventanilla, que ventana no hay.
Es fácil, nos introducimos por la puerta de atrás que es la salida, nos quedamos en las escaleras hasta que entren otras personas, el chofer trata de localizar a los coleados por el espejo retrovisor, pero no logra vernos.
Hace mucho calor, además debe cobrar a los que ingresan, sí él, se levanta para echarnos, nosotros corremos adelante y nos apoderamos del sencillo, por esa razón entre ver y no ver, esta el dejar estar.
En el trascurso vamos vacilando, o sea nos metemos con las personas, los adultos nos enfrentan, pero cuando les toca bajarse le damos cogotazos, no siempre la llevamos vencida, otras veces el chofer nos baja con la policía, si vemos a un Tombo (Policía) en la parada, nos bajamos espontáneamente, otros pasajeros, a su vez de niños han sido como nosotros, mala conducta activa. Ellos se ríen de nuestras ocurrencia, se comunican con nosotros y nos imponen su seriedad, que con ellos no hay vacile.
Al bajarme desde Maiquetía, me toca a mi de primero, por lo tanto lo hago en un descuido de los míos, si no me dan de cogotazo.
Al llegar a casa después de tantas vivencias, empiezan los regaños, pero no por lo de hoy, si no de cosas que le traen noticias desde hace varias semanas.
La de hoy, fue por que el viento arrojo boletas de citación de la escuela para el representante, firmadas por el director desde la semana pasada.
-¡Por que no me lo has dicho!
-Por que son viejas, además hay una para hoy en la tarde, que te citaron ayer en la tarde.
Me persigue con el palo de escopa, alrededor de la mesa.
-¡Párate si no será peor carajo!
¿Pararse? No tiene sentido por que se pierde la ventaja, esta vida la concibo por meritogracia, si corro y soy mas ágil por que me he de detenerme, ni a la policía me les freno.
Mi madre es esquizoide-neurótica por que estuvo en teatros operativos de la segunda guerra mundial, pero, creo que es una situación emocional que arrastra por generaciones, algo así como angustiosa impráctica.
Esta tarde no podre jubilarme, tendré que asistir a las clase, a la citación de representante.
Salir de casa, aunque sea para ir a la escuela es un gran alivio, desde la calle se ve ese gran elemento que es el mar, azul intenso, inmenso, ilimitado que confina con los cielos..
Me gustaría pasar la tarde en la playa, pero hoy la cuestión es de ultimátum.
Los niños van llegando y aumentando el caudal como afluente de un río. Con las camisas blancas, los útiles con sus forros de plástico, caminamos por diferentes senderos, detrás de los bloques que sirven de vivienda, pero llegamos al mismo fin, ¿La vida pero no es así?
Las personas transitan por diferentes senderos y llegan a sus fines predestinados, el mío pues, aun a mi corta edad ya me pesa, sustancialmente, aunque juego como ajeno a ello se que me acecha, lo sé, por todo lo que me pasa, debo estar constantemente peleando, a puñetazos, todos los días.
Cada tanto tiempo termino, en el hospital de Pariata por accidentes, por lesiones con agudos y persistentes dolores, los dolores no son siempre iguales, a veces son intensos que te arrancan las lagrimas, este es mi punto, donde no acepto critica, lloro cuando quiero y a el que no le gusta lo entrompo.
Se que no es normal, hay otros niños que nunca pelean, que viven ajenos a estas cosas, por esa razón son fines diferentes de existencia.
Luego de cantar el himno nacional pasamos en fila india, mas o menos bien torcida, que me gano mi cocotazo con las maestras.
Estoy en 6 grado, la maestra Isabel es bastante elástica, dentro de lo que puede hacer como enseñante.
Me ve, enseguida y me saluda con sarcasmo.
-Expósito creo que erraste el camino hoy.
-¡No! tengo citación de representante.
-¡Sí! tu representante, viene más que tu a la escuela.
-Bueno, maestra tampoco es para tanto.
-¿La boleta se la doy a tu madre para que la firme?
-¿No se la llevo yo personalmente?
En ello va implícito, que soy yo que la firmo, por una concepción de auto-representacia. Sí sabes quien eres y lo que te conviene ¿Por que tienen que representarte? Es un abuso de autoridad.
Luego de una hora llaman por el intercomunicador.
-Él alumno Expósito, presentarse a la dirección y la maestra Isabel que lo acompañe.
-Maestra no me vaya a mal informar, mire que hice la tarea dos veces esta semana, y respondí al examen oral, además hice una manualidad.
La maestra, le escapa de reír de lo más espontanea, esta de buen humor, me dije.
-Expósito eso no era una manualidad, mas bien parecía un objeto no identificado.
-Es que esa pega es muy pegajosa, pero se veía bien.
-Si, muy saludable.
Y vuelve a reír, que me calma los nervios.
Al ingresar a la oficina de la dirección. La directora se vuelve inmediatamente hacia a mi, apuntándome con su dedo, y su forma estricta de ser, me imagino que debe tener problemas sexuales.
-Este niño se la pasa peleando (ni que yo peleara solo) es una falta de respecto con las alumnas (y ellas que son provocadoras), se la pasa fuera de clase jubilándose, lo vieron en Maiquetía, en el Lazareto, en Mare Abajo, en Pariata con otros asaltando un camión de refresco, hasta en Catia la Mar, (ni que fuera DIOS).
-Hay señora directora me canso de decirle las cosas, le pego pero no hace caso.
-Disculpe, (interrumpe la maestra) el niño es inteligente en los examen orales responde a toda las preguntas, debe haber algo que lo molesta, debería ser mas comunicativa con su hijo.
-Pero hago todo lo posible. (Lo único que hace es pegarme).
-Maestra regrese a su aula, con él, alumno.
Allá las deje a las dos con su chisme.
-Bueno Expósito, esta semana vuelves con las mismas nota, 16 en aplicación cero en conducta.
-¿Más o menos, cuando da eso?
-¡Hay Expósito! da malo, chico.
En ese entonces, ya sabia que la vida no me iba hacer descuento, tanto que para mi cero en conducta, era un elogio.
En la clase tenia un gran problema éramos todos mala conducta, había uno que en especial, que habíamos peleado varias veces pero mientras todos tenemos 12 o 13 años el tenia 16, era mas alto de lo normal, y había que enfrentarlo a peñones, Muñoz.
Ni me quería imaginar lo que me esperaba en casa, seguramente una cueriza de esas de Pedro moreno; que quita lo malo y bueno lo bueno.
Al salir de clase, los niños como bandas de pájaros se separan poco a poco, unos se van juntos, otros se aglomeran en la esquina de la escuela.
Los diferentes grupo se rozan, otros ya se retan, a la final me toca pelear.
Agárrame la camisa y los cuadernos (lo que queda de ellos).
Alzo los puños, los ojos están clavados en la mirada del otro, allí se pierde la pelea o se gana, en la mirada, el primero que la baja da chance a que el otro entre, claro que a veces el otro baja la mirada para que no le entiendas el movimiento.
Nunca se gana por completo, lo importante es enfrentarlo no importa lo grande que sea. El hombre es del tamaño de lo que se le pone adelante. Debe ser muy novato él, contrincante pero la suma de los recibido debe ser superior a los dados, de esa manera te declaran ganador, a menos que te caigan a gallaba por que son más, ese día te retiras bien aporreado, pero con la moral en alto, los próximo días, cuando los encuentre les peleo a uno por uno, y les gano por que ya han demostrado cobardía.
Coraje y decisión, es lo que se necesita.
Cuando llego a mi calle, hay una cosa que no quisiera ver, el carro de mi padrastro estacionado frente a la casa, por que se que la paliza es grande y hoy no esta. 
Entrando en casa recibo un ataque previo, con palo de escoba y las amenazas de que cuando llegue el padrastro seré azotado.
Me calmo se que hoy no regresa por la tarde y que en la noche llegará cansado del turno nocturno del liceo ya que es profesor.
Me cambio de ropa y salgo de casa, hecho el ofendido, me voy calle arriba.
Es la época de los vientos, así que vamos a elevar papagayo (cometas). Desde la calle de arriba veo como en todas las lomas del litoral hay ciento de papagayos, elevados con las mas pintorescos colores, el mío lo preparo con otros vecinos, por que no soy bueno con las manualidades, se pega el papel de más, en el pabilo y no queda tensamente estirado, eso le hace perder aerodinámica, luego a la cola le ponemos una quilla de hojilla cruzadas, para cortarle el pabilo a los otros, es como una guerra aérea, y me gusta cuando los papagayos se van a la hila, cuando con un golpe certero, luego de hacerlo descender en picada, y hacerlo remontar al improviso, y su cola como un látigo corta el pabilo de los otros, la carrera inusitada para recuperarlo, entre espinas y cardos, sobre techos y arboles, entre cañadas y lomas.
Te embarga un sentimiento de libertad, aquí cada quien pone lo máximo de si, lo que me evoca que es educación practica.
Al día siguiente muy de mañana, antes del amanecer se lleva el maíz que en la noche se deja en remojo para el molino, a esa hora la cola es grande, se oyen comentarios de todo tipo, las mujeres comentando los amores de las novelas. El molino es eléctrico y muele el maíz rápidamente, formando una masa con que se hacen las muy apetitosa arepas, su olor que emana cuando se cuecen sobre el budare, con mantequilla y café con leche dan inicio al nuevo día, junto al canto del gallo, a la sonrisas de las vecinas, a la frescura vespertina que viene del mar.
Me voy mas temprano, diciendo que tengo que terminar la tarea, pero es que nos vamos para la playa de Mare Abajo. Luego un grito me alcanza en la esquina.
-¡No te vayas a jubilar hoy, por que voy para la escuela en la mañana!
Me vuelvo hacia la casa, veo a mi madre sobre la escalera. ¡Que comes que adivinas! Me gustaría no regresar más, pero todas las tentativas de fugas hechas han sido vanas, unas veces me encuentran, otras veces me regresa la policía, otras me regreso yo.
A los compañeros me los encuentro en el cruce de la avenida donde inicia el liceo José María Vargas, nos encaminamos hacia Mare Abajo.
Las playa del litoral central, son como las tierras que los circundan, prohibidas, peligrosas, la mar brava, las resacas y remolinos que se chupan a la gente, las olas que te revuelcan, sucias, llenas de piedras o terrazas de corral que casi siempre cuando incautamente eres arrastrado contra ellas, sales bien cortados.
Igual a la gente que vive por aquí, ni más ni menos.
Mare Abajo es fea, en todo, las casa están mal hecha, los Quioscos son grasientos y mal oliente, las calles están llenas de huecos, tierra y basura. Las playas de enormes placas de corral se rebosan del mar, las olas estallan contra ellas como queriéndolas quitar.
Nos bañamos en una poza, pero allí no podemos salir al mar abierto para nadar.
Pero la diversión es espontanea en los niños, pasamos horas surfeando las escasas olas que logran pasar a la barrera coralina.
-Hubiéramos ido a Playa Verde, allí las olas son continuas.
-¿Vamos mañana, cuál es el problema?
-Bien, me voy a come una empanada.
-¿Invita, rolo de pichirre?
-¡Ni que fuera tu mamá pendejo!
El puesto de la fritanga lo atiende la negra Rosaría, que con un cartón atiza el fogón y con el mismo lo usa de abanico.
La oigo discutir, pero, aquí no se sabe cuando la gente vacila o discute.
-Mira desgraciado, depravado, maricon buscando niños, ¿No te da pena?
-Que voy hacer Rosaría, yo estoy hecha así.
-Bueno vete con los que están enfermos como tu, en vez de contagiar a los niños.
-¿Pero que mal, hace?
-¿Que mal hace? que los amariqueas, como a ti, si fuera el gobierno a palos los sacaría de aquí.
La escena en Mare Abajo es normal, vienen los depravados de Caracas, a pescar incautos menores de edad. A nosotros como andamos en grupo, no nos llaman, buscan a los niños que son solitarios, los que no se integran en la moral colectiva.
Mientras el pargo como los llaman por aquí, se aleja con sus formas amaneradas, la Negra Rosaría se vuelve hacia nosotros.
-No se dejen convencer niños por eso diablos con la cola Pa’ lante, sean hombrecitos, amárense los pantalones bien arriba, que siempre es preferible un hijo ladrón que maricón.
Me pareció muy justa la sentencia.
-Claro doñita, nosotros somos varones (dice Rio).
-Si nos llaman les caemos a piedras, (Afirma el Edgar)
-¡Este mundo carajo! Esos depravados corrompiendo menores y el gobierno no hace nada.
Dentro de la moral colectiva, esa conducta esta mal, por eso que cada quien marca su hombría, como puede, de esa manera aprendes a formarte a una propia moral, donde carácter y voluntad predominen sobre las emociones, nunca perder el control sobre los actos propios, para caer en las acciones impropias.
Nos retiramos donde teníamos nuestros uniformes a vestirnos, la sal en la piel hace que la tela de los pantalones las sientes como cartón, luego caminando vuelve a la normalidad.
De cajón la conversación, se fue hacia los homos.
-Ellos te dan dinero si les hace el favor.
-¿Sí? Pero eso después se te pega la amaneradas.
-¿El que va con ellos, se vuelve también así?
-¿Esa vaina es contagiosa, si no de donde tu crees que salen tanto bicho raro?
Debe ser el calor, este tipo de vida que es contradictoria, ¿Pero que sentido tiene ser algo que no es? ¿Imitar un estereotipo de mujeres, que no es y no eres?
Vivir en lo no ser, ajenos a los cambios al propio proceso interior, hacerse el victimizado por el sistema
En la calle, nos cruzamos con la Morillo tiene el cabello negro azabache es trigueña clara, en su mirada va un mensaje implícito que llega dentro, va siempre cuchicheando con la Yajaira que es de pelo bachaco.
-Muchachos la directora pregunto por ustedes.
-¡Sí que emoción!
-Préstame la tarea.
-Ni que fuéramos secretaria de ustedes.
-De favor chica, no seas mal empatada.
Tomamos y nos la copiamos como mejor pudimos, entre risas y manoseos, insinuaciones y reproches, juegos que asoman a la pubertad.
Este detalle de la tarea fue el que me salvo en casa, pues lo presente como prueba de mi asistencia.
-¿Y porque estas así de bronceado?
-Hoy tuvimos gimnasia.
-Ve hacer la tarea que ahora te la reviso.
-Pero tengo que ir elevar papagayo.
-Después de la tarea.
La tuve que hacer, por cierto bien supervisado con la correa en mano; educación represiva, verdadera violencia de sistema sobre el educando.
Al día siguiente, espere a la Yajaira y le di la tarea para que se la llevara a la maestra Isabel, con la debida escusa, que tuve que irme con mi mamá hacer una diligencia.
-Ella no te va a creer.
-Tranquila que la maestra Isabel sabe de todo.
Decidimos irnos al Lazareto a comer frutas, ese sito esta frente a la escuela se interna por un sendero, hasta cruzar un pequeño puente. Allí empezaban los conucos, la gente rara vez se asomaban, pero cuando encontrábamos algunos de ellos se paraban de golpe, como si tuvieran un impacto y nosotros pasábamos como si nada o que no los veíamos, pero era impactante ver personas deformadas de esa forma por la lepra.
Eran deforme como monstruos, y automáticamente los tomábamos como gente mala. Recuerdo un hombre trabajando en su conuco, sin percatarse de nada, ¿Que mal habrá hecho? ¿Por qué DIOS permite algo así?
-La casa de los lazaros, el leprocomio como lo llaman, hasta que se le curaran las heridas, es una casa grande con estilo colonial, por allí pasamos de largo no nos dejan acercarnos, estaba cerca de la pista de aterrizaje del aeropuerto, ellos se sentaban a tomar sol y ver los aviones aterrizar.
Luego me viene el recuerdo de cuando viaje en avión, la gran inestabilidad del aparato, el agua gaseada que no me gustaba, un viaje gris por sobre las nubes que se veían como motas de algodón.
Ese día estábamos sobre un árbol comiendo ciruela de huesito, cuando un leproso se nos acerco y nos reclamó que por que no las estábamos comiendo.
-Este árbol esta aquí, ni que fuera tuyo.
-Todas esas ciruelas las toque con mis manos, y ahora se van a contagiar.
Las soltamos inmediatamente, nos bajamos del árbol y nos alejamos corriendo, por meses estuve preocupado por ese contagio.
-Pero no le creas a él, dijo eso para que no le comiéramos la fruta.
-Será, pero no vuelvo más a ese sitio de terror.
Aquel día mientras regresábamos de la playa, delante del liceo José María Vargas habían disturbios estudiantiles, la batalla entre estudiantes y policías, dejaba varios vehículos incendiados. Recuerdo a los policías uniformados armados, acechando, en sus ojos habían la represión que impone el sistema de ese orden establecido que impone sobre los demás.
-Mira lo que nos espera, el próximo año, si no nos aplazan estaremos en el liceo.
-No mi padre me pre-inscribió en el Licenciado Aranda (Edgar)
-Y a mi en la técnica industrial. (Rio)
Ese día me sentí mal, son los caminos bifurcados, los que nos separan, después de tres años que compartimos desde el cuarto grado. Lo que auguraba que la vida tiene su propia dinámica, ajenos a nuestros deseos.
El examen final estaba duro pasarlo, pero una cosa era cierta al mala conducta es mejor promoverlo, así se quitan un disturbio mandando a los problemático a otro plantel.
-Expósito tienes que hacer una manualidad y presentarla con el examen oral y el escrito. Escucha bien caricito, es tu único chance de pasar, ¿Me entiendes?
-Sí maestra. ¿Y que hago de manualidades?
-No sé, toma una botella y pégale recortes de revistas, haces una composición.
De esa manera lo hice, fue bastante arduo pero salió bastante bien, dentro de lo que cabe la definición; más o menos.
Muy de mañana, y porque fuimos suspendido por los últimos tres meses de clase, me tocó estudiar pues no tenia escusa para salir de casa, jamás creí que sobreviviera a tanta inmovilidad.
Nos encontramos de nuevo los de la banda de los 007 como nos llamaban.
El examen escrito, lo hicimos en un salón que el calor iniciaba a sofocarnos, luego el examen oral fue brillante.
La conducta pesaba mucho, la expulsión era para todo el año, pero los representante lograron suavizar la situación, a que no fuéramos aplazados, sí no suspendidos.
De nuevo las tres prueba dieron 16 en aplicación, con ese resultado aprobaba la primaria. 
Para celebrar decidimos no ir a la fiesta de fin de curso, sí no irnos a Maiquetía, nos reunimos en mas de 12 compañeros.
Nos dedicamos asaltar camiones de refrescos, revistas de comiquitas, juguetes, golosinas, fue un verdadero saqueo a todos los negocios de ida y de vuelta.
Cuando estábamos dividiendo el botín, había una radio encendida, cerca de un grupo ya de jóvenes mayores que escuchaban música.
De pronto la radio interrumpió anunciando que había sido detenido después de una balacera una banda de atracadores. Uno de la banda refería que él había iniciado su carrera delictiva robando golosinas, juguetes, y los cambures (bananas) que guindaban en sus racimos los comerciantes fuera de las bodegas.
Todos escuchamos, el relato, para mi fue promisor, con fundamento en el advenir.
Edgar dijo: En esa ocasión, eso no me va ocurrir a mi.
Rio dijo: Les paso por Webones.
Yo no dije nada, solo me quede fijo mirando el futuro, y allí en la lejanía del mañana supe que el mensaje era para mi.
Luego al día siguiente entramos en la escuela y la saquemos, rompimos lo que pudimos, derramamos la tempera de vivaces colores, así nos descobramos la violencia implícita de sistema.
Los meses de vacaciones fueron de cambios, nos mudamos a Playa grande, esta urbanización es de veraneo hay pocos que viven allí, por esa razón la pase bien, solo, tanto que cuando iniciaron las clase me alegre.
El liceo José María Vargas es extenso, tiene arboles de almendrón y tres piso de edificación, canchas y campo de futbol, aunque en vez de césped tiene espinas, tierra seca y piedras que al caer sales bien aporreado.
Detrás esta la playa y la vía que conduce a Mare Abajo.
Las clases eran diferentes y había un profesor para cada materia, se volvía impersonal, se acababa la condición de maestra plenipotenciaria que te conocía y te seguía en todo.
Un día de esos vitales para el normal curso de la propia existencia, un amigo me convoca; si quería pertenecer al partido comunista.
Le dije que sí, sin saber lo que era, hasta que ingrese como activista, con el brazalete rojo con las siglas J.C.V. (Juventud Comunista Venezolana), la boina roja y la lata en que recogimos los fondos para el partido.
En las tarde calurosas de la Guaira, un grupo de jóvenes entrabamos en la vieja seccional del partido y nos sentábamos a asistir a las clases de adoctrinamiento, donde escuchábamos los razonamientos de los adultos.
Una en especial me quedo grabada; “La conciencia de clase” aunque por muchos años la tuve presente; como estar al corriente a que condición social perteneces, luego entendí que es la posición que te eleva a la conciencia del proletariado, no logre conceptualizarla hasta hace poco; Es aquella acción mental en la que el individuo, se eleva a un iluminada conciencia, donde elimina los beneficios de su quehacer individual material, para consagrarse al bien colectivo, para el desarrollo y el progreso de los pueblos.
Aquella edad, los 14 años, hay un despertar en todos los sentidos a las compañeras que antes excluías de tus juegos ahora las incorporabas, a las atracciones que antes no sentías, se volvían esencia del ambiente.
Descubres que hay poesía que vaga en el ambiente, cuando la ves caminar por las mismas calles sucias y descubres que en el brillo de sus cabellos, en el flash de su mirada, hay implícita una magia que emana flagrancias que te trasporta a paisajes mágicos, donde decides no crecer, para vagar en ese éter en que su tierna cutis te depare del advenir que lo ves que avanza contra ti como una avalancha.
En las horas libres, la costumbre era caminar alrededor del edificio del liceo, donde intercambiamos miradas en el extremo norte del Edén, encuentros fugaces donde tu mirada y la mía destellaban cintillas de ingenuos sentires, sonrisas y perfumes con fragancias de aromas de aquellos arboles, y flores de colores intensos que el trópico mantiene todo el año.
Que el primer beso, lo fundes en bronces de gloria para elevarla a ella al pedestal del amor sin confines, donde jamás te alcance esa memoria adulta que envejece lo cotidiano.
Vivir para seguir creciendo, entendiendo para seguir comprendiendo.


Muchos años después cuando fui apresado, soporte la paliza que me dieron en la policía judicial, lo sucio de sus calabozos, lo insalubre de la cárcel. Cuando llegue a ella tuve que probar de lo que estaba hecho, y a puño o a chuzo marque mi espacio, ni un paso atrás, ni uno adelante, entre esos espacios angostos, donde el ser es reflejo sobre el sí mismo, sé que allí entre como varón y salí como hombre.
En esos espacios de hacinamiento enfrente a la soledad.

Entendí el porque de mi niñez, lo que me enseñaba la maestra vida, solo eran las herramientas rudimentaria para enfrentar el advenir.
Sí, no estamos al acaso en la vida, hay una conciencia superior que fragua nuestras existencias de primera experiencia, que nos forma a según nuestra capacidad de seguir adelante, de cumplir con la tarea impuesta y seguir promoviéndose en el desarrollo de la propia personalidad.
Última edición por ESPOSITO el 21 Ago 2009, 14:36, editado 1 vez en total.
Por la libertad y el desarrollo social de los pueblos. Dentro de la teorica Utopica de la sociedad ideal.
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Mensajepor ESPOSITO » 09 Jul 2008, 14:25

Literatura social latinoamericana.


Escritos expedidos desde las cumbres andinas.
Vizcaíno, Vizcaíno el niño andino.





Desde las cumbres andinas. Desde las alturas en que te proyectan sus montañas, el valle donde fue edificada la ciudad de Quito, da la sensación que su espacio es cóncavo, y esto le da un aspecto de movimiento, como la pintura donde esta representada la batalla de Pichincha.
Luego, bajando de las altas vetas, mirando la majestuosidad de los picos perennemente nevados, nos adentramos dentro la trama del común vivir.
Aquella mañana cuando la policía irrumpió en su hogar, violentamente, hurgando entre todas las cosas, desordenando todo, él permaneció inmóvil en un rincón, observando como suelen hacer los niños aún pequeños, mientras van asimilando la dinámica que los envuelven.
Meses atrás ya habían ocurrido, también en aquella ocasión irrumpieron violentamente, desordenaron todo, y sustrajeron algunas cosas, luego se llevaron al padre, una de las piezas mas importante del hogar.
Oye y ve, agitaciones y acusaciones, sale de su abstracción cuando siente insistentemente la palabra y el “niño.”
-¡El niño que!
-Déjeselo a alguien.
-Es muy pequeño, inspector.
-Y que puedo hacer yo.
-Dejen que me lo lleve conmigo a los calabozos de la INTERPOL (El abuso continuo sobre el pueblo).
-No se puede, ese niño ya es grande.
-¿Grande? Tiene solo 5 años.
-Es demasiado grande para que este con la madre, en los calabozos.
-Pero no puede arrebatármelo de esta manera.
Llora la madre, mientras el niño ve como lo envuelve la soledad, un sentimiento de angustia que se expande en el ambiente, madre-protectora-niño-desamparado.
-Sí lo llevamos con nosotros, irá al albergue de menores, después todo será mas difícil.
-Espere, que se lo entrego a la abuela.
-Es una solución.
La abuela ingresa al hogar, es pequeña, diminuta, delante aquellos agentes que están arrestando a su hija. Su traje indígena la aleja aun mas de todo el acontecer inmediato, le explica la hija, que será llevada a los calabozos de La INTERPOL ella continua sin entender, pero toma al niño de la mano por instinto materno. Sus cositas las introduce en una funda, recoge las lágrimas de su hija, el perdón de los pecados, la vida del niño.
Camina por la calle llevando de la mano al nieto, este camina viendo hacia atrás y hacia delante, no ve el camino en ambas direcciones. Ve a su madre, ve también como 4 hombres la suben al auto y se la llevan, el carro pasa delante él.
En el reflejo de su cara el niño presagia todas las injusticias que ha heredado en este mundo. Siente ya de varón la impotencia en que la prepotencia del estado lo relega, 4 hombres delegados a sombras servos ciego del imperio.
No se puede iniciar una vida, con rencor social, dices tu.
Para llegar a la choza de la abuela, sube empinadas cuestas, desde donde ve empequeñecer la ciudad.
El ambiente rustico no le preocupa, es solo ese frió de vació en que lo dejo su madre. Refleja su sentir dentro del fogón que enciende su abuela, las llamas en movimiento le dan profundidad, el arroz no tiene sal, lo come servido con una cuchara de palo improvisada, mientras la llama de la vela danza con el viento, reflejos de su pequeñez y su soledad.
Su abuela lo envuelve en frazadas tejidas con vistosos colores, hechas con técnicas y materiales, como se usa desde épocas remotas, lo extiende sobre el pavimento de tierra y se acuesta a su lado, simbiosis entre el pasado, y este presente que lo adversa y el avenir que lo ve venir precipitadamente, improvisamente sobre de él y que lo arrolla.
La abuela vive como desde épocas arcaicas, vive humildemente en un afán de no molestar a la tierra, ni se adelanta en los tiempos que no considera propios.
El niño crece entre dos mundos, aquel que le provee del sustento recogiendo en los bosques lo que la naturaleza dona, gracias al conocimiento que tiene la abuela de ella.
Lo lleva con ella, recorre las montañas, sus bosques, sabiamente recoge hierbas y frutos de bosques, la leña para atizar el fogón para preparar las tizanas.
El niño vaga entre el aprendizaje y el otro mundo, aquella ciudad que ve a ratos entre los claros de bosque, que le arrebató a su padre y luego a su madre.
Un día, llega a la humilde choza su tía, se encuentra el hoy a resonancias lejanas, había llantos de ambas partes, para él un confuso recuerdo.
-¿Cuantos años?
-12 años de reclusión.
-¿Pero cuál fue el mal que hizo?
-¿37 gramos de polvo?
-¿Polvo, que cosa es? (Pregunta y a la vez se interroga ella, buscando entre su conocimiento la causa de aquella desgracia)
-La coca, lo que usan los ricos en sus fiestas para divertirse.
-¿Coca y que mal hizo?
Lo dijo sabiendo que el uso de la hoja es ancestral dentro de su cultura específica.
-Dicen que el gobierno escucho a otro gobierno, y por esa razón no hay perdón.
El niño escucho, y guardo dentro de sí, todo aquello, especialmente la aversión al gobierno, en sí a toda forma de autoridad.
Había pasado la edad escolar, cuando fue inscrito en una escuela suburbana, como debía ser para quien vive en la periferia de la civilización.
El camino a la escuela es un anticipo a la maestra vida, se recorren calles y avenidas, se juntan diversas vivencias con los compañeros, se intercambian visiones ingenuas o maltratos genéricos.
No se puede iniciar la vida, albergando un rencor social a menos que estés anclado en la periferia cultural del pueblo latinoamericano.
En un cruce de avenida van con sus compañeros, cuando adviene un aparatoso choque los vehículos quedan desbaratados, él se acerca, ve a una mujer muerta y sustrae el anillo, una pulsera y dinero que ve dentro la cartera.
El policía, llega poco después y le da un empujón.
-Vete de aquí, esto es solo para la autoridad.
Se aleja, sujetando el botín, pero ve como el policía hace lo mismo que él, busca y revisa a la difunta, e introduce cosas en sus bolsillos, en la vida hay que adelantarse a los hechos, dedujo.
De esa manera, como cuando se va al bosque y se consigue bienes de consumo, con la misma naturaleza obtiene objetos como juguetes, expropiándolos a la confianza publica, en la naturaleza es de quien lo encuentre, en lo urbano se obtiene del descuido.
Es un derecho inalienable que un niño juegue, y si no tienes los elementos debe apropiárselo, para su normal crecimiento, así se impone el propio derecho, en base al comportamiento social aprendido por imitación.
Se debatía dentro del bien y el mal a según iba aprendiendo sobre la moralidad colectiva.
Uno de los hechos que mas aportó a su propia creencia, sucedió que en una tienda exponían un juego de Atari, él y sus compañeros jugaban con el aparato, todos tenían televisor en sus casas y también la consola Atari.
Una vez pregunto a la abuela porque no tenían un televisor, entre lo que lo que le dijo la abuela, entendió que ella no se lo había nunca propuesto dentro su vivencia, simplemente no entraban cosas tan ajenas a su vivir.
El que no sabe, es como el que no ve.
La tienda permanecía sola, los dueños estaban dentro de la casa haciendo otras tareas. Él entro sigilosamente desconecto los cable del tomacorriente, tomo el Atari lo puso sobre el televisor, lo amaró con los cable y se marchó con el nuevo botín. De carrera lo instaló en la casa, y la abuela lo encontró jugando, tan natural el acto que ella no sospecho.
-¿Vizcaíno de donde sacaste ese aparato?
-Abuela tengo amigos que son ricos, tienen muchas cosas, y esta me la prestaron.
-¿Y esas cosas se prestan?
-Claro porque ellos tienen tantas cosas que se aburren.
-¡Sí! ¿Y me dejaras ver la novela por la noche?
-Claro.
Cuando la abuela inicio a ver la novela, Vizcaíno maduro la idea que afligen a los pueblos, las reivindicaciones sobre los derechos naturales y los bienes de consumos.
A rato pedía dinero en la calle, en otras ocasiones seguía apropiándose de objeto y dinero, gastaba el dinero en McDonald o en los pollos del coronel, ricos y estimulantes sabores, y se preguntaba porque la abuela cocina sin sabores, y en la dieta única de proletariado autentico de arroz y lo que caía en la olla ocasionalmente.
Unas cosas tiran a otras, unos son mas dados a ciertas circunstancias. Por su pequeña estatura inicio a trabajar con una banda de mayores de edad que lo introducían por pequeñas ventanas o huecos dentro de establecimientos y viviendas.
Las ventajas de trabajar con los de más experiencia, tienen las desventajas de ser conocidos por la policía. Por esta circunstancia fueron detenidos y el llevado al albergue de menores.
Según la creencia popular, allí debería terminar todo, la realidad es que la población dejada a la buena de DIOS, reunida en una masa heterogénea, se fusionan y de ella emergen nuevas y más complejas situaciones justamente de las complejidades que forman las malas o ausentes políticas sociales.
Inicia el intercambio de información, se lucha contra el abuso de los mas grandes, se retroalimentan de los abusos de la autoridad, de su corrupción, de su despotismo, se continua a crecer entre el desamparo y quien cree que encontró el camino.
Entrar y salir de albergues y cárceles se vuelve rutina, son como clases alternas que encaminan al individuo, hasta que adquiere propia personalidad por la medida de los hechos, de los hechos y su violencia implícita de sistema.
Quien vive en la violencia del sistema, se vuelve violencia de pueblo.
Por esa razón se especializó en atracos a mano armada.
El atraco según él y sus cómplices estaba bien planificado, desde el punto de vista propio, cuando se avanza hacia el objetivo, siendo el objetivo causa por sí solo, que no los deja ver otro punto de vista.
Las armas, el carro, la decisión de hacerlo era suficiente él y otros tres debían entrar a la agencia bancaria, él otro esperaba al volante y con el motor encendido.
Se bajaron de prisa y corriendo, lo que los hizo sospechosos a los ojos de un transeúnte que alertó a la policía. Al entrar desarmaron al guardia y saltaron las taquillas para apoderarse del botín toda la acción paso en breves minutos, cuando salieron llegaron a su encuentro dos policías en moto, de inmediato empezó la balacera, como siempre el que esta al volante arranca dejando a los compinches, en la vía publica, cada quien corre como mejor puede,
desorganizadamente. Vizcaíno recibe el primer impacto de bala en el brazo, sigue su marcha aferra el botín y pone el revolver en la cintura. Cuando recibe el segundo impacto en la pierna, la adrenalina lo anestesia y continua su fuga, se para saca el revolver y dispara de nuevo, hasta que logra infiltrase en una buseta se baja a pocas cuadras, y toma un taxi. Llega a la vivienda esconde botín y revolver. Yéndose a la casa del Doctor No, como es conocido por el hampa el que cura a las heridas, sin hacer pregunta al herido, no hace preguntas porque sabe exactamente como acontecen las cosas, el hampa tiene sus propias infraestructuras de la salud.
Del atraco queda el botín, las heridas que él las llevará toda la vida, un muerto, un detenido y un enemigo. El chofer que huyó dejándolos abandonados. Siempre hay un culpable, esta vez es él por su culpa todo salió mal.
El botín se gasta en lo que es propio del submundo, en mujeres y licor, risas y felicidad tísicas en la que se quiere o se cree que el mundo sea feliz.
El hombre busca algo, pero no se da cuenta, que lo que le ofrece el ambiente es lo mismo que lo afecta, desde pequeño no reconociendo el conflicto, que generó su andar.
Como el dinero se acaba, hay que buscar más, y de nuevo se planifica un nuevo trabajo, esta vez son joyas, el dato lo da una amiga, es domestica en una residencia, el sueldo es bajo, el trabajo mucho, de vez en cuando hay que aceptar las molestias sexuales del señor también. La mujer tiene temor, pero a la vez también se siente en lo justo, después de todo dentro del tema de las injusticias social, descobrársela es una motivación valida.
Una y otra vez la banda actuaba, sin percatarse que las investigaciones por modus operandi, tenían una identificación aproximada de ellos.
Fue de esta manera que reunidos en el mismo local, donde todos sabían y quien no sabia se lo imaginaba, que eran una banda de atracadores por lo que gastaban, eso además genera envidia.
La policía los tomo por sorpresa, de la misma manera que ellos realizaban sus trabajos.
El problema del ser humano, inician, cuando tiene la convicción o se dice así mismo “yo sé”
El atropello del estado, hacia el ciudadano es en el mismo elemento y en la misma proporción de lo que incita al hampa a sus fechorías. Es como una imitación de roles, de abusivismo, de prepotencia en el uso del poder, como los mismos policías copian prototipos de las películas.
La detención se realiza en la medida que los funcionarios hacen uso desproporcionado de la fuerza. En los calabozos la condición del detenido es de secuestro de estado, las palizas con tubos, el estar guindados de las esposas a barrillas de hierro en el aire produce dolores inimaginables. El hampón tiene dos opciones o resiste según la moral del gremio o confiesa su participación en los eventos, luego que cede, ya envilecido, lo convencen a delatar a quien aun se resiste inútilmente.
De hecho, si un ciudadano que infringe la ley establecida, recibe un trato violatorio, esto solo retroalimenta su posición frente a la autoridad.
Al llegar a prisión, se encuentra con muchos conocidos (En la delincuencia amigos lo que se dice amigos, es como el ratón con el queso) Se encuentra a los que se sabían que estaban preso de los que desaparecidos que no se sabían más ellos, otros enemigos de reparto de botín, rivalidades de barrios, rivalidades de amor, rivalidades del gremio.
A unos los encuentra enviciados por la droga, otros agrupados en bandas para tener un cartel, en la debilidad de su individualidad, otros entregados a la religión, donde han encontrado sosiego a sus almas atormentadas, a sus miedos, que como fantasmas penaban por la vida.
A lo mejor entrando al penal en la oficina de diagnostico y evaluación; el funcionario les habla sobre la rehabilitación social, estudio, trabajo, deporte y buena conducta.
Él como muchos les sigue la corriente, trabajo no hay, estudios son precarios, en especial porque la supervivencia les condiciona a necesidades inmediatas, como la comida que es mala, escasa, los servicios insuficientes, hay que hacer dinero para sobrevivir, para pagar al abogado.
Luego inician los trámites para la defensa, los abogados-estafadores y aquellos que consideran serios, les ofrecen la libertad en poco tiempo; “Por droga es difícil Vizcaíno, pero por atraco, hurto, estafa te sacamos de inmediato.
Extraño, le resuena que un delito contra la propiedad no sea castigado, mientras un delito de mercado interno del que vive al margen de la estructura social es ampliamente castigado, cuando ni siquiera es de alarma social.
Yuquilema, le explica que el expresidente Lucio firmo un acuerdo con los gringos para castigar a la droga ejemplarmente, con la condición de un crecimiento mínimo del 10% anual, de esta manera recibió importantes aportes económicos, que se los apropio y de esta manera el país se endeudo.
La explicación para él es lejana, ni se imagina que por allí se formaron sus males.
Del hombre, que solo concibe lo que esta en lo inmediato del él.
Inician a vender vehículos, o lo poco que tienen, piden prestado, hay que pagar al juez o al secretario. En pocos meses esta de nuevo en la calle, con más experiencia, con más convencimiento pues el sistema es incongruente, corrupto, el dinero lo hace todo, por esta razón hay que buscar más; Suficiente para comprar la ciudadanía. Esa impunidad que la sociedad da a quien posee dinero, para comprar conciencias. La libertad comprada es una identificación de que el estado esta ausente.
-Vizcaíno, mi primo esta en España dice que por allá hay mucho dinero, y trabajar es mas fácil.
-Si me lo han dicho a mi también, unos que estaban en España y ahora están en el penal, que cometieron el error de regresar.
-¿Entonces nos vamos?
-Listo hay que conseguir para el avión.
El plan era de secuestro express, y funcionó a las mil maravillas, el dinero era suficiente para el vuelo intercontinental y otros gastos.
Cuando abordaron el avión, se sentían unos ejecutivos del hampa, las pistolas las llevaban ocultas en las maletas, por lo tanto tenían las herramientas para trabajar.
El primo de Lucho, los recibió con mucho afecto, en él se sentía la lejanía del terruño, preguntaba por las cosas más simples que la distancia convertía en esencia de su ser. Les hablaba de su país que comparaba criticando a España, con un extraño acento, lo oían; ¿Pero de donde salía ese país tan maravilloso que él les recordaba?
-Ecuador tiene cosas maravillosas, después que uno se viene, aprecia a su país, si lo hubiese sabido no emigraba.
-¡Bueno regrésate!
-No puedo, ahora tengo mucho trabajo invertido aquí, un día sí, regresare a mi tierra, a mi país.
Entonces se le aguaron los ojos, Vizcaíno torció la boca recordando dentro de sí algún recuerdo patrio, que le hiciera sentir todas aquellas emociones, pero no encontró nada, solo un rencor, dentro, en el fondo del sí mismo, que no se atrevía a destaparlo. La frase mi país le sonó a muchedumbre, ¡Mi país! ¿Cuál el abuso del estado?
Al día siguiente el primo se fue al trabajo.
Ellos salieron a recorrer la ciudad, sus calles, sus avenidas, todo le parecía excelente, hasta los policías que no los tomaban en cuenta como en Quito.
-Aquí no nos detienen por sospechosos, no te has dado cuenta.
-Sí, estamos disfrazados de emigrantes.
Se sintieron seguros de su nueva identidad.
Decidieron empezar a trabajar en un sitio apartado, robar a los transeúntes para quitarles el vehículo.
-¡Quieto!
-¿Que es esto tío, una broma?
-Que broma, es un atraco.
-Pues no.
Empezó un forcejeo, teniendo que golpear, al ingenuo ciudadano, ellos para no dispararle emprendieron la huida, dejándolo en el pavimento con varias heridas. El sorprendido ciudadano les grita.
-¡Devuélvanse para su jungla salvajes!
-Huy que tipo, es cara de v.r.g.
-¡Le tenia que haber disparado!
-Claro, así aprendía a no oponer resistencia al hampa.
-Intentémoslo de nuevo que necesitamos el vehículo.
Con mas decisión, esta vez el ciudadano sorprendido fue despojado de vehículo cartera, y prendas.
Muy contentos, iniciaron a festejar, ingiriendo licor mientras se desplazaban por la autopista a gran velocidad.
De pronto un motorizado de la policía le hizo señal de detenerse, ellos iniciaron la huida, reacción de pánico a la autoridad. La huida termino estrellándose contra la barrera de la autopista, intempestivamente siguieron a pie, por terrenos áridos y semidesérticos, hasta que exhaustos de las propias fuerzas cayeron en mano de la policía, esta vez no hubo golpes, ni alojamiento malsanos. Sus cuerpos tenían una extraña reacción porque los anticuerpos acostumbrados a los calabozos malsanos de la P.J. de Quito destilaban inútiles antivirus.
La cena estuvo bien, el desayuno mucho mejor, el almuerzo sustancioso.
Sus comentarios eran de detención comparada de cómo los trataban allí y como lo hacían en su tierra.
-Verdad Lucho que si tu primo conociera bien nuestra tierra, no se quejaría tanto.
-Claro, ver para creer.
En la sala de la audiencia, el fiscal les pregunta;
-Porque vienen a cometer delitos en España.
Vizcaíno, no le importo, luego, pero desde el fondo de la historia, se levanto y le dijo:
-Y ustedes después de 400 años de saqueos de aquellas tierra, quien les dijo algo.
El fiscal se rió, el juez hizo una mueca, él se sorprendió de su reacción.
Pasaron a una sala mientras la corte deliberaba.
-¿Cuantos años nos darán por este atraco?
-Nos van a dar duro por tu respuesta, no sabia que le metías a la política, ¡Vizcaíno!
-No se salió solito, ¿Como será la pena aquí?
-No se, a como se paga por atraco por aquí, ¿Cómo a dieciséis?
-¡Pasen a la sala, ciudadanos!
Delante a los jueces, el secretario del tribunal lee la sentencia.
En vista que los súbditos ecuatorianos, han dado prueba que no vienen a trabajar, carecen de una visa de trabajo, de residencia y de haber cometido un delito, se les condena a dos años de prisión, y se le concede la condicional, y se le expulsa del territorio del reino de España.
Vizcaíno se quedo atónito delante tanta benevolencia, se había hecho una expectativa de por lo menos de 4 años de prisión, claro se dijo, lo bueno dura poco, eso de tener cama con cobija y sabanas limpias, desayuno, almuerzo y cena, utensilios para el aseo personal, no podía dura mucho. Se imagino que estando acostumbrado a lo malo, tanto, que lo bueno tenia que ser así, solo de probada, una efímera sensación. Eso sí concibió que otro mundo mejor si es posible.
A los 15 días fueron notificados que serian embarcados en un avión para el Ecuador. Les dieron sus pertenencia, que el primo de Lucho les trajo, al revisarlas se dieron cuenta que no les faltaba nada, miro al policía, casi con conmoción y por primera vez sintió una viva emoción de respecto por la autoridad.
-Mira Lucho, estos policías no son hampones.
-A lo mejor no les dieron tiempo. (La duda pro-reo).
Al avión los subieron de primero, el policía los custodió hasta que el avión estuvo a punto de despejar, este los saludó y se marchó.
El regreso a casa le pareció contradictorio, cuando apenas empezaba a disfrutar toda aquella civilización, se reprobó así mismo el haber fracasado, hasta por su mente paso la idea que tuvo que conseguir un trabajo. ¿Pero como? sí nunca he trabajado, de esa manera su mente era llena de contradicciones hasta llegar al aeropuerto.
La policía los llevo detenidos por averiguaciones, los pusieron en libertad luego de 4 días, de nuevo hacinamiento, de nuevo maltratados, de nuevo se perdieron los efectos personales. La normalidad se dijo, no podía ser de otra manera el trato de esos canallas que son policías y son hampones.
Caminando pesadamente por las calles de Quito, se encuentra con Fabián. Un encuentro fortuito de esos que cambian las situaciones.
-Vizcaíno no lo vas a creer, tengo varias semanas buscándote, nadie te había visto.
Él se quedo un rato distraído, pensando que a lo mejor este era quien lo había mentalizado, arruinándole su estadía en España.
-Estaba en España.
Dijo con un aire de decir; “Me había sustraído a todo esto”
-¡Y como te fue!
-Mal, nos caímos de una.
-No me digas, pero seguro que fue el destino, porque tengo un trabajo de eso que cambian la vida.
-¿En bien o en mal?
Echándose a reír.
-En más que bien, es a un banco, el dato me lo dio el mismo gerente para cubrir un desfalco que él ha causado.
-¿Como?
-Que se gasto el dinero y ahora no tiene como reponerlo, ¿Entiendes?
-¿Entonces que vamos a robar allí, papeles?
-No, el nos dato cuando llega una fuerte remesa de dienero, le damos el 35% por ciento por la información.
-¿35% solo por el dato?
-No solo por eso, el abre la caja a la hora señalada y manda al guardia a traer café.
-Se ve bien la situación.
-Entiendes que así podemos ser solo tres, hasta las alarmas va a desactivar, así los cajeros no pueden timbrarla.
Quedo animado por el trabajo, aquí atraco banco por lo menos, en España me había reducido a transeúntes.
El día escogido para el trabajo había nerviosismo como se acompaña una acción armada, la consigna fue de no dispararle a nadie, cosa que destaco el gerente del banco para que no se le complicara el asunto.
Ingresaron a las oficinas del banco, por separados vestidos de terno para no levantar sospechas, a Vizcaíno el terno le causaba picazón.
Notaron cuando la oficina la cerraron para abrir la bóveda, minutos de intensa tensión. Luego el gerente le hizo una seña al guardia y cuando este tenía las manos ocupados con las tazas con el café, lo apuntaron.
-Quieto, si no te quieres morir.
El trabajador siente la impotencia, por superioridad numérica. La banda lo desarma y luego salta sobre las taquillas.
-¡¡¡No se muevan esto es un atraco!!!
El gerente, pide que no se les haga daño a las personas y cede el paso hacia la bóveda. Rápidamente llenan los sacos. Una cajera timbra la alarma, pero no funciona, esta como pactada, desactivada.
Escapan sin ser molestados.
El botín es un capital, 80 mil dólares a cada uno. Vizcaíno decide invertir en un negocio, y se compra un bar que lo pone a nombre de la mujer, como dice el dicho; Delincuente no tiene propiedades.
En esos tiempos tuvo un periodo de buenos trabajos, especialmente que teniendo su propio bar no hay infiltrados, que averiguan la vida a sus clientes, ni a él.
Pero la tranquilidad, afecta los sentidos de quien es adicto a la adrenalina, cualquier cosa por una aventura.
Por esa razón acepto participar en un secuestro express.
Todo hubiera salido como siempre, pero la casualidad no esta siempre de parte de uno, como se dice; reza el ladrón cuando va a robar, pero también reza el policía cuando va patrullar.
El tiroteo fue inmediato, los gritos de las mujeres secuestradas, el nerviosismo de sentirse atrapados, la fuga inútil, la detención, los golpes, la sangre caliente que le bajaba de la cabeza a la cara, las esposas apretadas al máximo, la posición incomoda tirado sobre el piso de la camioneta, las botas de los policías sobre su cuerpo, los cachazos que seguían lloviendo.
Querría dormir, evadirse de tanto procedimiento, que sabia de memoria. Varios días lo tuvieron esposado a una columna, pegándole desde patadas hasta con cable, pero no delató al compinche, al otro que había escapado.
Después paso al C.D.P. como era reincidente e ampliamente conocido lo mandaron al primer piso, a la lagartera.
Los amanecer son fríos, hay un olor persistente a creolina en el ambiente, el patio es pequeño, se juega fútbol, el piso esta bañado, los muros envejecidos, las personas están mal vestidas, barbudos, piden de todo, crema dental, cigarrillos, café, pan, el ambiente es deprimente.
El papá como esta en el penal, le hace las gestiones para que lo trasladen al penal.
Aquel día viernes, llamaron a 8 detenidos para ser trasladados al penal. Esposados de a dos, llevando sus enseres salieron del edificio, recorrieron el pasillo exterior, salieron a la calle y ingresaron al Expenal García Moreno.
Los guías lo saludaron, en el pasillo de ingreso, se asomó a la cocina de funcionario y llamó a la Zàzà para que avisara que había llegado.
Luego subieron unas escalinatas con un buen estilo arquitectónico, se abrió la reja a un pasillo tenebroso, largo, sucio, sombrío, justo cuando se estaba repartiendo la merienda.
La celda del calabozo de castigo estaba abierta, los malas conductas, le dijeron;
-Hey aquí la mafia somos nosotros. (Kelvin, Santa María y Paco)
Los guías hacen una perquisición a los nuevos ingresados, les piden dinero, les dan recomendaciones, etc.
En el calabozo de enfrente había ya 8 personas de los llamados refugiados y castigados, irónicamente lo llaman observación. Es estrecho hay dos literas, las personas allí dentro se ven desgastadas por el vicio, se le ve en sus ojos, en la piel, en el humo que vaga en el estrecho recinto, falta el aire.
Entra con su maleta y Oreja le pregunta:
-¿De donde vienes Vizcaíno?
-¡Del aeropuerto!
-¿Te caíste en el aeropuerto?
El ríe es un forma de decir estoy harto de todo esto. Mira a uno por uno a todos los presente son dieciséis donde a mala pena entran 4 personas. Hay un chino, alto no habla español, un gordo que dice que esta por homicidio, pero cuchicheando con los guardia se percibe que esta por violación, un español que tiene la cara como una uva pasa de lo arrugado, Juan Castro de la 111, fuma como una locomotora, otro colombiano-español que fuma H (heroína en pipa), Rokero un moreno alto, un venezolano entrado en años, el cuál por el hablar marca que es canero viejo.
Luego inician las historias.
Vizcaíno es escuchado, de su historia se forma relatos en otra mente, al que identifica como el venezolano canero viejo.
-El guardia (Guía) trae las papeletas con el H, oreja as toma.
-Se alza sin Diente y le dice que se la de.
-¡Dámelas que vamos a fumar todos!
-Tranquilo Sin diente yo las reparto.
-Dámelas que a mi me arrechan las desigualdades.
Marca aquel sentir social de pueblo emarginado.
-Vizcaíno te diré que tu historia es buena, en ella se reflejan las inquietudes de este pueblo, creo que escribiré tu historia.
Fue así como conocí al Vizcaíno, entre muros envejecidos por la desidia, dentro de las mismas experiencias que son las que te dan las coordenadas de entrada, para conocer la realidad de lo que nutre ese incesante cambio en que los pueblos, llegan a la cita con su historia.
Eso fue cuando asistí a la real audiencia de Quito. Otro pasaje por el caos social latinoamericano, donde
se escribe la búsqueda del propio advenir continental.
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Desde donde estoy

Mensajepor ESPOSITO » 09 Oct 2008, 14:07

Luego mucho tiempo despues marche a lugares de olvido.

Me detuve delante tu ventana como desde hace siglos, lo hacen quien lucha en la ampliacion del limite lugares dados para quienes mantienen un ideal màs alla del sentimiento individual, hoy como ayer el presente es de lucha.

Me ancle en formas que aun no precisas en su acciòn material, cuan efimera es la vida del hombre, pero aun asi esta la preposicion vivir para alimentar lo positivo de la existencia o vivir en el acto unico del individualismo para engendrar un egocentrismo que enferma el colectivo.

Desde donde estoy, aun conservo la candidez de tu mirada, ella la escondi en los rincones inacecibles de mi mente.
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Mensajepor ESPOSITO » 10 Oct 2008, 13:42

POEMA DE SER INCONCLUSO

Acontece en las formas en que me activo, dentro del vivir diáfano de un mundo ajeno.

Son las acciones en que emerjo una y otra vez, borrando lo antedicho.

Como lo expuesto en post scríptum, justamente por lo antes expuesto.

En laS visiones ajenas, en las miradas de destierro, en las palabras de prosa inconclusa, aquel sonido de tu voz que me aleja a tiempos de olvido.

Del haberte amado, quedan sellado en mí, vivencias que llevo a lugares de exilio, como extranjero en la tierra prometida.

Hallándome en desolación como las frías tierras del ártico, abatido por tempestades de soledad.

¡Sí! por el ayer de haber vivido en ti, hoy existo como en campo de exterminio.

Desolación es lo que embarca al hombre que conoció los linderos en que habita el poema de Sofía.

En la búsqueda constante de aquel elixir negado aún a los dioses, donde solo llegan los hombres capaces de albergar el todo.

Donde sus caricias de calido y suave mármol, que fue esculpido en aquella antigüedad clásica, en que los hombres no tenían confines.

El hoy abarca a seres extraviados en los laberintos, atados a sus deseos de carnes, abandonados yacen sus envolturas humanas en las gradas de piedras que el cincel esculpió en el duro granito.

En las gradas de piedra blanca, asoleadas desde milenios por el sol mediterráneo, en la cima, en lo alto, está erigido el templo a la luz que ilumina desde el eterno desde nuestros adentros.

Y subiré en alto, y tendré fuerzas para mantenerme erguido delante el juicio que se desprende de la historia.

Con un sentir distante, en la propuesta de tu imagen que me repropone los términos del infinito.



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Mensajepor ESPOSITO » 10 Oct 2008, 13:43

DIVERSIFICACIÒN
Son historias que coinciden porque se tocan en un punto extremo, en el ápice donde se parte para una diversificación.
Formándose por hechos aislados, condicionándose a su vez por hechos circunstanciales.

Son posiciones análogas de sentires distantes.

Acciones que nos retraen a senderos trazados, en los primeros andares en que se sedimentó el mirar, justamente sobre huellas del andar hacia horizontes baldíos.

Donde se mantiene el remanente del propio juicio.
Aun en la constante negaciones en que se reformula la existencia dada.

Formas equivalentes, halladas en el extremo norte del límite impuesto, donde se debate sobre la acción propia.

Sobre la conciencia prima y su emancipación de lo preestablecido, hallando formas de decoro y acciones impuras en que el mecanicismo, opta por catapultarte en el laberinto.

Lo que le sucede a un hombre, le sucede a todos los hombres, en todas las épocas en la circunstancial del tiempo espacial.

¿Como poder hallarse, justo en lo que no se ve, como poder reordenar justamente con los mecanismos que se deben utilizar en ello?

Allí tocas el punto extremo en que las vivencias te hacen de nuevo tocar tierra.

Te advienen los que en conformismo, te retraen a la búsqueda, te ofrecen sendas trazadas con surcos de caminos de hierro imposible evadirse.

Te muestran marcas del unigénito, sin advertir la tuyas.
Te muestran la cuesta empinada, obligándote en andar en lo llano.
Te muestran el camino del Mesías sin las formas que comunican a la apostasía.

Te hieres sobre tu carne, marcando sobre tu carne el imborrable estigma, que es causa de tu debate.

Que desesperan los sentidos.
Que degeneran en conflicto.
Que declinan en hechos y sentencia de olvido.

¿Porque de las formas inconclusa?
¿Porque de la agudización de la razón?
¿Porque del limite en la perenne búsqueda de una propia y autónoma dialéctica?

Del hombre inconforme, que choca una y tanta veces contra ese limite preestablecido, sin dejar de intentarlo, aun cuando el costo es mal alto cada vez, del hombre que no se resigna al mecanicismo impuesto.

De la condición de propio ser.
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Mensajepor ESPOSITO » 10 Oct 2008, 13:45

POR LA NUEVA COSTITUCION DEL ECUADOR




Ahora Sí






¡Despierta la entera Latinoamérica!
¡Despiertan las naciones luego de un largo vasallaje!
¡Despiertan con el sueño de los pueblos, autodeterminación y soberanía. ¡Atributos que no se regalan!
Allá esta la oligarquía confabulando.
Allá están los que han robado la nación
En los medios de desinformación de masas a nivel planetario, se desatan las iras del imperialismo, la codicia del individualismo de las multinacionales, con sus ansias de deforestar, saquear las entrañas de la tierra, de contaminar, imponer la explotación del hombre por el hombre.

Tiemblan las bolsas, los mercados de valores, los que juegan al alza para especular en miles de billones, mientras el común ciudadano gana a penas para vivir.

Son las desigualdades.
Son las ansias desmedidas del que vive para acumular riquezas.
Son los complots del capitalismo salvaje contra los recursos de los pueblos.

Un grito de rebeldía contra los poderes de la tierra.

Un grito de lucha, de hombres y mujeres a que cese la explotación.

Un grito en contra del despotismo que invierte recursos en compras de conciencias.

El terrorismo mediático que vence al buen sentido común, que despedaza el estado, desmembrando su patrimonio, su hacienda, infiltrando sus tentáculos de corrupción y volviéndolo inoperante.

Hoy la lucha es para formar conciencia, que no se deslumbren delante la avasallante campaña mediática. Delante los sobornos, que sean conciencias con una extremada vocación de servicio público.

Así como en el pasado, la militancia debe ser formada, orientada hacia los intereses generales, la lucha es desigual. En el presente los intereses individuales de las grandes corporaciones, se invierten en desvirtuar la realidad objetiva, se invierten en subyugar las mentes y formarlos a la alineación de clase.
Los ves promoviendo información a mentalidad de pequeño burgués, para condicionar y alinear a los demás a ser súbditos, como empleaduchos, de robocop, a producir, no para desarrollar la patria, sino para enriquecer a unos pocos.
Una nación debe dar cabida a las artes, a las industrias, al artesano, las carreras y conjugar las profesiones con elementos sociales; donde todos sus habitantes puedan tener una vida digna.

La campaña mediática basada en el odio, en la infamia en el desprestigio de la constitución, en el vilipendio de la carta magna. En el descrédito de las instituciones. En el anuncio a priori de fraude electoral; no será penada.
¿Puede una arrogante oligarquía, ejercer su furia destructora delante la perdida de sus privilegios, en la impunidad de sus actos?
¿Puede el despotismo de unos pocos arrastrar a una gran mayoría?

Lo intentan sí los que se subordinan, los que teniendo una posición de bienestar, quieren ser los únicos en condición de prosperidad económico.

Los ves en las manifestaciones, son pocos pero les hacen aparecer muchos, en todos momentos tienen los medios a su disposición para decir a sus anchas las mil sandeces de su precario léxico.

De allí se debe tomar escuela para formar a un nuevo ciudadano, de estos que están acondicionados a defender los intereses de los pudientes.

Como la iglesia católica, (Fieles de Satanás) en la independencia a favor del Rey, en la lucha por los derechos del pueblo, al lado de los conservadores, (Que ni el voto querían conceder a la gran parte de la población), siempre a favor de los regimenes totalitarios, hoy los ves convocando al pueblo en contra del progreso, del desarrollo, acompañados de los saqueadores de patria.

Este grito de rebeldía que trasciende las fronteras del propio país, se contagia de la lucha de las hermanas republicas que hoy adelantan el propio proceso.

¡Los Arrollaremos!

¡Avanzaremos! y

¡Reconquistaremos la dignidad del pueblo latinoamericano!
Por la libertad y el desarrollo social de los pueblos. Dentro de la teorica Utopica de la sociedad ideal.

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Mensajepor ESPOSITO » 10 Oct 2008, 13:46

ENTREGAS…




Desde aquí, desde dentro, envuelto en la lucha, en el fragor de la acción armada, hay un espacio en el que guardo tú imagen, en los rincones más recónditos de mi mente, donde nada ni nadie los puedan perturbar.

Son los días en que el olvido, llega a mí en el estallido de la batalla, cuando guardo el cuaderno de apunte y retomo el fusil.

Desde la intensidad de mi respuesta de fuego, escribo poemas de intensas impresiones, donde puedo existir en el ideal de un mundo mejor.
Poemas de letras sutiles, sobre páginas de anhelo, con caligrafía variable circunscritas a letras que luego las entrego en las manos del éter para expedirla sin fecha, sin tiempo, sin espacio, para que sean entregadas a ti en los lugares inconclusos que se edificaran dentro de este margen utópico de la sociedad ideal.
En que el hombre intenta moldear su destino.

Que cada lucha revolucionaria y reivindicadora expone al abierto.

Luego sucumbo dentro de la vegetación, me confundo al medio ambiente, a la madre tierra, me hundo excavando en sus entrañas, trincheras para salvar este último aliento de vida.

Para luego consagrarlo en una prosa, en el cual tú último beso fue fundido en bronce y elevado sobre un pedestal.
Las largas caminatas dentro la exuberante foresta tropical.
El aroma del bosque húmedo, lo intenso de la vegetación que exhala sentires paradisiacos.
Los retoños de las arboledas que parten desde la base de enormes árboles.

Hace incongruente esta lucha entre hermanos.

Por ello me refugio dentro de este marco lírico, en que realzo a la estética en estos momentos de furor destructivo, traspasando los tiempos hasta llegar a ti, que leerás estos versos en compañía del fuego que arde desde mis adentros, en una intensa noche de invierno nórdico, cuando la aurora boreal emane sus destellos de irradiación electromagnética.

En remembranzas de cuando habite en tiempos de olvido ajeno a tú ausencia
Última edición por ESPOSITO el 01 Ago 2009, 15:28, editado 1 vez en total.
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Mensajepor ESPOSITO » 10 Oct 2008, 13:48

Algunos días después la batalla, la verdadera lucha se desató.

La ofensiva mediática. Mediante un verdadero terrorismo de desinformación hacia las masas, inundó el espacio del espectro radioeléctrico.

El despotismo de nuevo alza la voz, la oligarquía desata una lucha sin par para conservar sus privilegios de clase. Se afianzan a sus antiguos aliados. La iglesia católica, que siempre se afianza con los poderosos, acudiendo a los pobres, para quitarles ofrendas y de esa manera ofrecerlas a los ricos.
Quitar al pobre para ayudar al rico; esa ha sido su misión por los siglos de los siglos y amen.

Los medios de desinformación de masas hacen lo suyo, mienten desvirtúan lo bueno, convencen a quien como pueblo, sin más cultura que la alineación de clase son subyugados por la ostentación del poder que la partidocracia, corrupta, arrogante y soberbia, por siglos les ha impuesto su dominio. Ofreciéndose como lo mejor que les puede sobrevenir.

Toman frases, las extraen del contexto y las pervierten, tergiversando el mensaje, luego con los mensajes trasmitidos en subliminal; (Dicho de un estímulo: Que por su debilidad o brevedad no es percibido conscientemente, pero influye en la conducta por lo tanto influencian sobre sus decisiones).
Bombardean las conciencias para volverlas súbditas de su rango de clase.

“Un pueblo ignorante es instrumento de su propia destrucción.” Decía Bolívar. Cuanta vigencia tiene aún.

Buscan ayuda en el imperio, desde allí verdaderos profesionales de la desinformación, del engaño, acuden tarifados por las clases dominantes. Fieles vasallos de los intereses individuales, contra los intereses de la mayoría de la población, súbditos del poder imperial que les da dadiva, que les ofrece para que escondan sus botines mal habidos en sus bancos, para de esa manera financiar nuevas guerra, nuevas formas de poder.

Sojuzgan a los televidentes, los martirizan con una verdad subjetiva, luego se hacen las victimas, los ofendidos, inclusive los libertarios. Ellos los mismos que abusando del poder mediático, dentro de esa condición especial que tienen los medios televisivos de esparcir el mensaje de superior a inferior; (Porque rompen las defensas mentales que el televidente o el lector tienen, invadiendo la privacidad de sus mentes).

Allí han invertido el producto del saqueo de la patria; en los medios de desinformación de masas, por que es la única manera para poderse perpetuarse en el poder y por ende en la impunidad.

Por siglos el oligarca ha sabido usar el trasformismo político, y bajar al carnaval electoral junto a la partidocracia. Engañar una y otra vez haciéndose los divididos, se atacan mutuamente mientras luego reunidos en sus grandes salones pactan las traiciones al progreso de los pueblos.

Cuando se presentan los luchadores, cuando las clases emergentes asumen los comandos, la conducción del estado, cuando no hay más dadivas para el que esta acostumbrado a saquear el erario publico. Cuando pierden la posibilidad de no entrar en las licitaciones y de esa manera vencer contratos para hacer obras publicas de mala calidad o huir con fabulosos recursos. Entonces inicia la campaña por la infamia. Inyectan sus recursos para frenar la vanguardia de la sociedad civil que nos guiará hacia un nuevo porvenir.

Los reporteros a sus servicios, se vuelven ese subproducto (Alineación de clase). Con lo cuál abandonando todo tipo de principios y éticas, se lanzan a defender sus puestos de trabajos, alienados a quienes a pesar que destruyen el bien colectivo, los extorsiona en su calidad de dependiente laboral, de esta manera compran sus conciencias.

La batalla ha iniciado por estas semanas debemos sentir, oír, leer, todas las ignominias acerca del texto constitucional, que es de consulta popular, reivindicativo, honesto, que mira a los derechos de los pueblos. El otro, el último que la sociedad de cómplice redactó y aprobó, fue realizado en secreto a espaldas del pueblo, en un hermético recinto. Dando migajas al pueblo de hecho irrealizables que la durada de esta demostró, con sus recetas de capitalismo salvaje. Mientras los recursos nacionales eran obsequiados a las multinacionales, mientras se embolsillaban comisiones de los sobornos; la paga de vende patria. Este hecho fue vilmente aplaudido, por los mismos que hoy se rasgan sus vestidos en los templos instituidos a la oligarquía y a su vasallaje al imperio.

Por eso, votaré Sí y mil veces Sí.
Con obstinación de pueblo, de clase luchadora, por las reivindicaciones populares.
¡Sí Carajo!
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Mensajepor ESPOSITO » 17 Oct 2008, 16:01

Por los lados de Caracas…

Cuando amanece por los lados de la roca Tarpeya el aire es frió, y el orden social es caótico, más o menos lo que llaman pobreza, extrema de condición Terminal, es como si todo se confabulara para que estuviera en contra, de pasar un día normal.
Los tiroteos de la noche, dejan paso al caminar inseguro del trabajador, de la señora de edad, que se asoma hasta donde la dejan las rejas de su casa, no logra ver más que el sendero de sangre dejado por algún muchacho que se retiraba mal herido, logra ver tres pitillos de bazuco abandonados, junto con la tela empañada de sangre.
Luego ve subir al Chispita y se percina, se vuelve a ambos lados de la habitación visiblemente nerviosa, donde poderse ocultar, y a la vez donde ir a contar la nueva inédita de los chismes del vecindario.
-Caray es el mismito diablo, ¿Pero cómo pudo sobrevivir a las peores cárcel del mundo? Ir allá es un viaje sin regreso, solo el diablo es capaz de regresar de la antesala del infierno.
El hombre estrictamente flaco, caminaba con una visión sin futuro, a un lugar remoto distante en alguna parte de su olvido.
Miraba y no veía, pero quien se cruzaba con su mirada, sabia de cierto donde estaba el destino, una mirada que carecía de brillo de ese aliento de divino que el señor, entrega a todos los seres en el umbral de la vida.
Al llegar a la cúspide del cerro, no se siente un escalador, el no es un alpinista, sino un marginal, todos sus esfuerzos en la vida no marcan record sino desavenencia oculta de un presente inexistente.

Desde lo alto no es bella vista, o una panorámica turística, sino el vía crusis del que no tiene nada que perder, ni mide ganancia en su acción.

Se quita la franela y el dorso desnudo brilla al sol, tiene una variada piel, que en los duros momentos es negra, parda cuando baja el cerro, morena cuando se encuentra a los pana, blanca según la ocasión si encuentran la policía, es blanco tan blanco que practica el arte de la invisibilidad.
Su piel es cuero endurecido por el plan y las vejaciones que ha sufrido en todos sus años de cana.
Es cuero donde las marcas del plan, son tatuajes que engendran todas las ausencias de políticas sociales del estado abusador.

Lugo inician a molestarle las puñaladas que el mismo pueblo le propicio en la guerras entre hermanos.

Cuando ve hacia atrás, toda su vida no le sale una lagrima, aprendió que es mejor hacer llorar a otros, en la práctica del sistema de violencia implícita.

Se pone la mano sobre la cicatriz de la izquierda y se acuerda del asalto al pabellón del Barrio Chino, una refriega por todo lo alto, le quedo impreso en la memoria, cuando el Chuito, alzó el machete y le abrió el vientre, como soltó su chuzo y con los brazos introdujo los intestinos dentro la barriga, horas donde el sufrimiento llego a niveles que sobrepaso el concepto de lo increíble, cocido sin anestesia, trasladado con un guardia (Yugo sobre el pueblo) que lo arrastraba por una pierna.

No hubo duelo, ni hubo tregua, la guerra sigue, el Estado es el enemigo.

Barrio arriba, donde solo llegan los buitres, se repite a si mismo.

Ve a los niños, jugar a la guerra y aguda ese sufrir de hombre estado, en que aprendió solo, vivió solo, se procuró el alimento solo, y en cada riña se defendió solo.

Juegan los niños a la guerra, ajenos a su destino o en sintonía de lo que les espera, él, en la remota distancia de su niñez, en que la vida no es igual de larga para todos, hay quien a los 20 le pesa ya como 100 años y a quien a los 50 están rozagantes como niños de 12.
Medita que hoy disparan pistolas de fantasía, como él, a los 6 años, a los 13 llevaba dos muertos, a los dieciséis explotó a un policía y lo buscaron como palito de Romeo.
A los 13, recuerda que su mirada era desafiante a los aparatos de represión, al estado, al imperio, más allá al universo entero.
Hoy se ve cabizbajo como si la misma mirada le pesara, el castigo ha sido ilimitado, noche enteras parado a la intemperie recibiendo palizas de grandes ligas.

No mira, es sagaz porque ejecuta en la primera de cambio, en el término de la distancia, no cruza palabras, su limitado léxico es conscripto a la parada (Invitación a pelear) el golpe definitivo, para que hablar, todos saben lo que está bien y lo que está mal, el que rompe el limite busca pelea, el que busca encuentra.
En la punta de la roca, donde está sentado, él, es concepto y síntesis de todo el caos social que le toco vivir, cierto es que no le duele la muerte y que no añora la vida, no la desea, él, no tiene tiempo, ni un espacio donde recostar su humanidad, ni anhelos, hombre vivencia, hombre restringido, hombre que no se da abasto en una sola existencia para drenar la maldad que le toco presidir.
Luego se ve el brazo, una profunda cicatriz que le deformó, en los pasillos oscuros y tenebrosos de la planta como antesala al reino de Belsebuz, le pegó a traición Corotico, que hoy ya no existe, cada ser que espira entre estos antros de maldad, con él, se lleva condensada la maldad en su fase pura, así avanza con una cognición ampliada, buscando el porqué, la razón a todo lo sucedido en su existencia.
El sol ya reina en lo alto, cuando el malandreó inicia a salir, llegan fumando el chire traen los ojos desorbitados, son seres que aparentan vivir como miembros de tribus nómadas apareciendo de un traspasado remoto.
Chispita los ve acercarse, se saludan como si nunca hubieran estado ausentes todos estos años, ellos se han encontrado en las diferentes cárceles que les tocó transitar, donde lucharon contra el enemigo, en las filas del ejército parroquiano su identificación de pertenecer. Una cosa es tácito nadie quiere recordar los momentos de prisión, la orden es no darle vida a esos momento, tratando de ahuyentar lo que es inevitable.
El armamento lo guardan en una lata de manteca, “manteca Diana” siempre le pareció graciosa la niñita dibujada en la lata, algo ingenuo en el presentimiento de una niñez que no vivió.
El barrio se ve animando, mientras los motorizados bajan a rebuscarse a la city, las mujeres con sus quejas, los escolares con sus bultos cargados de literatura, que les dibujan realidades alejadas de su medio ambiente.
El viejo que vive mendigando, todos esos componentes de explosión social, lo vive de pueblo periférico, dentro de las urbes en referencia de todas las urbes de Latinoamérica, ellos en su diario, viven ajenos a los procesos incluyentes, viven ajenos a lo que se gestiona dentro de ellos mismos.
Pasa Magoo saluda y sigue su sendero, pero a cierto punto se regresa, acercándose al grupo, se refleja a si mismo dentro de su rescate que a cierto punto es prohibido.
-¡Buen día, Cristo vive!
-¡Sí, gloria a Dios pastor!
El saludo es de deber, dentro del marco inconstitucional que vive la comuna en estado forajido, hay un preámbulo de predicación que los convertidos al cristianismo, han sentido como propios en los ángulos más tenebrosos de la geografía patria, en los calabozos de castigo donde el sufrimiento infligido sobrepasaba ampliamente el delito, tenían en arraigo solo las escritura que los predicadores llevaban de buen pastor.
-Hermanos la salvación es únicamente en aceptar a Cristo.
Tan facilito pensó él, pero sucede que en estas tinieblas no creo que el mismo DIOS entre.
El predicador, seguía emanando versos y citas Bíblicas de su precaria dialéctica, mientras ellos inmerso en su rutina, preparaban los pitillos de Bazuco, cocinaban la coca para hacerla piedra, encendían un pito de marihuana con chire el olor a amoniaco se dispersaba hacia el alto de los cielos.
El pastor no se inmutaba, el mismo había pertenecido al gremio, sabe a ciencia cierta que es solo una prueba, por eso el malandraje lo acepta y lo respecta.
Luego se marcha.
El Chispita le dice:
-¡Gloria a DIOS! hermano.
El se voltea, y se siente satisfecho, sabe que aunque parezca lo contrario, un rayo de luz, hoy penetro las tinieblas.
Baja con su Biblia en mano, con camisa manca corta y una corbata azul, con un vestir que lo llaman pinta, estrictamente proletaria, él, con la certeza y la convicción que se puede redimir a la humanidad.

La dinámica del pueblo está ausente de coherencia, cuando los motorizados empiezan a llegar con el botín expropiado a la confianza pública, brazaletes, cadenas, zarcillos, lentes, carteras, empieza el ajetreo, llega el ron, la música se alza de volumen, llegan las Checheres.
Las mujeres, piden real para comprar azúcar y leche, para los nuevos llegados aun pegados de la teta vacía del erario público, ellas son niñas madres, ellos son padres ausentes, privados de todo modelo positivista.
Se vive en ambiente de escritura costumbrista, se describe el declino humano y a la vez a las fuerzas emergentes encimadas en lo que la gente hace.
Una ráfaga de plomo al aire, de los Pantaneros (Policía motorizada) disuelven la manifestación, la gente corre, los motorizados ensillan las motos y se lanzan cerro abajo, entre estrechos callejones, atropellan a un niño, de una bala perdida que atraviesa el rojo bloque sin frisar, muere una niña, de nuevo el barrio está en luto, mueren pequeños e inocentes. Él piensa, que es mejor de esa manera, para no vivir todo lo atroz que les espera, de allí deduce que la muerte no es un castigo es una liberación.

Cuando el sol declina, allá por lados de occidente, el cielo se colorea en naranja con matices violetas, como cuento de hadas, la city empieza a centellear en mil luces, desde lo alto de la roca, él, presiente que un mundo mejor es posible. Luego duerme acurrucado en cualquier rincón sobre piso de cartón, duerme el sueño utópico de las clases emergentes. Encaramado en su cerro, allá por los lados de Caracas.
Un rico país, pobre.
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Mensajepor ESPOSITO » 23 Oct 2008, 02:27

HECHIZOS DE LUNA



Son los sonidos que entonan tus palabras.
Son los destellos que emanan tú mirada.
Son la textura de una piel que exhala fragancias y esencia de tierras exóticas.

Reminiscencia a lugares de olvido, a percepciones de formas y naturaleza que subyacen en ti.


Donde deambulan mis percepciones extraviadas en sutiles deseos, toque efímero pero significativo del avenir.

Las condiciones de tú forma femenina que retraen al hombre más allá de estas inalcanzables vetas que nos rodean, aun las nieves del Chimborazo no pueden calmar este tropel de sentires que son emanaciones de los intensos rayos de sol tropical, un reflejo natural de tú inspiraciones.

Me encierras en laberintos, ángulos recónditos donde busco atiendas tu esencia femenina, como meta de una conquista que va más allá de cualquier época.

Refugiados en estas cumbres andinas, donde la historia hace paréntesis, donde se vuelcan los sentires distantes, donde tú mirada me trasporta a dimensiones impropias, donde se pierden los sentidos por estar a merced de tus caricias.

Donde renace el arte de amar, entre líneas de prosa que diseñan el delirio, hasta donde el ser se eleva en magnitud de la acción inmadura del verbo amar, del vacío que deja el espacio.
Recogiendo frutos prohibidos en el jardín de tú candor.

Luego retraído se hacen sumas de caricias, para saber que la dicha en fin no tiene limites.

¿Cuando se puede estar entre tus palabras, sin querer ser tuyo?
De esa manera me interrogo cuando la soledad toca a mi puerta.
Pero en mi recuerdo vuelo a tu encuentro en parajes aun no concebidos, lugares distantes como sortilegios de hadas, lugares de impronta de tus efectos mágicos, donde tus manos me llevaron a vivir en formas plenas, sin limites, donde se practican ya las artes y las hechicerías que capturan al hombre.

Aun en lo más intrépido del combate, hay un lugar para descansar, dentro tu intensa mirada donde se descubren los jardines del Edén, o desear el elixir de tus carnosos labios.

Son remembranzas del ayer, desde el origen en que el hombre va en busca de ti mujer.

Son tus emanaciones de piel profana, que crean lazos desde la aurora de la civilización.
Son tus andares rítmico que invitan adentrarse en el paraje encantado.

Perderse dentro la intricada selva, donde la naturaleza impone el reino de los sentidos, solo para vivir el tú y el mí.

Del vivir en ausencias lejanas, del sentir murmullo de riachuelo, del mirar ocasos al alba, de ingerir esencias de ti, del palpar la nada en el vació.

Las dimensiones que se alzan aun más, de lo que se puede percibir.

Luego regreso a ti, en formas y momentos fuera de lo establecido, revestido de condiciones autónomas ofreciéndonos espacios vacíos para ser colonizados.

Deseos sutiles que acarician como paño de terciopelo, del sentir oltremuro que se eleva a espacios propios, entregados en los brazos de tú avenir, eres mujer y dentro de ti encierras anhelos que promueven al hombre hacia ti.
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Mensajepor ESPOSITO » 05 Ene 2009, 02:21

Feliz año 2009

Escritos tengo pero no tengo acesso a internet.

Que mal.
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Mensajepor ESPOSITO » 04 Feb 2009, 02:35

Revés

Sí, fue después de su aceptación, que sintió el llamado interior, una fuerza que lo llamaba a lo impostergable.

Anduvo por largos caminos que pensó que eran infundados, donde sus sandalias se llenaron de polvo de senderos adversos, atravesó valles de tinieblas sin ver la luz, anduvo por tierras inhóspitas sin hallar paz.

Mientras en los cruces de caminos le señalaban la dirección hacia el templo, ¿Cuanto hace el camino al andante, y que es lo que conduce al caminante?

Cansando, ya en el último suspiro, subió las escalinatas que lo llevaban al templo del divino despertar.

En la entrada un letrero avisa;


El eterno no tiene morada.

Detente ante ti e indaga al universo.

Las puertas no abren sino al si mismo.


Había innumerables discípulos de todas las Doctrinas Religiosas y Corrientes Filosofías, todos en la búsqueda, elegidos y que acudían al llamado.

En meditación y ayuno en practicas que sus maestros les habían impartido de enseñanzas milenarias, para lograr abrir las puertas.

¿Como habían hallado el camino siendo en sustancias tan diferentes?

Vestidos de naranjas, de purpura, de blanco, de negro, colores sugestivos de quien se disponía a trascender.

Luego de ardua meditación, donde no pudo conciliar el hecho, decidió regresarse. Se dijo; No es posible que después de andar, de haber recorrido tanto trecho, se encuentren delante las puertas del templo, de la vía y la acción de la trascendencia, quienes daban como asegurado el ingreso en Doctrinas y Dogmas tan alejados del si mismo.

Bajo las escalinatas en manifiesta contradicción, con lo que veía a su externo.

No, se dijo; la vía de la iluminación no puede ser una condición masiva.

Abajo, pero se encontró a un pelegrino, que llegaba a duras penas, pues no poseía piernas, este le pidió de ayudarlo.

Sabes, le dijo: He hecho lo humanamente posible para encontrar la vía, que conduce a la iluminación, ahora es solo cuestión física, tú ves.

Le contesto; la vía que tú ves, no es la vía que te conduce, la vía de la iluminación es interna, no posee templos ni puertas que se abran, esa actitud es ilusión material.

Recibió por respuesta; Las vías son infinitas, como senderos hay infinitos, la vía que te lleva es aquella que tú abres, esta delante ti, como el horizonte del navegante, por eso que acudimos al llamado, a este templo.

-Allá hay una muchedumbre que antes tenían Doctrinas ya promulgadas, Dogmas dados como la verdad única, ¿Ahora como pueden estar allí, delante la verdad, como?

-No es la forma lo que conduce por el sendero, es la perseverancia, aunque el mundo te desvía, tú continuas en la senda, el fin te induce en abrir la vía que te conduce.

-Bien te ayudare a subir este centenar de escalones.

-Gracias, hermanos la vía que me conduce, también pasa por ti.

-No soy guía, no soy profeta, no soy reformador de la humanidad, soy solo un hombre que busca sendero de iluminación.

-Sí, senderos de iluminación; siendo aquellos que resplandecen en ti mismo.

-Hermano las vías internas, ya las recorrí en edad muy joven, luego recorrí senderos del contradictorio, ahora recorro las vías intermedias.

-¿Del contradictorio? ¿Como puedes alcanzar la iluminación si pugnas dentro de ti?

-Deposítame aquí, que estaré bien, puedo sentarme a meditar para abrir las puertas del templo. Del caos del cosmos antecede el orden.

-¡Orden! hermano, yo regreso al mundo en la búsqueda de la vía, la verdad única e infalible.

-Gracias iluminado, porque la vía que tú buscas esta justamente ante ti, sí la verdad es única, pero somos hombres de hecho vivimos en estrechas realidades y escasos entendimientos.

-¿Entendimiento? La Iluminación es superior a cualquier Entendimiento de humana factura.

-Sí, la Iluminación te eleva al Abstractismo, pero el Entendimiento te traduces a la realidad preexistente, como lo entiendes. Ves a todos los que aquí están en meditación, de los textos que ellos leyeron cada quien obtuvo un entendimiento diferente.

-¿Cada quien traduce la realidad preexistente, a un propio entendimiento?

-Una ráfaga, pero no de viento, sino de haz de luz intercepto el si.

Entonces atravesó la puerta del templo por entendimiento.

Mirando hacia atrás se vio así mismo, sin piernas, meditando inmóvil, en los escalones del templo de la iluminación de la vía que lleva a ti.

La luz que ilumina el interno, resplandece desde el eterno.
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Mensajepor ESPOSITO » 04 Feb 2009, 02:37

Venus




Cuando tú sentir se volcó hacia mí, entre a una dimensión donde se guarda la entrada del jardín en el extremo norte del Edén.
Luego hice pausa en el teclado, para transcribir sentimientos y fragancias que estaban fuera del humano percibir.
Subí por tú suave piel, hasta donde se alcanza el éxtasis.
De tus labios brotó, el elixir que adormecen los instintos básicos, para luego andar por praderas extensas, en que tus manos me llevan entre caricias y besos a valles de remanso donde abundan la miel y tú dulzura.
Son los días que se vuela alto, cuando pude con mis manos acariciar tú piel lozana, en toda su extensión en que percibía sensaciones de lo que forma tú hermosura de Venus.
En las noches de desvelo alcanzó tus besos como ultima meta antes iniciar a soñar, aún tus caricias se funden en una comunicación virtual, que el éter me trae desde tus dominios.
Que nunca ceses de verme con el centellar de tus ojos, de que yo pueda reflejarme en las dulzura de tus palabras.
Son momentos que vivo más allá de la realidad cotidiana.
Son instantes que vivo contigo dentro del paraje encantado.
Son los días que vivo esperando verte aparecer en el horizonte.
Son los tiempos que vivo esperando el alba, para enviar el primer mensaje.
Te veo en el reflejo de la luz, en el espejo de agua, en el manantial que baja de las alturas, en el mecer del árbol por el viento, en cada evento magnánimo que antes pasaba desapercibido.
Luego al verte, al palpar tú presencia, al sentir que tú fragancia llena mi espacio, mis emociones van hacia ti sin parámetros, rompiendo el dique donde mis sentimientos se reprimían en tú ausencia.
Tú presencia llena el paisaje de flores, aún los lugares desérticos se vuelven jardines, las estepas reverdecen, los glaciales se derriten, en el contacto contigo.
De las sensaciones y los deseos que arrullan los sueños de los hombres, me desvelo a contemplar tú imagen, son las horas de alta noche en que el silencio gobierna el ambiente, mientras tus sutiles palabras armonizan con las mías, palabras como néctar que unen nuestras almas en las alturas de las altas cimas andinas.
Donde me desvelo en el recuerdo de tú imagen después de haber vivido entre tus besos y abrazos en el que revivo como en antiguas gestas heroicas la literatura épica.
El haberte conquistado a ti mi dulce doncella donde tú belleza me deslumbraba, donde tú mirada me seducía, entonces tú sentimiento se abrió a mi por una predestinación nacida en los confines del universo.
Más allá de lo que se puede establecer como cierto, para vivir momentos que liberen al espacio de sus dimensiones.
Para vivir inmerso en lo exuberante de las fragancia que emana tú piel, en la que me trasportó a otros planetas, fuera de esta realidad que no concibe con certeza todo lo que yo siento por ti.
Por la libertad y el desarrollo social de los pueblos. Dentro de la teorica Utopica de la sociedad ideal.

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ESPOSITO
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Entrevista imaginaria

Mensajepor ESPOSITO » 10 Feb 2009, 01:09

El visitante

Cuando ingrese al Ex penal García Moreno, llevaba muchas expectativas, a medida que avanzaba hacia el viejo penal su estructura se agigantaba, mientras leía el enorme cartel C.R.S.V.Q.Nº1 que me parecía una insignia de la Roma Imperial, dudaba de lo que allí encontraría, la entrada de arquitectura clásica da paso a un corredor que por si solo, te describe el ambiente de caos social. En que vive esta institución, sucio, mal pintado, mal oliente, una confusión de personas entre guías y detenidos, en una sola frase; desorden publico institucionalizado.

Los sellos que me impusieron en los brazos y que tuve que mostrar, en la entrada seguidamente, me ensuciaban la camisa, es de mal gusto y contra toda regla de derechos humanos marcar a la gente como ganado, en recuerdo de lo que sucedió en los campos de exterminio, esta practica esta prohibida, dentro de la cultura occidental.

Al salir de la jefatura de guías.
Lo impresionante fue como internos mal vestidos, y visiblemente sucios, trasportaban de las enormes ollas alzadas en hombros, con palos que atravesaban los agarraderos, que inmediatamente me frenaron, al venirme en mente aquellas imágenes de los caníbales africanos, junto a un olor nauseabundo que salía de la cocina, pero al entrar en la cocina, el olor no daba cabida al desastre en que se preparaban los alimentos.
El pavimento resbaloso y con mezcla de alimentos de diversos tipos.
Salí de allí casi con ansia y a medida que avanza por el corredor se volvía angustia.
Al ingresar por otra puerta de control, a algo que llaman la bomba, los murales de guacamayas de alegre y vivaces colores contrastaban con la edificación, de feo pasaba inmediatamente a tenebroso, sin importar la luz del día. Al ingresar pero un enjambre de seres, en franco deterioro físico y mental, de un hablar locuaz e incoherentes, me pedían dinero, lo primero que me vino en mente fue;





¡Zombi! muertos vivientes que deambulan en estos antros de terror.
De mi abstracción me saco mi enlace del mundo externo, al mundo interno.
-¡Visitante! ¡Señor visitante!
-¡Ah que tal Vikingo!
-Miren muchachos dejen al Visitante tranquilo!
-¡Ñaño, dile que nos regale para un par de ratas, pues!
-¡Comen ratas! (A este punto ya había perdido toda capacidad de asombro y creí en actos antropófagos).
-No Ñaño es la dosis de H, para sobrevivir en este infierno.
(¿Una bomba de hidrogeno sería la solución final, a este antro de la humanidad?)
Luego el sentido común volvió en mi, saque varias monedas de 25 cts. y las repartí, ellos como aves de presa, huyeron en buscaba de la dosis.
¡Vikingo para donde van tan de prisa!
¡Para la guarida del brujo!
(De nuevo me vino en mente seres que volaban en una escoba y aunque no era el día de halloween, agarran de igual manera su escoba y vuelan).
El Vikingo se mueve bien en este ambiente saluda y lo saludan, conoce cada hueco.
Me habla de cosas que me rebotan en la mente, no logro aferrarla ni por lógica y ni siquiera en el plano abstracto del espacio sideral, por la total incoherencia con la realidad próxima objetiva.

De un pabellón en franco deterioro, con ropa guindaba en cuerdas de parte a parte, y los mismos seres fumando H, en un rincón inhalando el humo hasta lo imposible, luego se alzaban con los ojos desorbitados.
Solo miseria engendra este vicio humano.

¡Estas polillas! (Exclamó un pasante).

Automáticamente reflexione; más bien parecen unas sabandijas, luego me autocensure; son seres humanos, en sus fisonomías vi reflejadas la ausencia de políticas sociales por generaciones, en sus cicatrices una verdadera road map de la marginación social.





Me aleje sin que la fuerte imagen abandonara mi mente.

Al llegar al pabellón C, el ambiente cambio radicalmente, esto me trajo una sensación contradictoria, al entrar en la oficina y biblioteca en el 3 piso, me encontré catapultado en un ambiente de trabajo con una dinámica de envidiar a cualquier oficina.
Un interno trajo un documento para ser fotocopiado, le dijo al oficinista que no tenía para pagar en ese momento.
-No te preocupes chamo estamos por lo social.
En el momento que me sentaba observe el retrato del Che de Guevara en diversas posiciones, este es un ambiente de profundas contradicciones.
-¡Oficinista! el representante me manda para que recargue el cartucho de tinta para el Departamento Social.
-Sta bien, pues mantengamos al gobierno.
Entra una mujer joven y pide que le saquen copias.
-¿Cuanto le debo?
-Nada, no se preocupe licenciada. (Del departamento educativo).
Al empezar la entrevista todo lo que traía de predeterminismo, lo había abandonado, la confusión era justamente por todo lo antes expuesto, las contradicciones y además sustraer la idea central de este desbarajuste.
El inicio no se hizo esperar.

-Mire usted aquí lo que ve es todo autogestión, la baldosa que hace de pavimento la compramos con los fondos que recogemos con la encuartelada de 1 dólar semanal, que cada interno paga en este pabellón, esto nos permite mejorar las instalaciones, además pagar salarios a lo que hacen la limpieza del pabellón, en mejores condiciones que lo que paga el estado. Por ejemplo una persona que hace la limpieza en el pabellón gana 1,40 diario y trabaja no más de 3 horas diarias y cobran semanalmente y no se les adeuda nada.

Los que trabajan para el Estado hacen turnos diarios redoblados, como los de la cocina de 5 a 6 de la mañana, hasta las cuatro de la tarde por 1 dólar diario y el pago con atraso de hasta 6 meses; o sea explotación de Estado, garantizada y reducción del ciudadano por debajo del limite de la esclavitud.




Con la encuartelada compramos los útiles de la limpieza, escobas, trapeador, cloro y demás implementos, que nos sirven para mantener un nivel de vida aceptable, sin que el sistema nos relegue a la suciedad y el degrado ambiental.
Estas computadoras, las impresoras, papel, tinta es todo comprado con nuestro aporte individual, el Estado aquí es ausente, como lo ha sido en las políticas sociales por décadas.

-Pero el Estado debe proveer esos implementos.
- El actual Ministro de Justicia, vino una vez y en el recorrido que dio por la cárcel, escucho lo de la autogestión, del autofinanciamiento, etc. Luego nos reunimos en el auditorio del hogar San pablo y dijo; “Por el recorrido que he dado por las instalaciones del centro, escuche solo autogestión y autofinanciamiento. Eso no puede ser es el Estado el que debe proveer.”
-Han pasado varios meses y aun seguimos en el mismo estado, en ausencia del Estado. Vaya a la enfermería y verá que no hay medicina,
-Pero si hay presupuesto, pero se pierden los recursos por el camino.
-¿Es la corrupción administrativa que mella la acción del gobierno?
-Sí, pero la corrupción es estructural, no es a nivel individual, y cuando se toman medidas ponen a personas que empeoran la situación precedente, aumentan la burocracia y allí se anidan las nuevas raíces y formas de la corrupción.
-Un ejemplo concreto.
-Mire usted al director nacional de la D.N.R.S. desde que llegó es el perfecto ineficiente, se dejo rodear por los cuadros medios de la institución y de esa manera lo convencen que no hay que dar pre libertad a los extranjeros, porque se fugan, la realidad es que a los extranjeros les cobraban hasta 1000 dólares para concederle el beneficios y como están dando las pre libertades ellos habían perdido ese control.
De esa manera los cuadros medios volviendo inoperante la dirigencia.
-¿Que se podría hacer para avanzar en la humanización de las cárceles?
-Para mi es liberar los canales de comunicación, o sea de donde sale el presupuesto de las medicina hasta donde debería haber las medicinas, de allí donde los estantes están vacíos remontarse hasta donde están los nudos que ahogan la distribución de los recursos del Estado.
-¿Esto según usted es un cambio estructural?




-Algo aquí estuvo una funcionaria del ministerio y al constatar estas anomalías, dijo;

“Si el presidente Correa se entera de esta situación nos degolla”

Ella es consecuente con sus funciones y conciente de tratar de cambiar la actual situación de corrupción administrativa.
-¿Pero como?
-Cambiando el sistema hay que mover el piso, el cambio estructural es un cambio de forma, ellos están habituados en hacer las cosas de una manera, eso es lo que hay que cambiar, porque sino todo el impulso de cambio que la nueva administración de gobierno quiere choca contra la inoperancia de la maquinaria burocrática, o sea dormir sobre los puestos de trabajo.
-Pero no es solo el gobierno que debe producir el cambio, la población se debe también incorporar al proceso.
-Bien, mira como esta el pueblo aquí, aquí hay una buena parte de la población que trabaja y produce con recursos escasos y precarios, te cito el ejemplo del taller de carpintería, para ellos mandar a comprar lo que necesitan les cobran un sobre precio a eso se añade que hacen los trabajos baratísimos, uno decía una vez que a él, le bastaba comprarle unos helados a sus hijos, a mi personalmente tanta humildad y tanta explotación del hombre por el hombre me conmueve y eso que he tenido una vida dura, pero me molestan las injusticias. Las pocas veces que veo la televisión; Los noticieros muestran escuelas en franco deterioro, pues aquí hay albañiles, se pueden hacer pizarrones, pupitres uniformes a bajísimos costos y de esa manera este Bravo Pueblo, pudiera ayudar a su familia, pero desde ya sobre la marcha.
-¿El sobreprecio es solo para la carpintería?
-¡No chico! Los precios de las cosas que hay en las tienda es superior a los de la calle y tomando en cuenta que el mercado de San Roque esta a pocos metros y que las tiendas no pagan impuesto, agua, luz, alquiler; solo un poco de aporte al Departamento Social que después no se sabe donde va a terminar todo ese recursos. Lo más asombroso es la monopolización y cartelización de los precios.
-¿Pero que haya negocios privados da una fuente de trabajo al penal?




-Relativo a la máxima explotación de la fuerza trabajo del obrero, a veces solo para la comida, el rancho no es del todo mal pero no hay para todos, una vez había un Israelita (Judío) y era tan jodido que le ofreció a un Italiano para que trabajara y por todo el día le daba un dólar y una hamburguesa, solo que la hamburguesa era en miniatura y de pan del rancho, luego le pago solo mitad de lo acordado.
-Esto que pasa aquí en micro, pasa en el resto del país en macro, la cárcel es solo un reflejo.
-Seguramente pero si no puedes hacer funcionar un cárcel, donde las personas están recluidas y restringidas de sus derechos imagínate, afuera.
- ¿No crees en los procesos revolucionarios?
-Para los procesos revolucionarios se tiene que tener una ideología que ilumine el proceso de cambios, que aporte a la sobra estructura la orientación ideológica que justamente cambie la forma como la gente hace las cosas, esto es básico.
-¿Una pregunta porque el Che Guevara? (Se refiere a las imágenes)
-El representa hoy en día, el anticonformismo, que no se alinea a ninguna forma de poder, lo que una persona debe poseer para el mejoramiento continuo de la sociedad.
-Hablemos de la violencia interna, de las bandas por ejemplo.
-En este penal están reducidas al mínimo, si a veces tratan de reorganizarse, por elementos que vienen de otras provincias, o se forman por la falta de ocupación por el ocio, por la necesidad de generar recursos, son siempre formas de pseudo organización para hacerse los fuertes, etc.
-¿El consumo de droga aquí es alto?
-Por lo que usted ve, hay los que se dedican solamente al vicio ellos están envilecidos, nacionales y extranjeros. Es una manera de evadirse del medio ambiente, pero la realidad es que ellos caen en una trampa, muchos piensan que al salir cambiaran, pero no es así, lo que aquí atan les atará también afuera, otros ingresan a la clínica de conducta, se van demacrados y vuelven de allá recuperados y hasta no se les reconoce al volver, pero luego recaen en el vicio.
-¿Usted ha consumido droga?
-Claro he estado en todas las etapas del degrado social, en épocas que se consumían drogas duras inyectada, ácidos, hongos, etc.





-¿Como las dejó?
-En la cárcel, una lucha para no sucumbir al medio ambiente.
-¿Que lo motivó?
-Creo que la ventaja fue que a los 14 años ingresé en la Juventud Comunista y tuve un cierto tipo de adoctrinamiento y de Teoría de organización Social, luego fui Boy Scout, de esa manera creo haber tenido reservas morales para salir del impase droga.
-¿Qué aconsejaría al estado en materia de Rehabilitación Social?
-Que fuera un proceso endógeno, que las soluciones nacieran desde adentro de las propias problemáticas sociales actuales, imponer Desintoxicación Obligatoria a quienes han perdido la voluntad y el carácter. Dar trabajo a todos, educación, pero que sea nocturna para poder trabajar o hacer cursos prácticos de capacitación de día.
-Desde luego todas estas implementaciones de mejoras tardarán.
-Este es el problema siempre mucha planificación, en vez de arrancar por lo que se tiene, que es la experiencia en la población, hacer de ellos una política incluyente y que trabajen activamente en los cambios y de esa manera activar una política de concientización popular y reivindicativa.

Luego me despedí, al salir tenia muchas dudas, muchas interrogantes del proceso de cambio que el actual gobierno esta impulsando, me quedaban rondando en la mente lo mucho que hay por hacer, me dije empezare hoy por no hacer un articulo amarillista sensacionalista y apegarme objetivamente a la entrevista, en un esfuerzo para cada quien haga lo suyo de la mejor manera posible.

El articulo lo titulare; entrevista sin rostro.

2009
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ESPOSITO
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Viaje inmaginario

Mensajepor ESPOSITO » 10 Feb 2009, 01:11

Elementos subversivos

Aquella vez después de un largo viaje, cuando entre en Moscú quede admirado de sus grandes catedrales, con sus cúpulas bulbosas de gran colorido.
Me despertaban a la fantasía, lo menos que pensé que eran iglesias, luego al ingresar, un ambiente místico con profundo olor a incienso se despertó a mí. Luego aquellas intensas nevadas en que el elemento sumergía a toda la ciudad, sepultaba las aceras y nos hacia mover entre grandes dificultades, todo tan diferente a mi tierra natal.
Aquel día, cuando la policía irrumpió en mi departamento, con rudeza, se rompió aquel idilio con el frente ruso.
Las frías salas de interrogatorios, lo seco de las preguntas, al inicio me desorientaron, hasta que entendí que no era con Rusia el problema, era arrestado por orden los Estados Unidos me requerían en extradición, los cargos eran confusos, pero junto con mi abogado nos negamos a la extradición.
Ellos intentaron todo, absolutamente todo para obligarme a aceptar la deportación, a la cuál me negué. Mi abogado me repetía que no lo podían hacer, Rusia no tenia tratado de extradición con Estados unidos.
De buena mañana el jefe de la policía me dijo; o aceptas o aceptas, sino te inyectamos un somnífero y te embargamos en el avión de toda manera.
Acepté ante la única alternativa posible, ser extraditado.
En el avión dentro del caos mental que me embargaba, meditaba en lo que es la delincuencia de estado. A mi me extraditaban por supuestamente violar la ley. Ellos me extraditaban sin haber una ley, seguramente seria condenado por ausencia de ley.
Cuando llegue a New York, los Marshall me informaron de mis derechos, only one way, la que ellos imponían, mientras me esposaban y manateaban reduciendo mi movilidad a solo a caminar con gran dificultad.
Bienvenido a los States me imagine.
Delante la corte, quedó claro que el sistema judicial americano, no posee preámbulo, serás condenado, a la clara.
El fiscal me visitó en la prisión, me trajo un trato muy singular que el cargo por conspiración la pena era de 45 años. La verdad que me preocupe yo había vivido solo 35 años. La consulta con mi abogado, (Que a ese punto era una sociedad de complices) arrojó la realidad cruel y palpable, sí aceptaba los cargos, la condena me seria rebajada a 16 años, podía arriesgar pero el veredicto estaba descontado. Que generosidad de estos Yanqui, la verdad que me conmoví, el juicio sería una falsa, el abogado era un nula, si aceptaba y me declaraba culpable, ellos con gran sonrisa dirá lo ven, él era culpable.
¡Se ha hecho justicia!
Los días que medite en declararme culpable, me imaginaba todas esas películas en que surgía un abogaducho de la nada, que creería en mi versión, y que conmovido por mi caso, se batiría contra el establecimiento, en ultima instancia, haría que el jurado reconociese mi inocencia, recabando una prueba que algún policía había archivado, lo había visto en tantas películas, que los policías serian descubiertos de su complot malévolo contra de mí.
Pero no ocurrió así y fui condenado, tan difícil aceptar 16 años de prisión, claro debía sentirme satisfecho, me habían hecho un gran descuento a buen mercado, en el bazar de la justicia americana; Bueno, bonito, barato. Además tenia el honor de ser un prisionero federal, tenía muchos derechos y me explicaron el plan de rehabilitación; que produciría las rebajas de la pena, que yo ganaría por meritogracia. Estudio, trabajo y deporte. Me di de lleno al estudio y cada año iba sumando diplomas cursos, mucha importancia que elevaban mi autoestima, como traductor jurídico de leyes que en mí país Ecuador nadie conocía.
Aunque La sociedad a la cuál yo había infringido la ley, eso sí nunca probado, pero la muy Honorable sociedad, me estaba dando una oportunidad ofreciéndome cursos, terapias de psicología, incluso los cursos de religión hebrea de donde retome mi identidad cultural, por esa razón me sentía, que yo era alguien y estaba renaciendo.
Con el tiempo estudiando leyes, leí, el tratado de Estrasburgo, en el que podía ir a pagar mi deuda adquirida con la sociedad a mi país de origen, entonces inicie los trámites. En ese entonces había cumplido ya 7 años de prisión, cuando accedí al tratado de Estrasburgo, me emocionaba la idea de cumplir lo que me quedaba de condena en mi país, cerca de mis seres queridos. Soñaba despierto con ver a mi familia que por 7 años no la había visto, con la comida que no había probado, con todas esas referencias espaciales en que no había podido ubicarme.
Los trámites delante el Gobierno Imperialista Americano, tardó algunos meses, pero con el gobierno Ecuatoriano se alargaron por 3 años, mis parientes me confirmaban que mi libertad debería ser casi de inmediato al llegar a mi patria. Acariciaba ese sueño de poderme ir del país que me había encarcelado, pero que también me había dado tanto estudio, que me hacia sentir un hombre nuevo e útil a la sociedad.
El día llego y fui trasladado a la Florida, me llevaron en un avión cargo solo para presidiarios, todos con atuendo color naranja, esposado de manos y pies, junto a mi en uno de esos trasbordos, había un hombre con una mascara.
Hablamos ingles, pero resultó ser Venezolano.
-¿Pero que hiciste que te pusieron esa mascara?
-Mordí un policía.
Razoné que eso no se hace, este hombre no quería rehabilitarse, ser útil a la sociedad, era un salvaje.
-¿Pero porque hiciste una cosa así?
--No me calo este somete de los gringos, ¡vale!
-Pero es peor para ti, no te darán beneficios, ni aprobaras cursos.
-¡No jodas vale! Yo tengo que luchar contra estos carajos, que me quieren someter, ¿Que estudio? ¡Chico!
-Te estas perjudicando inútilmente con esa conducta, tienes que ser dócil así recuperaras tú libertad.
-¡Mi libertad! la cuido yo sin dejarme someter, y “más vale una libertad peligrosa que una esclavitud tranquila” (Simón Bolívar) abajo el imperialismo.
Me alegre de llegar a mi destino, este hombre me perturbaba en mi tranquilidad, yo era un hombre rehabilitado. Me conmovía aquel hombre en su solitaria lucha contra el poder establecido.
En Florida fui consignado a la policía que debía trasladarme al avión.
Pero reclame las violaciones a los derechos humanos, de cómo me aislaron en una celda sin confort, ellos me respondieron;
-Esto aquí es así.
A lo que acote.
-Yo tengo curso de leyes, y hare una reclamación formal de estas violaciones.
La verdad, que me sentía un ciudadano con todos los derechos, me sentía que el conocimiento adquirido era fundamental y esto era lo que hacia de mi, la diferencia por a haber adoptado el Sistema de Rehabilitación Social.
El traslado a Ecuador fue confortable, pague yo el ticket y los gastos de los interpoles que me fueron a buscar, eso demostraba cuando quería a mi patria. En el vuelo estos compatriotas me dejaron tomar vino y luego algunos whiskies, luego de 10 años sin libar licor, el trato sin lugar a duda, era más humano y volaba sin esposas.
Al llegar a Quito se me aguaron los ojos de la emoción, mi tierra querida, brotaba de cada una de mis células el palpitar por mi tierra, hablaba con todos y me enorgullecía de esta nuestra nación, que nadie sabe lo bella que es, hasta que estas en otras naciones, aquí no esposaban de pies y mano, solo de mano por mero formulismo, y el trato era fraternal...
Cuando ingrese en Ex penal García Moreno, exactamente se llama Centro de Rehabilitación Social de Varones de Quito N° 1, (C.R.S.V.Q. N°1), de rehabilitación sabia mucho para ello me había preparado y podía colaborar con mis compatriotas en redimir a los prisioneros del Ecuador que no habían tenido el honor de estar en un sistema muy desarrollado.
El entrar al centro me impacto porque aturdido, me paseaba sin esposa, el edificio eso si un poquito feo, un poquito sucio, un poquito mal oliendo, etc.
La directora Itania Villareal me espero hasta las 11 p.m. y luego se marcho, me confirmó un inspector, pero al día siguiente me recibió en su despacho, es una mujer muy elegante, todo lo contrario a las americanas que se viste más feo que los machos, me hizo tomar asiento y de manera formal me comunico que mientras se solucionaba todo, por mi seguridad me pondría en un lugar aislado. El ingresar por el pasillo, el sucio aumentaba, el olor era nauseabundo, y no era nada a medio pasillo entre internos que pedían dinero sin cesar, me ingresan en un cuartucho, que llamaban la breykera.
Feo era poco, sucio no le quedaba, hediondo ni hablar, no me arrepentí de venirme de los State, porque siendo mi país lo debería querer entrañablemente. (Bueno, no inmediatamente).
En el cuartucho había un Israelita, que me explico que estaba allí por su seguridad, pues tenia muchas deudas y lo querían extorsionar.
-¿Es peligroso vivir allá dentro?
-Si allá dentro hay muchos extorsionadores.
-¿Pero la policía no hace nada? Kaif
-Ellos extorsionan juntos, a los detenidos.
-¿Pero como puede ocurrir una cosa así? (No creí a su versión, pensé que como extranjero interpretaba erróneamente la situación)
-¿Oye tienes cinco dólares? Para mandar a conectar un perico (cocaína).
-¡Sí tengo! como así, ¿Pero como la venden?
-¡Dame los 5 dólares!
Se los di, pero un temor me embarcó, mi autorehabilitación se venia abajo, pero me dije; “En este sucio antro, sin baño y con una marea de cables eléctricos quemados, con los muros envejecidos grasientos y mugrientos, sin pintar, ¿No era mejor drogarse?
-¡Hey! señor inspector me hace un favor.
El guía lo vi acercarse y este le dio el dinero, murmurándole algo, espere que este se alejara y luego le pregunte.
-¿Como le diste el dinero al guía?
-El nos trae el polvo.
-¿Como así?
-Ellos la comercian.
Al rato nos trajo, unas bolsitas. Nos retiramos a un ángulo y con la punta de una tarjeta telefónica inhalamos el polvo, de su aspiración, luego que el alcaloide impacto mi cerebro, me hizo percibir que el sitio no era tan malo, a lo que entendí drogarse es una alternativa de sobrevivencia.
Los días pasaban y un virus me atacó, una diarrea de grandes proporciones sin antecedentes previos, me daban continuos dolores de barriga, para salir y tener acceso a la taza, tenia que pagar, incluso una vez pague 5 dólares, claro a veces pensaba en lo bien que estaba en los States, estas cosas allí no pasaban, pero cuando empecé a recibir visita de mi familia todo cambio.
Las visitas que no había recibido en años, y aquí es verdad, que era sucio y mal oliente, pero las visitas eran como una fiesta, y tantas horas que a veces te aburrías porque no sabias que más decir.
Luego aceptaron las autoridades que me trasladara al pabellón D.
Una vez allí me presente al caporal, le mostré todos los certificados de los cursos que hice en los Estados unidos, el me dio acceso a la oficina del pabellón donde me encontré con Español Álvaro Farré que insistía que el era Catalán y no español. Allí se llevaban acabo reuniones del comité de Personas Privadas de la Libertad. El ambiente era confuso, mientras por la oficina del comité desfilaban numerosos funcionarios gubernamentales.
La droga rodaba como querían, ellos dentro la oficina hablando del nuevo sistema de rehabilitación social, de las nuevas leyes, fuera de la puerta fumaban crack, heroína, mariguana y hasta aráñatela, etc.
El pabellón D estaba sucio y descuidado, no había implementos de aseo, lo debían comprar los detenidos, así como las medicinas, la gasolina para traslados, el papel y la tinta para hacer los oficios. Solo con recordar cuando estaba en los States, allá nunca falló nada, ni medicinas, ni implementos de aseo, ni jamás falto el agua o sufrimos de apagones.
Razonaba que las problemáticas aquí, era de carencia estructural mientras en el Norte, los funcionarios se sentaban a resolver las cuestiones prácticas para que todo funcionara, por el contrario aquí mientras más se reunían a hablar y hablar, para luego lograr que las cosas funcionaran peor.
Por ejemplo el lugar destinado a observación esta constituido por ley, que toda Persona Privada de libertad al ingresar al penal, sea conocido por los guardias y el detenido se ambiente, pero, (siempre hay un pero) el lugar destinado para ello es un cuartucho con dos literas en cemento, de escasos 3 metros y medio por 1 metro cincuenta, allí almacenan hasta 25 personas y más, imposible sentarse siquiera. Las depositan junto a internos que están refugiadas por deudas y consumen droga todo el día, que te drogas aun no queriendo, porque se forma una cámara de gas, droga de paso que los mismos guía les traen. Ellos al ser trasferidos desde el C.D.P. donde han estado en un hacinamiento brutal hasta por un año, este edificio esta contiguo al penal, cualquier ser medianamente inteligente, hasta de escasos recursos encefálico, deduciría que el tiempo trascurrido allí vale como observación, además de las serias violaciones de derechos humanos. Sin contar que al llegar allí son robados, extorsionados y demás desviaciones de un sistema corrupto que es contradictorio con las leyes que se aprueban a continuación.
¿Que hace que este sistema funcione de manera degradante?
Luego de conocer el penal un poco mejor decidí, trasladarme a otro pabellón de mejor condición, que funcionaba bastante bien, este es el pabellón C.
Se desató una guerra en contra mi persona, por parte de la directiva del pabellón “D” William Reyes me dijo de todo, luego esparcieron la voz que yo era de la D.E.A. esto aunque suena folklórico aquí en Quito, en una cárcel como la de Guayaquil me hubiera costado la vida.
En el pabellón “C” entre a trabajar en las oficina, en ese lugar empecé a coordinar cursos, logramos llevar a cabo varios aplicando la autorehabilitación social, como; Introducción a la Sociología, Periodismo, operador básico de computador, medicina naturista con expositores de la sociedad civil, y yo dirigí un curso de Marketing.
Los cursos internos contaron con una asistencia masiva, sin importar que la oficina fuera pequeña en su espacio físico. En estos días me sentí que todo lo que había hecho en mis años de cautiverio en el norte, estaba dando sus frutos, la rehabilitación aquí se convertía en autorehabilitación social y esto me enorgullecía que a pesar de las dificultades salíamos adelante.
Al terminar los cursos coincidimos con la semana cultural, todo incentivado y financiado por los detenidos, delante el descaro de los funcionarios que lo único que aportaban era nada, pero se llevaban los honores delante a los funcionarios de mayor jerarquía. La semana estuvo llena de emotividad la entrega de certificados variaba desde deporte, estudio, cursos, participación a concurso de literatura y pintura. A cierto punto pensé que si en este cárcel no hubiera guía y funcionarios el penal funcionaria igual, igual no, extremadamente mejor, sin lugar a duda.
El único elemento discordante son las bandas, grupos de muchachos que por estar juntos, combaten el miedo que tienen de afrontar la cárcel, miedo y cobardía eran los elementos que los unían, se vestían según prototipos adquiridos en las películas importadas del norte.
Junto con el Abogado, con el cuál compartía la celda, hacíamos diferentes escritos a diferentes organismos, además de defensa y petición de indultos, dado por la Asamblea Nacional Constituyente a los que trasportaban pequeñas cantidades, (Hasta 2.000 gr.) rebajas de la pena, porque como el del conjunto la parte no se sustrae a lo general, la oficina del jurídico que debía hacer todo estos tramites no funcionaba en sus funciones asignadas.
Aquí el sistema mostró todo su incongruencia, Tribunales que se refutaban dar lo que la Asamblea había aprobado, personas que por haber sido detenidas en el aeropuerto el mismo día, les sumaban las cantidades individuales halladas y en el acta del organismo que debía hacer la experticia no aparecía el peso neto, sino que dejaban el peso bruto que la ley especificaba que debía obtenerse, de la experticia hecha en el CONSEP.
La explicación estaba, en una clausula firmada con la potencia del norte, donde se debía incautar el 10% más cada año y a la vez esto generaba prebenda, a los policías, siempre dada por la potencia del norte, o sea que los funcionarios tenían un segundo sueldo. Subordinación a una potencia extranjera en detrimento de la propia población, ¿Vende patrias?
El penal era un crisol de nacionalidades, entre ellos había muchos Colombianos unos eran para militares (paracos) y otros guerrilleros, pero convivían.
En la oficina del pabellón “C” trabajaba un Colombiano llamado comandante Antonio, perteneciente al E.L.N. y un Venezolano de definición política Anarquista perteneciente a la lucha contra el autoritarismo y anti Chavista.
El ambiente era en si subversivo, enfocado hacia la lucha social, aunque el Colombiano apoyaba el Chavismo y el Venezolano no, había una afinidad de ideas en cuando a la lucha que liberan los pueblos contra el neocolonialismo. Toda esta actividad se desenvolvía en una ambiente de intenso trabajo, las tres computadoras compradas con el propio peculio, no cesaban de funcionar. Entre imágenes del Che y Alfaro, estantería de libros, nos sumergíamos en ambiente completamente divorciado de la realidad del penal. Aunque hacia mi, había dos rechazos. Uno era de parte de Guillermo, por lo que siempre yo exponía mi experiencia, en Los Estados Unidos, y Guillermo (Comandante Antonio) siendo del Ala Extremista Radical de la Izquierda Insurgente Latinoamericana, poseía una aversión a todo lo que era del norte.
El otro rechazo era del Venezolano Expósito, este escribía a continuación ensayos, historias, poemas de carácter de literatura social alternativa, etc. Este me contradecía, porque decía que la rehabilitación dándoseme en los States era un acondicionamiento, debido a que los nórdicos manejaban propias escuelas de psicología, como el conductismo de Watson y esto lo empleaban para estructurar conducta servil al sistema, para formar personas que fueran servos de la sociedad de consumo.
-¿Pero como puedes afirmar una cosa así sino has estado bajo ese régimen?
-Porque basta con verte, además he estado en prisión en el norte Europa y tienen la misma escuela.
-¿Con verme? Y que detallas de mi comportamiento.
-Por ejemplo, que en toda reunión con funcionarios gubernamentales, tú tratas de imponer ese sistema gringo, porque ves que aquí nada funciona, pero la única diferencia es que aquí te dejan ser, de esa manera tú gestiona el propio proceso interno.
-Pero así fue en Estados Unidos, incluso recibíamos terapias colectivas.
-Esas no son terapias, son inducción a un comportamiento servil que incluye violencia implícita de sistema. A ver como sabes tú que el psicoterapista o el psicólogo ¿Han resuelto la propia trama existencial? y que ellos no están experimentando contigo de ensayo y error.
-Porque allá el sistema esta hecho, para reinsértate en la sociedad, ser útil a ti y a la sociedad, es practico.
-Ves allí esta el meollo, si una persona se forma en contra cultura o en conducta antisocial, es porque, lo que el sistema le ofrecía, no le era de agrado o incluso le había generado una psicosis de relación. Fue capturado en hecho delictivo que la potencia del norte dice que es ilegal, te aplica un secuestro de estado, luego te extorsiona haciéndote aceptar una culpa bajo diktat, luego te somete a una terapia intensiva, como puedes pretender que todo esto se configura armoniosamente dentro de tú mente, solo por la imposición de violencia implícita en la represión de tus perspectivas de visión de la realidad externa objetiva, en la cuál el poder ejercido por el estado te impone parámetros de ordenamientos fuera de tú propia gestión y no un unilateralismo de personalidad prefijada, esquematizada, etiquetata.
-Oye vivir dentro un sistema que funciona, que cumple con lo que el programa de rehabilitación especifica, que te instruye y te da las herramientas para perfeccionarte y conseguir un empleo no creo que sea mal.
-La diferencia, está que mientras el Estado no te da, tú puedes hacer más, y de ello recabas un espacio, en que tú ser se amplia a una propia razón, que de otra manera se te es negado, mira está oficina por ejemplo, aquí el estado no ha aportado nada, las baldosas, las ventanas, la pintura, las computadoras, la instalación eléctrica, está hecha por nosotros a nuestro propio autofinanciamiento, aquí y ahora, nosotros somos el estado, en autogestión; que es la fase más avanzada de la rehabilitación social. Indiferentemente de lo que hagas al salir.
-Es el estado que debe proporcionar los equipos y los insumos, debe diseñar programas, incentivar al detenido, ese es el rol del estado.
-Ves estas, tan acondicionado por ese sistema que no reconoces, entre lo que el estado te limita y cuando la ausencia del estado te deja ser.
-Pero siempre funcionaras dentro del Estado, no te puedes sustraer al estado porque este es presente en cada cosa.
- El estado puede estar presente o brillar en ausencia, como ocurre en toda Latinoamérica, porque la corrupción que impera en nuestra socio-cultura, si se analiza de fondo, sin prejuicio para mi es un mecanismo en que el mismo funcionario intercepta los tentáculos del estado restándole efectividad, eso se revierte en que el ciudadano recaba un espacio dentro de esta imposición, como veras, hay quien lo usa para autodestruirse o sea implementa la política que el estado le fijo destruirse, hay por el contrario quien se implementa a una forma progresiva en desarrollarse en el Yo social, otros se dedican al individualismo a trabajar y acumular dinero, hoy tienen negocios aquí adentro, algunos no colaboran ni siquiera en pagar la encuartelada. No pagan; Ni luz, ni agua, ni alquiler, ni impuesto e imponen precios superiores a los de afuera, cuando salgan y tengan que formalizar su actividad, tendrán problemas de reinserción. El ser individualista es una forma de egocentrista, todo para ellos. En ese sentido se lucha por crear un Yo social encontra del individualismo, que forma el estado para poder manipular las masas creándolos intereses individualistas.
-¿O sea la corrupción tendría una excusa?
-No es una excusa, para todo hay una realidad inmanente y otra trascedente, todo lo que esta en la tierra tiene una razón de ser, una acción practica dentro de la dinámica espontanea de los pueblos. Por lo tanto si una conducta se propaga dentro una sociedad, debe tener una tendencia implícita una causa endógena que hace que se practique ampliamente.
-El crear interés particulares es lo que hace que progresen las naciones, allá en el norte todo es ordenado, todo funciona, aquí es el caos, ya los griegos habían deducido que todo tenían que estar ordenado.
-Escucha los griegos decían; que el caos del cosmos, procede al orden universal, el orden te arrastra a un conformismo, este a su vez te impone una rutina, que inicia por quitarte la iniciativa y la creatividad. Es la limitación que te impone el sistema, por ser parte y para ello te individualiza.
-¿No se como pueden funcionar en este caos, agudizada por esta profunda corrupción administrativa?
-Fácil es lo mismo que tengas sobre tú escritorio un montón de cosas, papeles, documentos, notas, etc. Ese desorden aparente tú lo gestionas, porque se ha ido formando dentro de tú dinámica de trabajo específica, hay dentro del desorden aparente una relación de orden sistemático generado por ti mismo.
Desde que inicie a tramitar mi libertad descubrí que el sistema es desarticulado, no hay una vía legal y eso que el tratado de Estrasburgo es claro; que puedo usufructuar tanto de los beneficios de Estados Unidos como los de Ecuador. En Ecuador esta aprobada desde hace poco la mitad de la pena meritoria o sea estudio, deporte, trabajo y actividades culturales, de todas estas actividades tengo una buena documentación, además yo de 16 años que es mi condena, he cumplido 10 años, he pedido los beneficios de la prelibertad que con 16 años debo cumplir solo 6 años 4 meses y 24 días, y aún nada, mis peticiones van de un lado a otro, de una oficina a otra, de un organismo a otro, de un tribunal a una corte, no saben que hacer y eso demuestra que firman los tratados y no implementan los mecanismos para que funcionen.
Para mí, aquí falta una proteína que haga que se articule el funcionamiento entre las diferentes parte de este estado desarticulado, de un anti funcionamiento encefálico, a veces entiendo el razonamiento indígena, mejor volver a la naturaleza y desmantelar este aparataje estatal que no estamos en grado de hacer funcionar.
Imagínate, ya estoy razonando como el Venezolano.
Por la libertad y el desarrollo social de los pueblos. Dentro de la teorica Utopica de la sociedad ideal.

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